Journal sans date (6)

 

Certains virent en ces jours la chance de mieux vivre en reprenant pied, de respirer plus et de moins perdre le temps de leur journée, d’autres cessant d'être futiles se firent utiles, d'autres encore approchèrent enfin leurs enfants trop souvent éloignés d’eux par leurs menées ouvrières et autres affaires, mais d’autres encore furent pris à la gorge par l’invisible main de la Pandémie.

Le Nihiliste de contrefaçon découvrit ainsi sa médiocrité, soudain étranglé de ne se sentir rien et trop veule pour se buter; le Mec fut comme châtré de ne plus assurer, sans un miroir pour se flatter; le Violent fut violenté par les cris de sa violence redoublée; le Nul eut l’illusion d’être légion; l’Avide soudain vidé se dévida, et le vil s’avilit à l'avenant faute de s’incliner devant tant de bonté et de beauté.

Car le monde en surnombre, jusque-là très stressé et très déprécié, apparut bientôt tout nettoyé et pacifié par ce semblant de guerre, et les oiseaux, les fougères, les lingères sur les balcons, tous s’occupant à ne rien faire, tous de moins en moins soucieux de s’en faire, tous soudain rendus à eux-mêmes en leur bonté et leur beauté, tous, enfin presque tous, se trouvèrent comme élevés au-desus d’eux-mêmes…

Peinture. John Constable.

 

Journal sans date (5)

 

 

Ce lundi matin le ciel est tout limpide et tout frais, on se sent en pleine forme et prêt à faire de bonnes et belles choses, mais on ne fera rien, sauf aux urgences et dans les centres de décision.

Hier soir un subtil Situationniste y a été de la énième analyse du jour, comme quoi tout le monde avait tout faux sauf lui, et qu’il l’a toujours dit: qu’il fallait en revenir à la cueillette et que l’avenir proche était dans le lointain passé.

Mais ce matin appartient aux blouses blanches ou bleues et le Grand Guignol du Président américain ne fait même plus sourire tant les malades en chient dans les couloirs.

Quant aux métaphores analogiques, elles disent ce qu’il faut dire devant le jamais-vu qui se répète : le Virus est un nouveau Pearl Harbour vu que personne ne s’y attendait sauf ceux qui avaient tout prévu au futur antérieur, le Virus est le copy cat d’un Nine Eleven à la chinoise, le Virus est pire que le gaz d’Auschwitz vu qu’il n’a pas d’odeur ou plus exactement: qu’il supprime toute perception de toute odeur y compris chez les Chinoises et les Chinois.

Ce matin cependant les gestes précis de la prévention et de la réparation éclipsent les grimaces et les vociférations des importants, ce matin appartient aux Matinaux.

Image: JLK

Journal sans date (4)

 

 

À la présomption d’une Nature jugée naturellement inégaliaire s’opposa, dès le début de la Pandémie, le constat d’une similitude transnationale, transconfessionnelle et même transraciale (la notion de race venait d’être rétablie dans l’usage conceptuel courant et parfois savant) des symptômes et des souffrances liés au Virus, qui faisait se ressembler tous les patients de tous les services d’urgence dans une commune angoisse, une commune plainte et un commun désir de survivre ou de ne pas survivre, de même que les soignantes et soignants de tous grades, se trouvaient unis comme un seul par le seul souci de bien faire.

 

D’un jour à l’autre aussi, dans le monde extraordinairement divers et divisé de la sempitermelle tour de Babel, s’imposèrent quelques gestes et mesures de défense aussitôt décriés par la jactance des caquets abstraits, mais scellant une autre façon d’égalité tendre.

 

En langage commun, celles et ceux qui savaient ce que c’est que d’en baver, patients ou soignants et autres saints hospitaliers, prièrent tout un chacun de se laver les mains et de se tenir coi.

Les mains jointes de l’amour ou de la prière se disjoignirent alors, chacune et chacun se repliant pour quelque temps à quelque distance, tandis que les jactants jactaient, les plus forts en gueule se montrant souvent les plus faibles en esprit, médiocres humains pour ne pas dire morts-vivants en leur jactance experte.

Journal sans date (3)

 

La date inaugurale de la pandémie resta elle aussi incertaine, notoirement antérieure au Nouvel An lunaire fêté par les familles chinoises honorant cette année le Rat de Métal, donc avant le début de l’an 4718 de la tradition que marquait le 25 janvier 2020, et la géolocalisation du foyer initial de l’infection au marché de fruits de mer de Wuhan, autant que son lien direct avec le commerce de chauve-souris - non consommées dans cette région -, ou avec les séquences du génome de virus trouvés sur les pangolins, ressortissent à autant de supputations connexes ou contradictoires recyclées par les rumeurs ultérieures avérées ou contredtes par les experts et contre-experts de tous bords au bénéfice ou au dam de tout soupçon de complot.

 

Ce qui est sûr et dûment daté, au 25 janvier marquant le début de l’année du Rat de Métal, est que ce jour même le Président de la République populaire de Chine, Xi Jinping, reconnut officiellement et devant le monde entier que la situation était grave et que l’épidémie identifiée se trouvait d’ores et déjà en voie d’accélération, au point que, le lendemain déjà, le nombre de sujets infectés dépassait les 50.000, et peut-être le double ou le triple selon diverses sources alors qu’il était établi que la Statistique variait en fonction de critères liés tantôt à la propagande d’État et tantôt au fait que seuls les tests certifiés positifs assuraient la couverture financière aux malades selon le système de santé chinois.

 

Enfin ce qui est plus sûr encore est que, dès ces prémices non datés de la pandémie, point encore reconnue pour telle, un écart abyssal et croissant à chaque heure se creusa entre la vérité singulière des faits et leur interprétation dont les termes allaient constituer le plus formidable révélateur de l'état du monde que divers Présidents qualifièrent bientôt d’état de guerre.

Journal sans date (2)

 

La croissance bientôt exponentielle des chiffres de la Statistique, réelle ou trafiquée, alla de pair avec celle des compétences expertes en tout genre, à commencer par l’hygiène théorique et le conseil moral.

 

En peu de temps foisonnèrent les experts en pathologie virale ou boursière et les moniteurs virtuels du vivre-ensemble, et tout aussitôt proliférèrent les analystes immédiatement subdivisés en adversaires du pour et en contempteurs du contre, chantres opposés d’une sortie de la nature essentiellement fondée sur le Déjà Vu et tous indistinctement adonnés à la jactance.

 

Les uns évoquaient la peste noire et les dangers de l’étatisme, les autres la grippe hispanique et les dangers du libéralisme, tandis que les soignantes et les soignants soignaient, fort applaudis des balcons et autres promontoires sécurisés du point de vue sanitaire.

 

Alors les constats restaient confus et la peur incertaine, mais de nouvelles pétititons, assorties d’appels aux dons solidaires, accusaient une urgence croissante et peut-être réelle ; cependant le doute subsistait, qu’exacerbait la foi des pasteurs américains et des chefs d’entreprises à carrures carrées - c’était bien avant la fermeture des premières boîtes de nuit et l’interdiction graduelle des chantiers, le confinement local et bientôt mondial.

 

L’inanité intrinsèque de toute idéologie apparut bientôt comme le constat de ce qui faussait toute interprétation des causes et des conséquences du phénomène global de la pandémie, renvoyant dos à dos les analystes libéraux stigmatisant les « progressistes » et ceux-ci chargeant les « capitalistes » de tous les maux.

 

Les arguments des idéologues de l’ « échangisme » furent de peu de poids, notamment après la fermeture des établissements de l’Empire de la Nuit (selon l’expression pompeuse des médias et autres réseaux) par contaste avec ceux des zélateurs de l’« humanisme » idéologique, alors même qu’une sorte d’angélisme de circonstance contribuait à la confusion des premiers jours...

(À suivre, très vite...)

Journal sans date

 

1.

 

Dès ce moment, et pour une durée indéterminée, l’évidence apparut qu’on devrait renoncer à toute date et toute mention de lieu, toute signature aussi dans la suite des constats significatifs.

 

Le premier de ces constats portait sur la difficuté respiratoire frappant d’abord les plus faibles, puis atteignant graduellement les plus forts. Est-ce dire que le monde était devenu irrespirable ? Oui et non.

 

Le deuxième constat significatif était qu’on hésitait , pour une durée indéterminée (l’expression pour une durée indéterminée avait été prononcés en haut lieu et s’était trouvée répercutée par les médias et les réseaux tant sociaux qu'asociaux) entre toute affirmation et son contraire. Nul n’était sûr de rien, sauf ceux qui se targuaient du contraire sans en être sûrs.

 

Le troisième constat indubitable (tout était toujours allé par trois jusque-là, dans ce monde-là, qui conservait ses réflexes binaires) fut que les plus intelligents se montrèrent immédiatement les plus stupides, non moins immédiatement portés au déni que les plus stupides, en affirmant sans le reconnaître qu’on ne pouvait leur faire ça à eux, tant ils étaient intelligents et donc supérieurs aux plus stupides.

 

Les plus forts, les plus puissants, les mieux cotés en Bourse, les plus ostensiblement possédants semèrent quelque temps le doute, de même que les plus portés à se croire croyants et les plus portés à se croire savants.

 

Tous avaient encore un nom dont ils signaient leurs traites et autres actes de foi accréditant leur croyance en la toute puissance de l’Argent et du Dieu en Lequel ils investissaient dans la double soumission au Pouvoir et au Savoir – ou plus exactement au Sachoir des sachants - le savoir (le bon vieux savoir des humbles savants à binocles et tabliers de ménagères) étant d’un autre ordre, plus discret et secret.

(À suivre...)

Une immense lecture

 

Lecture intégrale du dernier livre, extra-ordinaire, de Christophe Ransmayr. D'autres commentaires suivront...

RANSMAYR Christoph. Atlas d’un homme inquiet. Traduit de l’allemand par Bernard Kreiss. Albin Michel, 458p.

     Au bout du monde

-   Que les histoires se racontent.
-   Sur un bateau à destination de Rapa Nui, l'île de Pâques.
-   Navigation mouvementée. Le Pacifique pas du tout calme.
-   Tout de suite l’univers physique est très présent.
-   Un homme « effroyablement maigre » parle au Voyageur.
-   Evoque le peuple de Rapa Nui, qui a peuplé les îles de milliers de statues de pierre.
-   Les habitants étaient sûrs d’être seuls au monde et ne se rappellent pas leur origine.
-   Parle un mélange d’anglais, d’espagnol et d’une langue inconnue. L’île est assimilée, à sa découverte, au séjour d’un dieu.
-   Lequel, Tout Puissant, se nomme Maké-Maké…
-   Son père est anglais et sa mère Rapa Nui.
-   Manger lui est très pénible.
-   Les statues s’appellent moaïs.
-   Des figures tutélaires d’un culte oublié, qui sont devenues symboles de puissance.
-   L’homme très maigre estime que la faim a été le destin de ce peuple.
-   Dont les habitants ont épuisé les richesses naturelles et ont fini par s’entre-dévorer. Avant d’être exploités par les Péruviens dans des mines de guano.
-   La quête de la faim est assimilée, dit-il, à une quête du corps astral. Texto.
-   Le Voyageur se concentre ensuite sur la présence des sternes fuligineuses, dont l’homme très maigre dit que ce sont des oiseaux sacrés.
-   Ils portent des noms étonnants : le puffin de la nativité, le fou masqué ou le pétrel de castro.
-   La présence des oiseaux sera récurrente dans ce livre.
-   Le Voyageur-poète y apparaît comme un témoin sensible. « J’étais là, telle chose m’advint ».
-   Mélange de récit de voyage et d’évocation poétique mais sans fioritures.

     Chant de territoire.
-   Le Voyageur se retrouve sur la muraille de Chine enneigée.
-   Où il avise la silhouette d’un type s’approchant.
-   Un Mr Fox de Swansea, ornithologue, qui a vécu avec Hong Kong avec sa femme chinoise et répertorie des chants de territoire des merles.
-   Classe les chants en fonction des sections de la muraille, chaque territoire ayant sa modulation.
-   Le chant d’une grive marque l’au revoir des deux hommes.
-   Une atmosphère étrange et belle se dégage de cette rencontre. La merveille est partout, très ordinaire en somme et prodigue en histoires.

-   Herzfeld
-   Chaque récit commence par « Je vis »…
-   « Je vis une tombe ouverte à l’ombre d’un araucaria géant »…
-   Cette fois on est dans l’état fédéral. Brésilien de Minas Gerais.
-   On enterre le Senhor Herzfeld.
-   Dont le Voyageur a fait la connaissance deux jours plus tôt.
-   Le fils d’un fabricant d’aiguilles à coudre du Brandebourg, exilé à la montée du nazisme.
-   Herzfeld a commencé à lui raconter sa vie.
-   Puis est mort la nuit suivante.
-   L’évocation de la mise en bière du Senhor Herzfeld, et son enterrement, forment le reste de l’histoire.

    Cueilleurs d’étoiles
-     Le récit commence par la chute d’un serveur et de son plateau chargé de bouteilles sur une terrasse jouxtant un café des hauts de San Diego.
-   Le serveur se retrouve par terre alors que tous alentour scrutent le ciel.
-   Il a buté sur le câble d’alimentation d’un télescope électronique.
-   Tous scrutent la Comète.
-   Dont le passage coïncide, ce soir-là, avec une éclipse de lune.
-   Et le serveur, aidé de quelques clients, ramasse les éclats de verre qui sont comme des débris d’étoiles.
-   Cela pourrait être kitsch, mais non.
   
    Le pont céleste.
-   On voit des cônes de pierre noire sur lesquels déferlent des dunes.
-   Le Voyageur se trouve quelque part au Maroc, dans un lieu dominé par des tumulus mortuaires d’une civilisation disparue.
-   Là encore, le lien entre un lieu fortement chargé, et le passage des humains, est exprimé avec un mélange de précision et de poésie très singulier.

       Mort à Séville.
-   Le dimanche des Rameaux, dans les arènes de Séville, se déroule un dernier combat entre un cavalier porteur de lance et un taureau.
-   La suite des figures est marquée par l’hésitation du taureau et la blessure du cheval, puis du public jaillit la demande de grâce, d’une voix unique.
-   L’affrontement est évoqué avec une sorte de solennité, sans un trait de jugement de la part du Voyageur.
-   C’est très plastique et assez terrifiant.
-   Et cela finit comme ça doit finir.
-   Sans que rien n’en soit dit.

     Fantômes.
-   On passe ensuite en Islande, où le Voyageur croit voir des fantômes.
-   Se trouve là en compagnie d’un photographe, familier des légendes islandaises,nourries par les proscrits relégués dans cet arrière-pays.
-   Lui raconte celle, saisissante, du bandit à qui le bourreau a coupé une jambe pour l’empêcher de se sauver, et qui a appris a courir en faisant « laroue ». Une roue humaine qui terrifie les passants quand elle leur fonce dessus…
-   Où il est question de la peur du noir et des « diables de poussière ».
   
-   Extinction d’une ville.
-   Le Voyageur se retrouve au sud de Sparte.
-   Il a été jeté de sa moto par il ne sait quoi.
-   Puis remarque, dans la nuit, que les lumières de la ville de Kalamata sont éteintes.
-   Ensuite il rejoint un café en terrasse où il découvre, à la télé, qu’un séisme vient d’avoir lieu dans la région.
-   Qui a provoqué sa chute et l’extinction de la ville.
-   Cela encore raconté sans le moindre pathos. J’étais là, telle chose m’advint.
-   Mais rien non plus de froidement objectif là-dedans.

    À la lisière des terres sauvages.
-   Dans un asile psy autrichien, une jeune femme s’apprête à faire du feu avec du papier et des copeaux invisibles.
-   On voit la scène, très développée ensuite.
-   Sous le regard d’une gardienne dans une cage de verre.
-   La jeune femme entend une voix qui lui dit : « Tu ne doit pas tetuer »…
     
    Tentative d’envol.
-   Au sud de la Nouvelle Zélande, en terre maorie, le Voyageur observe un jeune albatros royal en train d’essayer de s’envoler.
-   L’occasion d’une longue et épique digression sur la vie des albatros, telle que la lui évoque un ancien chauffeur d’autocar devenu ornithologue après la mort accidentelle de sa femme.
-   Formidable récit ponctué de nouvelles diverses en provenance du monde des humains.

-   Le Paon.
-   ÀNew Delhi, son chauffeur de taxi lui évoque l’imminente pendaison du meurtrier d’Indira Gandhi.
-   Une certaine psychose règne, liée àl’attentat qui a provoqué le massacre de milliers de sikhs.
-   Atmosphère de pogrom.
-   Le Voyageur veut se rendre au Rajasthan et à Jaïpur.
-   « Et c’est alors que je vis le paon ».
-   Uneapparition qui rappelle celle du paon de Fellini, dans Amarcord…

      L’attentat.
-   Le Voyageur se retrouve à Katmandou, dont les frondaisons des arbres sur le boulevard central, sont occupées par des milliers de renards volants.
-   Plusieurs membres de la famille viennent d’être tués, et le nouveau roi se trouve probablement dans la limousine d’un convoi.
-   Au moment de l’attentat auquel assiste le Voyageur, une nuée de renards volants obscurcit le ciel.
-     Où le Voyageur croit voir un écho significatif aux événements en cours…

    Attaque aérienne.
-   On se trouve maintenant sur les hautes terres boliviennes.
-   Où le Voyageur chemine avec des amis, un biologiste bavarois et sa compagne italienne.
-   Quand surgissent des chasseurs qui volent en rase-motte au-dessus d’eux, la jeune femme leur lance en espagnol : No pasaran.
-   Il faut préciser qu’un nouveau dictateur s’est installé en Bolivie.
-   Mais le pilote a vu le geste de défi de la jeune femme et fait demi-tour et canarde le trio.
-   Se non è vero… io ci credo purtoppo.

-    Plage sauvage.
-   Un vieux type au crâne rasé, sur une plage brésilienne, semble rendre un culte privé à une femme dont il tient la photographie près de lui.
-   Et soudain son parasol s’envole.
-   Le Voyageur va pour l’aider, mais un jeune homme sort de la forêt et secourt le vieux.
-   Sur quoi le voyageur lance « Amen ! Amen ! » à l’océan.
-   Tout cela toujours étrange et vibrant de présence.
-     
-   Homme au bord de la rivière
-   Un type repose en maillot de bain au bord de la Traun, rivière de haute-Autriche.
-   Quelques enfants veillent sur son demi-sommeil, claquant des mains pour tuer les taons qui lui tournent autour.
-   Les taons morts sont recueillis dans des sachets de feuilles.
-   Lorsque le type se réveille, il compte les taons et distribue des piécettes à ses gardiens du sommeil.
-   Etrange et belle scène d’été.
     
    Le souverain des héros.
-   Au sommet de l’île d’Ios, dans les Cyclades, le Voyageur découvre les stèles blanches du tombeau d’Homère (92-97) et médite à propos de ce monument au « plus grand poète de l’humanité ».
-   Il y voit un monument « à la mémoire d’un chœur de conteurs disparus »,tout en évoquant merveilleusement ce lieu que je me rappelle comme de ce jour-là après la baignade…

-   Un chemin de croix.
-   Sur la route de Santa Fe, à bord d’une Cadillac bordeaux qu’il a louée, le Voyageur croise une procession entourant un porteur de croix, dont les pèlerins lechassent bientôt à coups de pierre.
-   Peuaprès il rencontre un deputy sheriffqui lui explique que ces penitentes procèdent parfois à de véritables crucifixions, parfois fatales au crucifié volontaire,mais absolument illégales…

-   D’outre-tombe.
-   À Mexico, le Voyageur observe une petite accordéoniste jouant sur le trottoirdans un entourage de squelettes et de têtes de mort et de cercueils en chocolat marquant la fête du Jour des Morts.
-   Le Voyageur se rappelle alors une jeune Indienne sur une fresque, visiblementdestinée à un sacrifice rituel à l’ancienne cruelle façon. (p.104)
-   Chacunde ces récits se constitue en unité, cristallisé par le regard du Voyageur etplus encore par son art de l’évocation, à la fois réaliste et magique.
-   Onpense à Werner Herzog, en moins morbide, ou à Sebald, en plus profond.

      Déplacement de sépultures
-   Sur l’Île de Robinson Crusoë, quatre mois après un tsunami.
-   Un homme s’affaire à mettre de l’ordre dans les tombes dévastées par l’eau.
-   LeVoyageur se trouve là sur les traces d’Alexandre Selkirk, le boucanier donts’est inspiré Daniel Defoe.
-   Unrécit qui suggère physiquement la mêlée des vivants et des morts.
-   L’alertedonnée par une petite fille a permis de limiter le nombre de morts en ceslieux.

    Prise accidentelle
-   Suit le récit du sauvetage, par un pêcheur de homards furibond, du bateau à bordduquel le Voyageur se trouvait.
-   Le pêcheur maudit le ciel à cause de sa pêche calamiteuse : Un seul homarddans 59 casiers.
-   Maisen arrivant au port, de rage, il remet le homard unique à l’eau…

-   Dans les profondeurs
-   Avecd’autres whale watchers, le Voyageur observe une baleine « timide »qui a l’air de rêver au-dessous de lui, son aile reposant sur son baleineau…
-   Ensuiteil éprouve une vraie terreur lorsque la baleine s’approche de lui. On pense àMoby Dick, au fil d’une évocation de ces immensités marines…
     
     La reine de la jungle
-    Il voit un veau mort dans une clairièred’herbe entourée de jungle.
-   Lachose se passe dans l’Etat fédéral brésilien de Sao Paulo.
-   Le proprio est un Allemand émigré qui a importé des vaches du Simmenthal.
-   La forêt vierge perçucomme une entité vivante que l’Allemand a combattu pendant des années.
-   Récit de ses tribulations.
-   Et soudaine apparitiond’un anaconda de sept ou huit mètres traversant lentement la route.
-   Telle étant la reinede la jungle.
-   Dont un train routierlui fonçant dessus aura probablement brisé les vertèbres, quoique le serpentcontinue d’avancer…

     La transmission
-   Histoire du batelier Sang, sur le Mékong, dont le filsconduit depuis trois jours le bateau sur lequel se trouve le Voyageur.
-   Quand il y a un danger, son père lui pose la main surl’épaule, sans un conseil de plus.
-   Le fils connaît chaque remous du fleuve par son nomancien.
-   L’histoire de Sang recoupe celle des bombardements sur leLao, dont l’intensité à dépassé ceux de l’Europe à la fin de la guerre.
     
    L’Adieu
-   Sur un banc de laplace du marché d’un bourg autrichien, un vieil homme, prof retraité et veuf,reste là avec une amie et fait parfois semblant de dormir.
-   Cette fois pourtant,il peine à se réveille, jusqu’au moment où l’on constate qu’il ne fait plussemblant du tout.
-   À la morgue, une larmeversée par le Voyageur nous fait comprendre qu’il vient de perdre son père.
     
    Dans l’espace cosmique
-   Le Voyageur seretrouve couché dans un canot à fond plat, conduit par un Maori dans une sortede labyrinthe à ciel ouvert.
-   Puis le canot s’échouesur un matelas spongieux formé d’insectes morts.
-   On retrouve là lessensations à la fois physiques et et quasi métaphysiques évoquées par Coloaneou Sepulveda au contact de la nature sauvage.

  Drive au Pôle Nord
   Récit d’une tout autre tonalité, dont un joueur de golf de l’Illinois est le sujet.
-   Natif de Riga, il aémigré aux States après la déportation de son père par les Soviétiques.
-   Débarqué au pôle nordà bord d’un brise-glace atomique, il va tirer dix coups sous le regard interditdu Voyageur, dix balles de golf dans la neige, à proximité du drapeaurusse…

     Retour au bercail
-   Le long d’une rivière canadienne, en Ontario, le Voyageur assiste à la remontée problématique dessaumons qui vont se heurter à l’obstacle d’une cascade asséchée.
-   Désignant la« saloperie da cascade », un pêcheur n’en fait pas moins lacueillette de quelques saumons survivants…

      Courants contraires
-   Au Cambodge, leVoyageur assiste au feu d’artifice sur le Mékong, à l’occasion de la fête del’eau à Phnom Penh, avant d’évoquer les effets de la mousson sur les crues descours d’eau et des lacs.
-   Cette évocationrecoupe celle des massacres imputables aux Khmers rouges.
-   Très remarquable récit là encore.

     Le travail des anges
-   Le Voyageur se retrouve à Trebic, près de l’égliseSaint Martin et nonloin du cimetière juif dont s’occupe le vieux Pavlik, ancieninstituteur non juif.
-   Il est làé comme ungardien de mémoire, car il est question de désaffecter ce cimetière où reposentplus de 11.’’’ Juifs.
-   Il est visiblementmarqué par la réflexion selonlaquelle les anges du Tout Puissant ont regardépasser les trains de déportés vers les camps d’extermination sans broncher.

   Dans la forêt de colonnes
-   Devant la citerne géante de Yerebatan, en la basilique souterraine de Justinien, au milieu de laforêt des colonnes, le Voyageur observe le curieux manège d’un visiteur quis’immerge après avoir jeté une pièce dans l’eau, qu’il entreprend ensuite deretourner.
-   Scène étrange en celieu, comme beaucoup d’autres scènes de ce livre en d’autres lieux…

     La beauté des ténèbres
-   Le Voyageur se décritlui-même en train de scruter, avec ses instruments d’astronomie, la galaxiespirale de la Chevelure de Bérénice, qui a mis quelque 44 millions d’annéespour arriver du fond de l’espace à cet observatoire pseudo de Haute-Autriche.
-   La séquence est assezvertigineuse, finalement traversée par le cri d’une chouette hulotte rappelant que le ciel communique avec la terre…

   Tombé du ciel nocturne
-   À Jaipur cette fois,du toit en terrasse de l’hôtel dit Le Palais des Vents, le Voyageur assiste àl’envol de milliers de cerfs-volants à l’occasion de la fin de l’hiver.
-   Le récit de la chuted’une roussette, blessée par l’armature aiguisée d’un cerf-volant, corse lerécit de manière significative, comme l’épisode des renards volants…

   Le pianiste
-   Il y a du conte trèsplastique, à la japonaise, dans cet épisode faisant intervenir un très petitpianiste, assis comme un enfant à un grand piano, tandis que l’air extérieur vibre au chant des cigales.
-   Le reste se ressentplus qu’il ne se décrit, comme souvent au fil de ces pages subtiles, à la foisréalistes et irréelles.
    
     La chance et l’océan calme
-   Le Voyageur, dans unquartier populaire de Valparaiso, observe un type qui lui semble un vendeur debillets de loteries au vu du collier de tickets qu’il porte autour du cou.
-   Or ces billets ne sont pas à vendre mais représentent la collection des billets non gagnants rassemblés par le type en question.
-   Tout cela sur f

ond de réalité chilienne non détaillée au demeurant…

  Les règles du paradis
-   Suit le plus long récit du livre, de presque vingt pages, évoquant la saga fameuse des révoltés du Bounty, alors que le Voyageur se trouve sur l’île perdue de Pitcairn où lesmutins ont fini par débarquer et crever après moult tribulations.
-   L’on en apprend plus sur l’aventure de Fletcher Christian et de ceux qui l’ont assisté, puis le
Voyageur interrogecertains des descendants des forbans et se balade le long des falaises à-pic del’île.
-   Il y a là-dedans un mélange de souffle épique et de sauvagerie où les fantasmes paradisiaques à la Rousseau en prennent un rude coup.
Tout cela très fort,toujours inattendu et intéressant, d’une expression limpide et comme nimbéed’étrangeté ou de mystère.
Loin est ici àmi-parcours de ce livre sans pareil.

      La face cachée du salut
-   L’apparition d’ungilet de sauvetage rouge, au bord d’un champ d’épaves de l’Océan indien,prélude à l’évocation du drame qui a coûté la vie à l’équipage d’un cotredisparu. Dont l’épave seule, intacte, réapparaît ensuite. Geste rituel d’uneHindoue versant de l’eau du Gange dans l’eau où reposent les noyés.
     
      Le non-mort.
-   Ensuite on se retrouvesur la Place Rouge, à Moscou, où sept couples de jeunes mariés attendent de sepointer dans le mausolée de Lénine.
-   Diversesconsidérations devant la dépouille irréelle du révolutionnaire devenu dictateur.
      
   Visiteurs au parlement.
-   Après la visite à lamomie russe, le Voyageur observe un vieux type, pieds nus, dans la file descurieux se pressant à l’entrée du Reichstag de Berlin.
-     Les pieds nus de l’original intriguent unepetite fille et mettent en évidence, sans peser, l’aspect étrange voire absurde de cetteprocession.

      Nu dans l’ombre
-   De nombreux récits durecueil ont une connotation politique. Sans discours à ce propos.
-   Ici, c’est un hommenu, dans la cours d’une prison psychiatrique, dans la Grèce des colonels.
-   Le cri du type déchireet signifie, sans besoin d’autre commentaire.
-   Cependant la scène estminutieusement détaillée, avec quelque chose de très oppressant.
   
      Un requin dans le désert
-   Sur une route côtièrede la mer Rouge, le Voyageur remarque un arbre couvert de petits fanions, luirappelant les drapeaux de prière tibétains. Mais la comparaison s’arrête là carces chiffons n’ont rien de sacré.
-   Puis on se retrouve aumarché aux poissons d’Al Hudaydah, et ensuite sur les lieux d’un accident detriporteur dont le conducteur débite le requin qu’il transportait.

     Sang
-   Le Voyageur se remémore son enfance en Autriche, après le massacre, par la police, d’un garçon sauvage du lieu.
-   Ivre, le lascar avait profané un monument aux morts de la guerre, et les anciens combattants l’ont dénoncé.
-   Le Voyageur étaitalors enfant de chœur, et il évoque le drame à la manière d’un Thomas Bernharddans ses récits de faits divers.
-   Les traces de sangdans l’église ont marqué la mémoire du narrateur.

     Arche de lumière
-   Le Voyageur seretrouve à Sydney où il observe l’ascension de l’arche gigantesque du HarbourBridge, par un type dont il croit qu’il va se suicider.
-   Puis la ville estfrappée par une panne d’électricité géante.
-   Il croit voir« la phase terminale d’un chemin de vie ».
-   Mais c’est comme une erreur d’optique, ou comme une façon d’accommoder la vision, fréquente chez CR.
      
      Seconde naissance
-     À bord d’un brise-glace russe à l’arrêt sur labanquise, un pilote d’hélico convie ingénieurs et matelots à fêter sa secondenaissance après le crash de son appareil.
-   Cela se passe vingtans après le récit de la découverte de la Terre François-Joseph, qu’il aévoquée dans Les effrois de la glace etdes ténèbres.
-   Très belle évocationd’une ourse polaire et de ses petits (p.274)
    
     Le dieu de glace.
-   Le Voyageur évoque ledésarroi d’un petit garçon qui voit fondre la tête d’un bonhomme de neigeconservé dans un congélateur.
-   La scène se passedevant un manoir du comté de Cork.
-   Le père et le fils finissentpar éclater de rire à la vision de la tête fondue.
-   On n’en saisit pasmoins l’importance magique de cette têtede neige…

    Le prêcheur.
-   Se la jouant Jésus et les marchands du temple, un prêcheur invective les petits commerçants ukrainiens et caucasiens dont les cahutes envahissent la pelouse du grand stadedu Dixième anniversaire, construit en mémoire du soulèvement de Varsovie.
-   La scène est assez emblématique, typique de la Pologne de la fin des années 80.
-   Je me rappelle une manifestation patriotique monstre dans le même stade, pendant les années de plomb.
       
   Un photographe.
-   Un cantonnier en train de creuser une fouille, devant une maison bleu pâle de la ville dominicaine dePuerto Plata, est prié par une dame de la prendre en photo avec deux types.
-   Une pancarte vientd’être posée devant la maison, annonçant l’ouverture d’un cabinetd’hypnotiseur.
-   Le cantinier, aprèsavoir tenu l’appareil de photo en ses mains, se dit que peut-être sa vie auraitpu être tout autre…
-   Là encore, la banalitéd’une scène se charge d’étrangeté et de sens plus profond.
       
   Pacifico, Atlantico.
-   Le Voyageur se retrouve à 3400 mètres d’altitude, juste au-dessous du cratère de l’Irazu, levolcan le plus dangereux du Costa Rica.
-   Il se trouve là dansl’espoir de voir l’oiseau quetzal, mais le brouillard est au rendez-vous.
-   Il est aussi question du pèlerinage à la Vierge noire, la Negrita.
    
    Love in vain.
-   Dans une clairière de la mangrove, sur la côte est de Sumatra, le Voyageur surprend une scène un peusurréaliste de karaoké sans public, dont le chanteur (aveugle) interprète untube des Rolling Stones,
-     Comme à chaque fois, ce n’est jamais lepittoresque qui est recherché par le Voyageur, mais l’étrangeté, le mystère, lamagie d’une situation où nature et culture ne cessent de s’interpénétrer.(p.300)

      La menace
-   En Malaisie, le Voyageur est confronté à la chasse aux trafiquants de drogue,menacés de mort.
-   Raconteun contrôle à la douane, où son bus est vidé de ses occupants et immobilisélonguement.
-   Une jeune femme est contrôlée plus sévèrement que les autres.
-   Puis elleregagne sa place dans le bus. Mais personne ne vient s'asseoir près d'elle...
      
    Présumé coupable
-   Puis on se trouve en Afrique du Sud.
-   Le buss'est arrêté auprès d'une pancarte proclamant : Hang em !
-   Il estquestion d'un flic blanc, soupçonné de meurtre. Mais rien n'est sûr.
-   Des conversations contradictoires suggèrent le climat du moment, plus à cran que jamais...
    
     Dimanche blanc
-   Où il est question de la prochaine communion d'une petite fille.
-   Que son père accompagne dans un magasin de chaussures, sans cesser de critique cette dépense, et cette fête, non sans charrier la vendeuse de mufle manière .
-   La grossièreté du type me rappelle tout à fait certaine Autriche. Le con.
-   Et comme elle raison, la petite fille, de refuser de porter les godasses !
     
      La pêcheuse à la ligne
-   Une autrepetite fille, à Katmandou, avec une canne à pêche.
-   Elle setrouve là au milieu des bûchers, sur lesquels crament des cadavres.
-   Elle pêche, à l'aimant, des bijoux tombés des bûchers.
       
    Le vase chinois
-   À Santiago duChili, dans un jardin retiré, le Voyageur tombe sur une vase chinois genreMing, de trois mètres de haut.
-   L'ambiance est à la préparation d'une garden-party.
-   À un momentdonné, un employé du personnel de service déplace le vase, qui semble nepeser rien.
-   L'objet doit êtrede papier.
-   Le détailchange tout de ce qu'on perçoit de la séquence...
     
      Calligraphes
-   Au bord du lac de Kunming, au nord-ouest de Pékin, des calligraphes recopient des poèmes Tang sur de grandes pierres, se servant d'eau en guise d'encre. De sorteque le soleil fait s'évaporer tout ce qui s'écrit.
-   Merveilleuse évocation là encore, sans rien de kitsch...
     
      Pèlerins
-   À l'extrême -sud du Sri Lanka, sept ans après le tsunami qui a fait 7000 morts,Sameera le conducteur de tuk tuk raconte son histoire.
-   Evoque lesort précaire des humains sur cette terre.
-   Le vieil ermite, et ce lieu édénique où l'homme brille par son absence... (P.336-347)
       
    Consolation des affligés
-   Aux portes de l'hospice psychiatrique de Steinhof (cf. Thomas Bernhard), quelques dévots psalmodient.
-   - Rappelle le passé, de très sinistre mémoire, du plus grand asile d'aliénés dumonde, qui comptait 4800 lits médicalisés à sa grande époque.
-   Et comment les nazis déportèrent ou liquidèrent les individus jugés"indignes de vivre".
     
     Le ténor
-   Le Voyageur se retrouve dans un hôtel de Mourmansk, "les yeux braqués sur le chaos blanc".
-   Décrit la décrépitude du lieu, aux eaux complètement polluées par ledémantèlement des sous-marins nucléaires, notamment.
-   Sur cet arrière-fond apocalyptique, suit une émission de télé consacrée à unconcours de chant.
-   Oùs'illustre un ténor anglais amateur, interprète glorieux de Puccini...
     
      Homme sans soleil  
-   Dans un pub du comté de Cork, desouvriers se racontent l'histoire d'un tailleur de pierre qui a juré de cesserde boire.
-   lest d'ailleurs là. L'entrepreneur allemand qui les emploie a juré de le virers'il arrivait une fois de plus en retard.
-   Il va donc se préparer au réveil du lendemain, sans se rendre compte du faitqu'il a une nuit d'avance.
-   Unehistoire dingue qui rend très bien certain climat de folie arrosée àl'irlandaise...
     
      Ralenti
- Sur la côte pacifique du Costa Rica, un paresseux tombe d'un arbre et s'écrase au pied d'une femme en train de repasser une chemise blanche.
-   La femme éclate de rire et le petit chien qu'il y a là montre son vif mécontentement à l'animal griffu, qui se traîne lamentablement au sol, cherchant l'ombre de la forêt...
-     
      Le chasseur de varan
-   À Java Timur, tout un attroupement de gens se fait au lieu d’un accident, autour d’un conducteur de mobylette couché au sol.
-   Unefillette hurle et l’on voit un varan ficelé sur le véhicule, lui aussi blessé.
-   Puisun homme en pagne soulève la fillette au-dessus du sol, comme le font ensuiteplusieurs spectateurs, et la fillette cesse de hurler et rit comme une folle.

     Avis de tempête.
-   Le Voyageur se rappelle avoir vu deux bras gracile d’une femme étendre du linge,tandis qu’un orage s’approchait de Roitham en Haute-Autriche.
-   Unorage qui arrache le toit de la plus grande demeure du village, dont le contenu du grenier s’envole et retombe dans la cour.
-   Ily a là des drapeaux nazis et un grand portrait d’Adolf Hitler en chevalierteutonique.
-   Comme le retour du refoulé…

      Une fin du monde
-   Dans une flambée apocalyptique s’effondrent la Bank ou China et toute une série d’établissements bancaires, cramant sur la mer de Chine à Hong Kong.
-   Ce ne sont évidemment que des maquettes de bois qui flambent sur l’eau.
-   Magnifique évocation,une fois de plus, d’une fête populaire local, ici à la gloire du ciel Tin Han,déesse de la mer de Chine orientale.
-   Le Voyageur a participé à une rencontre de poètes et écrivains occidentaux et chinois.
-   Ce qu’il en tire n’a rien de convenu au demeurant…

      Le chien de berger
-   On est maintenant en Lycie, dans le Taurus occidental.
-   Le Voyageur se rappelle la guerre de Troie.
-   Un chien le conduit aulieu d’une coulée de terre, d’où émerge un sarcophage.
-     Là encore les vestiges du lointain passésuscitent une ré-actualisation étonnante.
      
     À l’ombre de l’homme-oiseau.
-   Retour à l’île dePâques, où le Voyageur chemine jusqu’à la baie d’Anakena.
-   Là que ce serait établie la première colonie humaine.
-   Il approche d’uneferme où pourrit une charogne de cheval.
-   Surgit ensuite untroupeau de bovins hurlant de faim.
-   Il va pour les abreuver et rencontre une femme, avant de développer un récit épique relatif àun ancien rite divin.
-   Fabuleuse plongée là encore. (p.400-411)

    Scènes de chasse
-   Où il s’agit, en premier lieu, du jeu cruel d’unchat avec un oiseau.
-   Cela se passe au bord du Parana, dans un poste d’essence dont le patron est soupçonné de trafic decoke.
-   Les deux histoires, dujeu du chat et de la disparition du trafiquant, se mêlent en contraste.
-   Et l’épisode finit parle défilé de colonnes de fourmis à côté de l’oiseau mort.

   Le scribe
-   Trois hommes et trois femmes se trouvent engagés dans une expédition à travers le Tibet oriental,déclaré zone dangereuse en ces jours précis ; mais ils sont déjà en route.
-   Les témoins éventuelsde la répression policière chinoise contre les moines tibétains ne sont pas lesbienvenus ( !)
-   Ils vont découvrir desinscriptions, sur des pierres, datant de siècles.
-   Puis ils découvrent untrès jeune scribe, dont on comprend que lui aussi écrit depuis des siècles…

   Transgression
-   Une jeune nageuse évolue dans une piscine bleue, au milieu d’un jardin nocturne de Bali.
-   Cela se passe à Nyepi,lors d’une fête exigeant l’obscurité totale.
-   Et là, des nuées depapillons son attirés par la lumière de la piscine…
-   Les papillons menacésde noyade se réfugient sur le dos de la jeune fille.
-   Il est question despierres du ciel tombées d’un certain volcan.
-   Les images se mêlentune fois de plus…

     Silence
-   Sur la côte est de SriLanka, un troupeau d’éléphants. C’est le soir de Noël.
-   Le troupeau n’est que l’avant-garde d’une immense colonne de 200 éléphants sauvages, fuyant la guerrecivile entre forces gouvernementales et tigres tamouls
-   Là encore se combinentl’observation d’un premier plan et la situation politique en crise du moment,sans le moindre commentaire au demeurant.
     
    Fillette sous l’orage d’hiver
-   Au bord de l’Inn, une fillette de six ou sept ans cherche la main de son frère aîné, mais celui-ci reste distant.
-   Il est question d’un père qu’on doit aller chercher à la taverne.
-   Le grand frère joues on rôle.
-   À un moment donné, la fillette, dans la nuit, fait l’expérience de l’épouvante.
-   La trace de la nuit entre danger et lieux de protection prendra, avec le temps, une dimension poétique particulière aux yeux du Voyageur.

   L’arrivée
-   Dans l’ouest de l’Himalaya, à 4000 mètres d’altitudes, le Voyageur voit trois moines quimarmonnent de concert dans une grotte.
-   De très jeunes moines.
-   Qu’il découvre aprèsdes heures de marche difficile, jusqu’au lac de Phoksundo, près du village de Ringnmo.
-   Après un premier arrêtau village, son compagnon le persuade, malgré leur fatigue, de monter jusqu’à àune grotte où ils découvrent les trois jeunes moines.
-   Qui leur offrent du thé salé au beurre de yak.
-     La nuit tombe au pied des 6000, et, dans unesorte de sérénité, le Voyageur note encore ceci : « Je me sentais à l’abri comme en ces temps révolus où l’on me portait au lit soir après soir : par une fente de la porte qu’on laissait entrouverte à cause de ma peur du noir, jevoyais un rai de lumière et j’entendais chuchoter dans la pièce d’à côté lesadultes qui me protégeaient. Lorsqu’une étincelle sauta de la cendre blanche comme neige et s’éteignit en vol dans l’obscurité froide de la grotte, je m’endormis. À présent j’étais arrivé. ( P.455)

(Première lecture de ce livre sublime achevé au soir du 18 avril 2015, alors que Lady L. volait vers les States)

Jean Genet hors norme

 

Avec Proust et Céline, Il fut l’un des plus somptueux prosateurs français du XXe siècle. Son centenaire suscita une pléthore d’hommages. Relire ses premiers romans-poèmes, à commencer par Miracle de la rose,  est peut-être plus important que toute célébration convenue...
Il faut penser à la pauvre tombe de Jean Genet au moment de rappeler sa pauvre naissance, le 19 décembre 1910. Une humble pierre blanche sous le ciel marocain et face à la mer : telle est la sépulture d’un des plus grands écrivains français du XXe siècle, mort en 1986 comme un vieil errant anonyme dans un couloir de ces hôtels sans étoiles où il ne faisait que passer.

Or ce vagabond fut aussi un génial romancier-poète traduit dans le monde entier, un auteur de théâtre non moins célébré, une véritable « icône » de la contre-culture des années 60-80 qui défendit des causes aussi « indéfendables » que celles des Palestiniens, des Black Panthers, ou des terroristes de la bande à Baader. Paria de naissance, il appliqua cependant, à sa conduite publique, une « logique » incompréhensible en termes strictement idéologique ou politiques. Le vrai Genet est ailleurs que dans la défense de telle ou telle cause : son fil rouge, son « âme » relève du sacré plus que du social, ce qui l’anime ressortit à une soif de pureté et d’absolu qui dépasse les engagements contingents.

Moins « martyr » que ne l’a suggéré Sartre, mais certainement « comédien » plus souvent qu’à son tour, Jean Genet mérite une approche sérieuse, mais lucide aussi, dont la meilleure à ce jour reste la biographie monumentale du romancier américain Edmund White.

Quant à l’œuvre, assurément fascinante et paradoxale, elle a fait l’objet d’innombrables études, à commencer par le Saint Genet comédien et martyr de Sartre récemment réédité, entre autres essais, colloques et dossiers, et la célébration du centenaire confine à la pléthore. Puisse-t-on se défendre, cependant, de sanctifier un homme qui ne le demandait sûrement pas, ni de porter aux nues une œuvre, aussi éclatante et variée qu’elle fût, sans en lire vraiment les livres qui la composent.

Pour qui n’aurait rien lu de Jean Genet, rappelons que cinq romans-récits ( Journal du voleur, Miracle de la rose, Notre Dames-des-Fleurs, Pompes funèbres et Querelle de Brest), tous écrits en prison entre 1942 et 1946 par cet autodidacte-voyou, constituent la première œuvre majeure de Genet. Celui-ci, au fil de récits très poétiques jouant sur un mixte d’autobiographie sublimée et de légende dorée canaille peuplée de mauvais garçons, se livre à une sorte de vaste remémoration érotique dans une langue mêlant sordide et sublime. Le culte de l’abjection, un peu comme chez Sade, s’oppose au culte des vertus chrétiennes, avec l0exaltation du vol, de la trahison et de l’homosexualité. Les premières éditions seront d’ailleurs expurgées des passages les plus « hard », dûment rétablis aujourd’hui.

Cette mystique invertie et solipsiste – à l’usage du seul Genet – signale à la fois la vengeance d’un être humilié avec la bénédiction des belles âmes, et la recherche d’un absolu esthétique. Abandonné par sa mère à sept mois, bouclé pendant des années dans un bagne d’enfants, exclu de la norme par sa double nature d’homosexuel et de poète, Genet exorcisa une première fois sa souffrance et son ressentiment dans ce prodigieux jaillissement créateur initial, auquel succéda une période de désespoir et de stérilité. « J’avais écrit en prison. Une fois libre, j’étais perdu ». Et comme pour y ajouter, la monumentale étude de Sartre, où le philosophe accommodait Genet à la sauce de l’existentialisme, du freudisme et du marxisme, faisait l’impasse sur la complexité dostoïevskienne du monde de Genet, trop intelligemment décortiqué et démystifié.

Or un Genet plus profond et confus, et surtout approché dans ses métamorphoses successives, restait à raconter, comme s’y est employé Edmond White dans la reconstitution de cette vie marginale et souvent fuyante, de la Grande Guerre à l’Occupation, puis de la guerre d’Algérie à Mai 68, à quoi l’écrivain participa non sans scepticisme.

Naissance d’un écrivain

Evitant la psychologie à bon marché, Edmund White s’étend en revanche sur l’environnement social dans lequel Genet a passé ses jeunes années. On y découvre que sa mère nourricière, dans le Morvan, le choya passablement, mais que le statut des « culs de Paris » et autres « metteux de feux », enfants abandonnés mal vus a priori, relevait quasiment de la damnation. Les pages consacrées à la colonie agricole de Mettray, combinant le dressage des adolescents et leur exploitation lucrative en dépit du déclin de cette institution « phare », sont d’autant plus frappantes que Genet, dans Miracle de la rose, tend à magnifier cette « maison de supplices » fermée en 1939. « Paradoxalement, dans l’enfer j’ai été heureux », écrira-t-il ainsi.

De nombreuses autres zones obscures de la vie de Genet s’éclairent, notamment liées à une période de six ans à l’armée où le caporal Genet fit probablement tirer sur des civils, aux voyages innombrables en Europe, à la dèche et aux expédients, et l’on en sait plus désormais sur l’immense travail personnel accompli par le semi-analphabète de 20 ans (ses lettres de l’époque sont poignantes de maladresse mais aussi de géniale fraîcheur) pour acquérir un grand savoir littéraire et philosophique et la maîtrise d’une langue sans pareille.

Un personnage à facettes

Selon les témoignages, Jean Genet pouvait se montrer aussi charmant qu’odieux. Dans ses Lettres à Ibis, une jeune amie idéaliste à qui il se confie entre 1933 et 1934, il donne l’image d’un garçon très sensible et assoiffé de tendresse qui a les « larmes aux yeux de n’être pas Valéry » et s’excuse pour ses « anomalies sentimentales ».

Délinquant plutôt minable (même s’il fut menacé de la relégation à vie, ce ne fut que pour des vols de bricoles et de livres…), il ne s’affranchi jamais pour autant de son état de voyou. Ainsi déroba-t-il un dessin de Matisse à Giacometti, dont il disait pourtant que c’était le seul homme qu’il avait jamais admiré – et le sculpteur laisse d’ailleurs de lui un portrait mythique. Mais le brigand était capable, autant que de vilenies, des attentions les plus délicates, et la plupart de ses amis, qu’il trompa ou « jeta » les uns après les autres, lui vouent une tendresse aussi paradoxale que tout son personnage. C’est que, finalement, l’intransigeance furieuse, la folle susceptibilité, les coups de gueule légendaires de cet homme blessé, à la fois conscient de son génie et doutant de tout, trahissaient la fragilité fondamentale d’un enfant blessé à vie et resté vulnérable, sensible enfin à la détresse des plus mal lotis que lui.

Cohabitant avec l’homme de théâtre extraordinairement doué et avec le moraliste contestataire de haut vol, proche à ce double égard de l’artiste-polémiste Pasolini, il y avait enfin en Jean Genet une espèce d’exilé « à perpète ». De là sa défense des humiliés et des offensés, et plus précisément des Palestiniens qui, disait-il, cesseraient de l’intéresser au jour où ils disposeraient d’une terre à eux. Cela étant, même devenu mondialement connu et souvent « récupéré » à son corps défendant, Jean Genet a fui jusqu’au bout toute forme d’acclimatation et continua de mener sa vie de vagabond errant d’un hôtel sans étoiles à l’autre, distribuant ses biens à ses amants et amis, pauvre parmi les pauvres et reposant désormais sous la plus humble pierre blanche du bout du monde, face au ciel et à la mer.

Image: Jean Genet en 1939.





Pour lire Jean Genet

Jean Genet. Journal du voleur, Querelle de Brest, Pompes funèbres. Préface de Philippe Sollers. Gallimard, coll. Biblos 788p.

Jean Genet, Miracle de la rose. Version non expurgée. L’Arbalète, 347p.

Jean Genet. Lettres à Ibis. Gallimard, L’Arbalète 2010, 109p.


Jean Genet. Le condamné à mort. Nouvel enregistrement, combinant chant et récitation, d'Etienne Daho et Jeanne Moreau.


Edmund White. Jean Genet. Avec une chronologie biographique référentielle d’Albert Dichy. Biographies-Gallimard, 1993. 685p.

Jean-Paul Sartre. Saint Genet, comédien et martyr. Gallimard 2010, coll tel, 695p.

Le numéro de décembre du Magazine littéraire sera consacré à Jean Genet.

Site des Amis et Lecteurs de Jean Genet. http://jeangenet.pbworks.com/

Image: Jean Genet en 1939. Photo inédite, de la collection Jacques Plainemaison.

Journal d'une quarantaine

Tous ces jours de confinement, à mieux  vivre l’éveil du printemps…

Où la 100^echronique de JLK, sur le média indocile Bon Pour La Tête, s’allongea quelque peu, comme hors du temps, pour consigner les premiers jours d’une quarantaine imposée… 

À la Maison bleue, ce mercredi 18 mars 2020. -  Je me réveille la nuit dans le silence, le vague effroi que je ressens relève à la fois du dedans et du dehors, on ne sait plus où on en est, on est dans l’attente d’on ne sait quoi alors que les chiffres montent et que les experts évoquent des pics avec leurs airs graves de personnages institués sûrs et certains.

Les uns, qui se fient aux certitudes de la politique ou du commerce se gaussent des autres qui s’en tiennent aux convictions de la seule vraie foi en l’Unique, et d’autres décident de faire comme si de rien n’était, d’autres encore se cantonnent dans le pragmatique, et le débat silencieux fait rage ; d’autres enfin vivent la chose et en bavent.  Fin du délire extralucide d’avant l’aube...

Ce jeudi 19 mars.- Hier le merle de l’arrière-cour exultait à sa branche dessinée à l’encre de Chine sur le fond du ciel blanc ; j’ai recommandé à Lady L. en visible souci pour tous de chanter elle aussi des airs allègres et suis sorti avec le Chien dont je vois qu’il continue lui aussi d’attendre quelque chose. 

Peu avant sa mort, le vieux Théodore Monod me disait au téléphone qu’il ne voyait que les insectes pour s’en tirer à la longue, tout en prononçant chaque matin une Béatitude, et je me dis ce matin que l’âme humaine est une espèce d’immortelle abeille, et je me le répète sur la pelouse déserte descendant en douce pente vers le quai sans personne et le lac semblant lui aussi dans l’expectative silencieuse, tandis que partout et sans répit la rumeur océanique de la jactance nous sépare au lieu de nous lier.

Ce vendredi 20 mars. - Ce feu dans la gorge qui me réveille est de mauvais  aloi sanitaire, me dit mon corps alors que tout dort dans la chambre blanche de la Maison bleue, et je me lève et prend un grand verre d’eau additionné de Dafalgan, puis un autre additionné de Resyl à la codéine. Cependant une horreur confuse m’a glacé hier soir en voyant les crânes jeunes gensonduler là-bas sous les magnolias en fleurs, le long du lac, tout enlacés en leur sensualité printanière et se baisant les lèvres en scandant le rap frondeur - et comme une tristesse m’a saisi devant leur possible panique un de ces jours prochains, la gorge en feu...

Ce samedi 21 mars. - On l’a dit après le 11 septembre, on l’a dit après les attentats de Charlie-Hebdo, on la répété après les attentats du Bataclan, on le serine aujourd’hui à tout-va : que rien ne sera jamais plus comme avant la pandémie, et chacun d’y aller, selon son bout de science ou son bout de croyance, sur les lendemains qui chanteront ou déchanteront, mais qui sait vraiment quoi ?

Seul le Superman mondial de la Maison-Blanche prétend savoir l’Absolue Vérité en bonne logique orwellienne qui veut que ce qu’il veut soit vrai et qu’à chaque démenti des faits le faux qu’il a dit soit vrai, incarnation parfaite d’un aveuglement qui n’est pas que de son fait, ni que de sa bande, ni que de l’Occident, mais de toute une Espèce fuyant en avant comme une seule troupe affolée, obsédée par les trois instances  du Progrès, du Pouvoir et du Profit ?

Quant à moi je me ferais très bien à la décroissance, mais qui suis-je pour en appeler à un effondrement général du monde que nous connaissons ? Qui sommes-nous pour jurer que nous nous accommoderons d’un monde soudain épuré de tout ce dont nous ne nous sommes  jamais privés ?

Tout à coup nous sommes au pied d’une sorte de mur invisible, mais est-ce nouveau ? Certes, mais c’est nouveau depuis la nuit des âges, quand un enfant a découvert son premier oiseau mort. Il y a un avant l’éveil de la conscience, et un après. Le génie universel de l’enfant est de faire, de la mort d’un oiseau, un dessin à nul autre pareil : tel est le présent qui efface l'avant et l'après. Cela doit faire partie, je crois, des choses cachées depuis le début du monde, et le merle de notre arrière-cour y va de son triomphal chant de printemps, qui fait pièce à notre égarement.

Ce dimanche 22 mars.-Le goût mêlé, à la fois amer et rassurant, du Paracetamol et de la codéine, me restera peut-être, dans d’hypothétiques années à venir, tel celui de la petite madeleine proustienne, associé à ces jours où je me trouvais - comme des millions de mes congénères soudain voués au désoeuvrement forcé et à la songerie inquiète -, livré à l’observation du moindre de mes affects physiques jusque-là banalisés par l’expérience récurrente du rhume ou de ce que nous aurons appelé une bonne crèveprintanière, et c’est avec cette amertume aux lèvres que je me suis réveillé tout à l’heure de ma sieste quotidienne, après une matinée perturbée par force quintes de toux sèche, en me rappelant les moindres détails d’un rêve dans lequel l’état de guerre déclaré par les divers chefs nationaux advenait bel et bien dans le confinement où les tensions latentes éclataient bientôt en bulles d’agressivité, en anicroches verbales, en jets de salive ou de vaisselle, d’abord de façon sporadique ou ponctuelle (dans les familles dites dysfonctionnelles), puis, les jours passant, en gestes dépassant le cercle proche pour atteindre le voisinage, guerre aux étages et bientôt entre immeubles, mobilisation apparemment chaotique et pourtant obéissant à la logique brownienne observée en laboratoire entre les rats énervés, guerre en ville et par les campagnes aux humeurs exacerbées par l’éveil du printemps, guerre ensuite partout et avec toutes les armes les plus dangereuses arrachées à la quiétude domestique, couteaux et fourchettes, ciseaux et machettes, enfin inexorable montée aux extrêmes, tous se toussant soudain ouvertement au visage et justifiant les puissants et les profiteurs à reprendre la main - enfin ma sieste m’aura rappelé mes pires penchants imaginaires d’enfant paniqué devant un combat de scarabées…

Ce lundi 23 mars. - J’ai failli me laisser entraîner, hier soir tard, dans l’espèce de spirale morbide qui semble emporter le monde depuis quelque temps et se nourrit de la somme de nos anxiétés comme la Bête luxurieuse de Dante se repaît et gonfle sous l’effet de son inassouvissement même.

J’avais deux ou trois motifs de me compter parmi les sujets à risques de la pandémie - infarctus récent et souffle au cœur persistant, gorge en feu aggravée de courbatures musculaires un peu partout -, mais ce matin je dis non: assez de ce cinéma.

Le fait est que j’ai déjà signé deux formulaires explicites lors de mes récents séjours à l’hôpital, et je l’ai répété ce matin à Lady L. qui m’a prié d’en faire une note aussi claire qu’un codicille de testament : PAS D’ACHARNEMENT.

Ce qui signifie qu’on n’intubera pas mon corps immortel, je dis bien : mon corps immortel dont les cendres légères seront déposées au pied de l’épine noire de La Désirade, face au ciel et au lac, donc face aux montagnes qui s’en foutent - face à ceux que j’aime, donc face à l’Univers à jamais vibrant de mystère.

Ma conviction actuelle étant que je suis une Bible à moi seul, de la Genèse à l’Apocalypse, de même que les enfants de nos enfants sont des Bibles en train de s’écrire, je me fie tout entier à la sainte Écriture qui est celle de tous les savoirs et des non-savoirs, du Dieu caché et de ses multiples avatars, et la note que je laisse aux soignants de l’Urgence a valeur elle aussi de texte sacré : PAS D’ACHARNEMENT.

Je le dis assez joyeusement, quelque tristesse que j’éprouve de ne pas voir peut-être grandir nos petits enfants : PAS D’ACHARNEMENT, ce qui ne signifie aucunement que j’aie baissé les bras et vous abandonne à votre triste sort, mes pauvres vivants ; j’étais réaliste à sept ans, je suis devenu idéaliste entre seize et vingt ans, et ce manque d’humilité m’a passé avec la reconnaissance clairvoyante de mes faiblesses et de celles de l’Espèce, pour me retrouver dur et doux comme en enfance, donc PAS D’ACHARNEMENT, mais rassurez-vous les enfants, rassure-toi ma bonne amie : le vieux sapajou s’accroche à la branche et trouve encore, miracle, la force têtue de se laver les mains…

Après quoi le jour se lève comme avant la pandémie, exigeant de notre espèce aussi bonne que mauvaise qu’elle fasse son job en pleine connaissance du fait que le virus fait partie de notre vie.

Ce mardi 24 mars.- Bien entendu la gauche de la gauche stigmatise la droite de la droite, et l’inverse à l’avenant, tous imbus de la même rage, tous jurant que seuls les autres sont responsables et répétant les TU DOIS et les IL FAUT le doigt levé prêt à punir faute d’avoir surveillé, et l’emballement des foules en houles décrit par Dante en ses girons infernaux de se déchaîner une fois de plus.

On aura entendu et lu tout et son contraire, depuis le début de ces jours étranges que nous vivons : jamais on n’aura entendu s’affirmer autant d’opinions expertes et péremptoires, autant de propos lénifiants ou provocants, et les uns et les autres de s'accuser mutuellement, et le serpent de se mordre la queue, mais encore ?

Dans la foulée affolée, comme au-dessus de la mêlée, je me suis surpris à développer des vœux affreux relevant de fantasmes vengeurs, en me figurant l’effrondrement de l’édifice babélien de la richesse accaparée par la partie la plus rapace de nos semblables, la ruine de la maison Trump et la mise sous respirateur de son serial twitter, la ruine du tourisme et du sport de masse, la ruine en un mot du Système dont je m’exclus magiquement, moi et ceux que j’aime, comme si nous allions être épargnés par sélection divine spéciale, ainsi que se le figurent les élus des multiples églises dont les agglutinements récents ont pourtant contribué à la diffusion virale…

Bref, il y a celles et ceux que les circonstances vont peu à peu confiner dans une nouvelle forme exacerbée de haine, selon l’antique mécanique productrice de boucs émissaires (ce vieux dingo, l’autre jour sur le même quai, qui me disait que le virus allait enfin nous débarasser des basanés,ou ces voisins de soignants potentiellement contaminés enjoignant ceux-ci d’aller se faire voir ailleurs...) et sans doute éprouverons-nous tous peu ou prou cette pulsion panique en dépit de nos protestations au nom de la solidarité fraternelle et de la fratenité solidaire, mais encore ?

Ce samedi 28 mars. -À Jean Ziegler qui me rappelle ce midi pour me demander des nouvelles de mes artères, je réponds qu’elles sont à moitié réparées et que je suis ces jours en pleine forme spirituelle, à vrai dire ravi de ce qui nous arrive, lui rappelant que la finalité de toute situation apocalyptique est une révélation et qu’à tous les degrés, à commencer par les instances du Pouvoir, et jusqu’aux plus infimes détails de la mesquinerie individuelle quotidienne, la pandémie à de quoi nous édifier ; mais c’est de ce qu’il vit, lui, que j’aimerais qu’il me parle... 

Et bien entendu ce n’est pas de ses artères à lui qu’il me parle alors mais des gens en train de crever à Lesbos et dans les camps de réfugiés de partout, et des accusations d’irresponsabilité totale dont l’accablent les fonctionnaires de Bruxelles littéralement obnubilés par les effets collatéraux (racisme des populistes) des migrations et l’accusant, avec son livre défendant imperturbablement le droit d’asile, de faire du tort à l’Europe - et Jean de prononcer alors le nom de Munich.

Lequel nom me fait aussitôt rebondir aux années 1938-1940 telles que les raconte Julien Green dans son Journaldont je suis en train de finir la lecture des 1300 pages, quand l’Europe s’est couchée devant Hitler, où le jeune Américain voyait une manière de suicide et ce qu’il appellera «la fin d’un monde» dans le récit de ces années…

Alors Jean d’évoquer à son tour cette nouvelle forfaiture de l’Europe en invoquant le droit imprescriptible pour les réfugés de passer les frontières, fondement de notre civilisation foulée au pied par les bureaucrates relançant bonnement la formule de la barque pleine, Das Boot ist voll,prononcé par le conseiller fédéral Eduard von Steiger en 1940 pour justifier la fermeture de nos frontières aux juifs menacés par les nazis.

Certains de mes amis de droite voient en mon cher Jean un idiot utile, mais ce n’est pas par aveuglement «gauchiste», moins encore parce qu’il se soucie de mes artères, comme si c’étaient les siennes, que je me sens pleinement de son côté, mais du fait que, par delà toute idéologie, je sais que de ce qu’il défend dépend notre survie pour l’essentiel.

Et si ce qui nous arrive ces jours était la chance de notre vie, comme une révélation de tout ce qui est faux dans notre vie, et comme l’illumination de ce qu’est vraiment, mortelle, notre bonne et belle vie ? 

Le Passe-Muraille, invitation à la lecture…

Pour celles et ceux qui se trouvent en mal de lectures, je signale que nous sommes quelques-uns, avec l’aide du webmaster Joël Pizzotti, à relancer, sous forme numérique, le journal littéraire qui, pendant 20 ans, a été le passeur d’innombrables auteurs, de Suisse romande et de partout, mêlant textes inédits et entretiens, critiques et chroniques. Son accès est  actuellement libre : https://www.revuelepassemuraille.ch

 

PAS D'ACHARNEMENT !

(Journal de ce matin à valeur testamentaire)

À la Maison bleue, ce lundi 30 mars. – Je me le suis dit et répété, j’ai signé déjà deux formulaires explicites, lors de mes récents séjours à l’hosto, exprimant ma volonté claire, en décembre 2019 après mon deuxième infarctus, et le 13 mars dernier, enfin je l’ai répété ce matin à Lady L. qui m’a prié d’en faire une note aussi explicite qu’un codicille de Testament : PAS D’ACHARNEMENT.

Ce qui signifie qu’on n’intubera pas mon corps immortel, je dis bien : mon corps immortel dont les cendres légères seront déposées au pied de l’épine noire de La Désirade, face au ciel et au lac donc face aux montagnes qui s’en foutent - me suis-je souvent dit, malpoli que je suis, sans en croire un mot -, face à ceux que j’aime ou n’aime pas, ce qui revient au même, donc face à l’Univers à jamais vibrant de mystère.

Ma conviction actuelle étant que je suis une Bible à moi seul, de la Genèse à l’Apocalypse, de même que les enfants petits de nos enfants sont des Bibles en train de s’écrire, je me fie tout entier à la sainte Écriture qui est celle de tous les savoirs et des non-savoirs, du Dieu caché et de ses multiples avatars, et la note que je laisse aux soignants de l’Urgence a valeur elle aussi de texte sacré : PAS D’ACHARNEMENT.

Je ne suis pas une machine. J’ai admis formellement qu’en cas de défaillance de mon cœur ou de mon souffle, d’humaines mains ou d’humaines bouches me réanimassent, mais pour s’acharner sur ma carcasse mortellement immortelle au moyen d’une machinerie relevant de la machination technique, je décline poliment et me répète non moins fermement : PAS D’ACHARNEMENT.

Je le dis assez joyeusement, quelque tristesse que j’éprouve de ne pas voir peut-être grandir nos petits enfants : PAS D’ACHARNEMENT, ce qui ne signifie aucunement que j’aie baissé les bras et vous abandonne à votre triste sort, mes pauvres vivants ; j’étais réaliste à sept ans, je suis devenu idéaliste entre seize ans et vingt ans, et ce manque d’humilité m’a passé avec la reconnaissance clairvoyante de mes faiblesses et de celles de l’Espèce, pour me retrouver dur et doux comme en enfance, donc PAS D’ACHARNEMENT, mais rassurez-vous les enfants, rassure-toi ma bonne amie : le vieux sapajou s’accroche à la branche et trouve encore, miracle, la force têtue de se laver les mains…

 

Tous embarqués

(Journal d'un confinement dépassé)

À la Maison bleue, ce jeudi 26 mars, à la mi-journée . – Je me disais tout à l’heure, en marchant sur le quai à peu près désert alors que ce début de printemps aurait dû voir exulter les terrasses, que je ne me sentais guère concerné par l’abattement, ou l’affolement, ou l’égarement, ou l’évitement que suscite l’inimaginable situation dans laquelle nous nous trouvons depuis à peine plus d’une semaine, puisque aussi bien le confinement est pour ainsi dire ma façon d’être depuis mes années de jeune rêveur solitaire, toujours plus ou moins à l’écart, dans ma cabane sur l’arbre, même en voyage ou dans les rédactions où il m’est arrivé de travailler, confiné avec ma bonne amie et nos enfants ou quelques amis, un peu plus confiné que jamais depuis que nous sommes sortis de la vie dite active alors même que je suis plus actif qu’à trente ou cinquante ans, surtout plus réactif qu’à quarante ou vingt ans, et donc à peine bousculé dans ma façon de vivre tout en ressentant sourdement ce que probablement toutes et tous ressentent à l’instant dans les configurations innombrables de leur vie quoditienne, à savoir un évident abattement sur fond de vague affolement, un égarement certain à toutes sortes d’égards et la tentation d’un évitement jouant sur tel ou tel déni ou je ne sais quel espoir en quel remède miracle ?

Donc à la fois non concerné et concerné autant que les autres, mais encore ?

On aura entendu et lu tout et son contraire, depuis le début de ces jours étranges que nous vivons, jamais on n’aura entendu s’affirmer autant d’opinions expertes et péremptoires, autant de propos lénifiants ou provocants, et les uns et les autres de s'accuser mutuellement, et le serpent de se mordre la queue, mais encore ?

Dans la foulée affolée, comme au-dessus de la mêlée, moi que les moindres manifestations de ce que j’appelle le fantastique social réjouissent à l’ordinaire, je me suis surpris à développer des vœux affreux relevant de fantasmes vengeurs, en me figurant l’effrondrement de l’édifice babélien de la richesse accaparée par la partie la plus rapace de nos semblables, la ruine de la maison Trump et la mise sous respirateur de son serial twitter, la ruine du tourisme et du sport de masse, la ruine en un mot du Système dont je m’excluais magiquement, moi et ceux que j’aime, comme si nous allions être épargnés par sélection divine spéciale, ainsi que se le figurent les élus des multiples églises dont les agglutinements récents ont pourtant contribué à la diffusion virale…

Bref, il y a celles et ceux que les circonstances vont peu à peu confiner dans une nouvelle forme exacerbée de haine, selon l’antique mécanique productrice de boucs émissaires (ce vieux dingo, l’autre jour sur le même quai, qui me disait que le virus allait enfin nous débarrasser des basanés et que nos chiens respectifs seraient garants de notre immunité, ou ces voisins de soignants potentiellement contaminés enjoignant ceux-ci d’aller se faire voir ailleurs...) et sans doute éprouverons-nous tous peu ou prou cette pulsion panique en dépit de nos protestations et gesticulations au nom de la solidarité fraternelle et de la fratenité solidaire, mais encore ?

Mais encore : nous n’en savons rien. Nous avons énormément appris, croyons-nous, depuis ces quelques jours, ou peut-être aurons-nous au contraire beaucoup désappris, mais encore ?

Tous en guerre ?

(Journal d'un confinement dépassé)

À la Maison bleue, ce 25 mars.- Sous le grand beau ciel hygiénique de ce mercredi matin ouvert à toutes les virtualités de la rêverie pensive et de la personne en construction, j’en viens à penser, non sans mélancolie résignée, que la prétendue Apocalypse en cours n’aura rien appris à l’Oecumène (c’est le terrible Albert Caraco qui parle en ce terme de l’espèce humaine globalisée) majoritairement composé de moutons hagards ainsi que l’abbé Alcofribas Nasier - Rabelais pour les écoles et les guides touristiques -, l’avait établi au temps où sévissaient d’autres épidémies d’époque, et Panurge ne ne se sera jamais confiné dans le rêve avant d’avoir compté sa troupe.

Les savantasses nous avaient déjà tout expliqué, comme aujourd’hui tous les experts et folliculaires de tous bords, et plus encore tout un chacun devenu faiseur d’opinion en flux tendu, à savoir qu’il n’est qu’une Vérité véritable et c’est tous-à-la-maison ou tout le contraire - à chacun sa version -, avec un accent plus étatiquement grave accordé aux sorbonnagres partisans de la vie confinée mais sans exclure la variante des sorbonnicoles prônant la réouverture homéopathique des jardins d’enfants.

D’un jour à l’autre s’établit, à l'avenant, la télé-composition du nouveau traité mondial qu’un esprit taquin eût surnommé La quarantaine pour les nuls , où chacune et chacun réapprendrait dans sa cellule le ba-BA du parler-à l’autre et de l’écoute-plus-attentive, du petit-geste-qui aide et de son remerciement-souriant, comment mieux gérer les kids au giron, comment ne pas cogner les ados ne se lavant pas les mains comme indiqué par le Gouvernement, comment sublimer le nouveau vivre-ensemble et comment le partager au niveau du groupe sur Facebook ou par Skype en apéro-sympa, tout ça très avisé et somme toute encourageant à certain égard et non moins désespérant sous un autre regard.

Albert Caraco se fût réjoui de voir ainsi s’agiter et cogiter ceux et celles qu’il tenait pour des morts-vivants, lui qui ne voyait en la vie qu’une infection générale entretenue par l’œcumène des automates, qu’il quitta en se tranchant les veines après avoir refermé le cercueil de son géniteur.

Mais de qui et de quoi que je parle ce matin ? À l’instant Lady L. sort le chien pour ses 17.000 pas quotidiens et me voici de nouveau plein d’énergie et fort de mon savoir universel pour ranger la vaisselle d’hier soir.

Oui c’est mieux que nous allons vivre et comme jamais: plus jamais morts, croix de bois croix de fer, tous ensemble et solidaires un max dans nos alvéoles printanières - et que je t’apprenne, mon pauvre moi, à apprendre, et puisses-tu comprendre qu’au désert des Tartares la seule guerre se livrait en toi...

 

Tous prêcheurs

 

À la Maison bleue, ce mardi 24 janvier, entre sept et huit heures du matin.- Je ne sais pourquoi me revient, à l’instant, le souvenir physique, et donc métaphysique (ces deux instances étant liées dans ma complexion psychique depuis que j’ai pris conscience que j’étais seul à être moi et pas un autre, vers l’âge de raison de dix ans et des poussières) du ravissement éprouvé lors de la projection du premier film vu en nos enfances au cinéma Le Colisée , à savoir La Loi du Seigneur, où je m’identifiai aussitôt à l’affreux petit morveux à mèche folle en guerre ouverte avec l’oie punitive impatiente de lui pincer le cul,et qui tire la langue à sa jolie voisine pendant le culte bien grave des Quakers - à cette réminiscence s’associant ce matin ma réticence récurrente à m’associer à la paroisse bêlante, au lendemain du 11 septembre, qui voulait que nous fussions tous Américains, comme nous fûmes injonctés d’être tous Charlie en 2015 et tous en sainte guerre sanitaire ce matin, tous mieux informés qu’hier et mieux confortés dans le plus jamais ça et dans le peut mieux faire.

À mes dix ans et des bricoles, j’étais dans l’innocence sauvage ignorant plus ou moins sciemment les oies morales et les règles paroissiales, et c’était ma façon d’être Américain dans les largeurs du totalcolor cinémascopique; j’étais DANS la nature amorale et sympathique pleine d’oies virales, et d’apprendre plus tard que mon grand frère Anthony Perkins en pinçait pour les fistons ne me fit pas l’aimer moins que la guerre atroce.

Bien entendu les vainqueurs seuls ont écrit la vérité sur celle-ci, de Sécession prétendue tout antiraciste et nordique comme un sermon, et l’on y revient et je me sens , aujourd’hui plus qu’hier, en impatience de tirer la langue et de bouffer de l’oie prêchi-prêcheuse stigmatisant, à gauche de la gauche, la droite de la droite, et l’inverse à l’avenant, tous imbus de la même rage médiatiquement correcte, tous jurant que seuls les autres sont sectaires et répétant les TU DOIS et les IL FAUT le doigt levé prêt à punir faute d’avoir surveillé, et l’emballement des foules en houles décrit par Dante en ses girons infernaux de se déchaîner une fois de plus - mais sans moi s’exclame une fois de plus en moi le morveux.

À mes côtés la douce Lady L. prend des nouvelles des tout petits qu’elle ne peut voir ces jours que sur le quai de plein air, la journée, au dam du confinement moral prôné par les nouveaux Quakers mondiaux, et pour ma part je ne vais pas dessiner un mouton à mes petits princes mais une oie drolatique menaçant de les pincer, au zygomatique, jusqu’à ce que mort de rire s’ensuive, ah, ah...

Tous anxieux

À la Maison bleue, ce lundi 23 mars, 4 heures du matin.- J’ai failli me laisser entraîner, hier soir tard, dans l’espèce de spirale morbide qui semble emporter le monde depuis quelque temps et se nourrit de la somme de nos anxiétés comme la Bête luxurieuse de Dante se repaît et gonfle sous l’effet de son inassouvissement même. J’avais deux ou trois motifs de me compter parmi les sujets à risques de la pandémie - infarctus récent et souffle au cœur persistant , gorge en feu et vilaine toux aggravée de courbatures musculaires un peu partout -, mais ce matin je dis non: assez de ce cinéma.

Je me rappelle avoir pensé assez souvent , dans mes années solitaires d'avant ma vie partagée avec Lady L, donc d'avant les enfants aussi, que j’avais été cancéreux à tel moment ou à tel autre. Non pas suicidaire au sens d’une décision proche, car j’ai trop d’humour vital en moi (quelque chose comme un surmoi atavique de souche terrienne), mais défaitiste et comme offert au Diabolo qui disperse et défait jusqu’aux cellules, et puis non: ce n’était pas pour moi, pas le style de la maison durant ces années Zorn ou le cancer semblait un plus existentiel - Mars le livre-culte attestait à mes yeux cette fascination morbide collective - et l’emblème d’une vengeance familiale et sociale.

Or l’un de mes amis m’avait dit : vous n’êtes pas Fritz Zorn mais le frère virtuel du frère réel de Zorn qui, dans le même milieu et avec sa propre névrose n’a pas laissé le crabe le pincer...

Je venais d’achever, hier soir la lecture accélérée d’un des premiers romans de Ian Mc Ewan, L’enfant volé, remarquable déconstuction du deuil le plus difficile sûrement à vivre suite à la disparition de la petite fille chérie qui scellait l’union d’une Julie et d’un Stephen; et j’avais sauté des pages, ce qui ne m’arrive jamais, je m’étais interrompu en cours de lecture pour voir « comment ça finit », ce que je me suis toujours interdit, j’en avais assez vu pour savoir que ce roman méritait tous les éloges accumulés (dont le Booker Prize) et pourtant la lecture m’avait lâché, et non seulement à cause de la psychose ambiante mais parce que ce «magnifique roman», comme on dit, ne m’avait pas tiré une larme, trop admirablement construit et trop nourri de tout (politique comprise) pour ne pas relever de la performance d’époque pétrie d’intelligence mais en somme sans vraie douleur vécue.

Je ne dis pas du tout qu’un romancier doive avoir perdu un enfant pour le raconter, mais le fait est que j’avais sauté des pages en lisant L’enfant volé, m’arrêtant cependant à celles qui touchent au délire de l’ami du protagoniste réfugié dans la cabane qu’il s’est construite dans un arbre.

Le personnage en question, au prénom de Charles, a été dans sa vie visible une espèce de Commandeur à la Donald Trump, en beaucoup plus intelligent et surtout plus sensible, qui a culminé dans les domaines des médias, de l’édition à succès et de la politique, pour se retirer tout à coup de tout en compagnie de sa seule moitié, laquelle assiste avec une tendre résignation à sa retombée en enfance qu’elle se garde de taxer de folie même lorsque il se propose d’installer une machine à laver sur la plateforme de sa maison dans l’arbre.

Il faut être un grand écrivain pour faire tenir debout un épisode tel que la montée effarée de Stephen dans l’arbre de son ami Charles, et le génie de Ian McEwan y parvient, avec la puissance de suggestion qui transforme le kitsch en métaphore - et celle de la maison dans l’arbre est bel et bien un cliché ET la représentation d’une réalité plus profonde, moins infantile qu’il n’y parait, je le sais assez pour avoir publié un livre portant exactement ce titre et offert à ma bonne amie pour ses 70 balais...

Ma décision subite de ce matin, relevant du déclic instinctif, de couper court au cinéma-catastrophe, doit aussi quelque chose à quelques voix autorisées plus que d'autres, qui se sont manifestées ces derniers jours dans le chaos des opinions et des injonctions, notamment celle de telle urgentiste qu’il faut nommer (Sophie Mainguy) autant qu’il faut nommer les professeurs Gilbert Deray et Didier Raoult, pour leurs appels respectifs au calme et à la meilleure appréciation des faits.

Après quoi le jour se lève comme avant la pandémie, exigeant de notre espèce aussi bonne que mauvaise qu’elle fasse son job en pleine connaissance du fait que le virus fait partie de notre vie autant que les voleurs d’enfants et les cinglés faisant leur lessive dans les arbres..

Tchekhov, notre ami pour la vie

 

 

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Anton Tchekhov croqué par Frassetto.
© Frassetto pour Le Temps

 

 

Le nom de Tchekhov, tout auréolé de douce lumière grise cernée de noir, m’évoque moins la figure dominante d’un mentor que celle d’un frère humain que j’ose dire mon ami et qui m’est resté, à travers les années, aussi présent que mes plus proches, et cet ami est aussi le vôtre.

C’est ainsi par l’émotion que je me suis attaché autant à l’œuvre qu’à la personne d’Anton Pavlovitch, et d’abord sous le signe d’une espèce de constellation affective et poétique née dans la grisaille d’une bibliothèque me rappelant aujourd’hui la poussière «orientale» de Taganrog, «ville sourde» où la fleur de ses jeunes années fut entachée par la brutalité de son père et la pauvreté.

 

Je me revois ainsi dans le dédale fleurant l’odeur de papier sec et de colle blanche de cette bibliothèque lausannoise dite des Quartiers de l’Est, aux soins vigilants de dames en tablier gris dont l’une – la plus jeune, aux nattes relevées en couronne blonde, semblant elle-même un peu Russe avec ses beaux yeux vaguement tristes et ses pommettes saillantes – me dit un jour, comme en confidence, que je devrais lire La dame au petit chien…

 

 

Or je ne suis guère touché, à 16 ans, par la rencontre des deux amoureux sur le tard qu’évoque la nouvelle en question, mais l’atmosphère de celle-ci, la douceur lancinante des sentiments qu’elle module, le mélange de tristesse et de tendresse, de sensualité et de liberté, les odeurs et les saveurs brutes que j’y découvre me touchent au tréfonds, après quoi je lis L’envie de dormir et Volodia, je lis Le violon de Rothschild et j’entre alors, réellement, dans cet univers dur et pur de Tchekhov et, plus tard, dans la complicité des auteurs dits tchékhoviens pour la même attention extrême qu’ils portent à la vie ordinaire et aux gens, de Georges Haldas à Alice Rivaz et Jean Vuilleumier, de Raymond Carver à Alice Munro et Kathleen Mansfield ou à Cristina Campo, laquelle parle de notre ami Tchekhov comme personne: «Si une incomparable sympathie humaine s’exprime chez Tchekhov, écrit-elle dans Les impardonnables, son apparition n’est jamais aussi avenante et consolatrice que dans la sympathie du médecin: c’est-à-dire de celui qui laisse converger en lui des souffrances innombrables mais sans paroles superflues et «tout en sifflotant parfois d’un air distrait»; et l’on se rappelle alors que la première gloire populaire de Tchekhov tient à ses petits récits comiques, écrits «tout en sifflotant» non sans relancer la farce gogolienne de la dèche russe, et cela d’abord pour nourrir les siens à raison de cinq kopecks la ligne…»

***

L’année de mes 20 ans, il fait en montagne un soleil éclatant, nous sommes là-haut de jeunes troufions à l’exercice, les 18 poches de ma tenue d’assaut contiennent deux ou trois exemplaires d’œuvres de mon ami Tchekhov, et là je raconte les récits d’Anton Pavlovitch à mon ami Hans le muletier alémanique, qui en comprend tout illico comme le peuple russe a tout de suite pigé et aimé Tchekhov.

Je lui raconte l’histoire de la petite servante de 12 ans malmenée par ses maîtres, étouffant le nourrisson braillard qui l’empêche de dormir; je lui raconte le suicide du jeune Volodia humilié par sa mère volage et la femme qu’il désire secrètement; je lui raconte Rothschild le «youpin», auquel Iakov le rustre avare lègue son violon pour expier ses fautes avant de rendre l’âme; je lui raconte la vie tragique et drôle de la Russie et de la cité terrestre et il m’écoute, parfois les larmes aux yeux, entre deux éclats de rire.

 

Puis je lui raconte la vie de Tchekhov. Le soutien de famille qui pallie dès ses 19 ans la faillite du père bigot et pas moins ivrogne que ses fils aînés; le courage insensé du jeune médecin déjà tuberculeux qui, pour témoigner contre l’injustice, se rend aux îles Sakhaline où il établit un rapport accablant sur les conditions de vie des déportés et de leurs familles; je raconte à mon moujik suisse les initiatives sociales du Russkoff qui minimise sa propre maladie et fait bâtir des écoles et un sanatorium pendant que les idéologues de tous bords palabrent dans le vide.

***

Un an plus tard, ce sera Mai 68, et je me croirai quelque temps progressiste, mais l’esprit de Tchekhov, rétif aux illusions collectives et à la langue de bois, contribuera pour beaucoup à mon propre écart. Ange gardien ou mentor? Peu importe, mais les Conseils à un écrivain tirés de ses milliers de lettres m’auront bel et bien été un viatique jusqu’à maintenant.

Quant à l’image d’un Tchekhov poète de l’évanescence et des illusions perdues, se complaisant dans une peinture douce-amère de la province russe de la fin du XIXe siècle, qui continue parfois de se perpétuer à travers le cliché du «doux rêveur», elle vole en éclats dès qu’on prend la mesure de son extraordinaire vitalité, de son humour et de sa compassion sur fond de fresque tragicomique, de son art qui ne ment jamais.

 

«Comme tout esprit libre, écrit encore Cristina Campo, Tchekhov a les yeux grands ouverts, des yeux héroïquement attentifs. C’est cette présence totale – sans évasion et sans repos – qui donne à l’immense narration tchékhovienne son unité de représentation, voire de mystère, à travers d’innombrables péripéties.»

Vladimir Volkoff, qui me disait un jour qu’un grand écrivain se reconnaît à ses portraits de femmes, voyait en Tchekhov un «maître de second rang». Hélas, le romancier Volkoff n’a jamais été fichu de camper un seul personnage féminin crédible, alors que le monde de Tchekhov est irradié par la présence des femmes, leur lumière et leurs souffrances. Et les enfants, et les douleurs, les bonheurs de tous – jusqu’aux chiens Quinine et Bromure…

Enfin, les doctrinaires chrétiens, entre autres belles âmes, n’auront vu en lui qu’un positiviste froid ou un mécréant, mais il suffit de lire la nouvelle intitulée L’étudiant – d’ailleurs la préférée d’Anton Pavlovitch – pour voir où souffle l’esprit évangélique marqué au sceau du sacré, omniprésent dans son œuvre, de notre ami pour la vie…

 

Profil

Jean-Louis Kuffer

Critique littéraire, journaliste, écrivain et essayiste, Jean-Louis Kuffer a travaillé pour différents titres de la presse romande et fut responsable durant de nombreuses années des pages Livres de «24 heures». Il a obtenu en 2007 le Prix de littérature de l’État de Vaud. On peut notamment le lire régulièrement sur son blog «Les carnets de JLK». 

Jean-Louis Kuffer: «Et déjà j’étais parti sur ce tapis volant qu’est le livre»

1947: Naissance à Lausanne

1983: «Le pain de coucou» (L'Age d'Homme)

1999:«Le sablier des étoiles» (Bernard Campiche)

2006: «Les bonnes dame» (Bernard Campiche)

2011: «L'enfant prodigue» (D'autre part)

2012: «La fée valse» (L'Aire)

2014: «L'échappée libre» (L'Age d'Homme)

2018: «Les jardins suspendus. Lectures et rencontres 1968-2018» (Pierre Guillaume de Roux)

 

(Cette page a paru dans l'édition du 23 mars 2019 du journal Le Temps).

 

Tous à cran

(Journal du jour)

À la Maison bleue, ce dimanche 22 mars. - Le goût mêlé, à la fois amer et plus ou moins rassurant, du Paracetamol et de la codéine antitussive, me restera peut-être, dans d’hypothétiques années à venir, tel celui de la petite madeleine proustienne, associé à ces jours où je me trouvai, comme des millions de mes congénères soudain voués au désoeuvrement forcé et à la songerie inquiète, livré à l’observation du moindre de mes affects physiques jusque-là banalisés par l’expérience récurrente du rhume ou de ce que nous aurons appelé saisonnièrement une bonne crève printanière, et c’est avec cette vague amertume aux lèvres que je me suis réveillé tout à l’heure de ma sieste quotidienne, après une matinée perturbée par force quinte de toux sèche, en me rappelant les moindres détails d’un rêve dans lequel l’état de guerre déclaré par les divers chefs nationaux, advenait bel et bien, loin des champs de bataille et autres fronts actifs, dans le confinement des cellules familiales de toute sorte, où les tensions latentes vécues pendant les premiers jours d’un confinement mondial, réelles et parfois lancinantes dès l’immédiat, éclataient bientôt en bulles d’agressivité, en anicroches verbales, en jets de salive ou de vaisselle, d’abord de façon sporadique ou ponctuelle (dans les familles dites dysfonctionnelles), puis, les jours passant, et l’évidence d’une claustration durable apparaissant dans toute son implacable réalité, en bris de mâchoires et de meubles, en gestes dépassant le cercle proche pour atteindre le voisinage, guerre aux étages et bientôt entre immeubles, mobilisation apparemment chaotique et pourtant obéissant à la logique brownienne observée en laboratoire entre les rats énervés, guerre en ville et par les campagnes aux humeurs exacerbées par l’éveil du printemps – terrible pression exercée sur les jeunes paysans virils obligés de rester dans les tanières fleurant la soupe et le vieux tricot - , guerre ensuite partout et avec toutes les armes les plus dangereuses arrachées à la quiétude domestique, couteaux et fourchettes, ciseaux et machettes, enfin inexorable montée aux extrêmes jetant les débonnaires contre les impulsifs, les délicates contre les acariâtres, tous se toussant soudain ouvertement aux visages et relançant d’autant la pandémie et justifiant les généraux et les profiteurs de guerre à reprendre la main - enfin ma sieste m’aura rappelé mes pires penchants imaginaires d’enfant paniqué devant un combat de scarabées…

Sur quoi, me réveillant tout à fait, je constate que tout est paisible à l’entour dans la quiétude de la Maison bleue dont les hautes fenêtres de la véranda s’ouvrent au vide silencieux de la rue et au désert des quais, aux eaux jamais aussi calmes du lac gris sous le ciel gris de ce dimanche étale comme un linceul évoquant la paix des cimetières, et voici que le Chien surgit qui me fixe comme si j’étais Dieu et me demande sans un mot, du seul regard, si je vais tarder encore à le mener pisser au bosquet d’à côté…

Tous incrédules

 

(Journal du jour)

A la Maison bleue, ce vendredi 20 mars, 4 heures du matin. - Ce feu dans la gorge qui me réveille est-il de bon aloi sanitaire ? me demande mon corps alors que tout dort dans la chambre blanche de la Maison bleue, et je me lève et prend un grand verre d’eau additionné de Dafalgan après m’être rappelé que les Chinois ont expectoré avant de constater que leur gorge s’enflammait du même feu sec et tendu; et mon Esprit alerte se prépare alors à tout autre constat de phénomène inapproprié quoique, faraud, il peine à croire que ce nouveau signe aigu concerne son entité fière.

Cependant une horreur confuse m’a glacé hier soir en voyant les Millenials onduler là-bas sous les magnolias en fête, tout enlacés en leur sensualité printanière lancée comme un défi et se baisant les lèvres en scandant le rap frondeur - et comme une tristesse générale m’a saisi devant leur possible réveil un de ces jours proches à grands chiffres indubitables, la gorge en feu...

Peinture: Bona Mangangu.

Tous éloquents

(Journal de quarantaine, II)

 

Ce jeudi 19 mars, soir. – Hier le Merle de l’arrière-cour exultait à sa branche dessinée à l’encre de Chine sur le fond du ciel blanc, et là-haut je voyais la paroi aux volets fermés de l’École des Gestionnaires et Sommeliers à dominante asiate, tous rentrés je ne sais où tandis que le Président à mufle rose de la moitié de planète qu’on voit à gauche sur la mappemonde montrait les dents à son contraire aux yeux fendus de la droite cernée de rouge; sur quoi j’ai recommandé à Lady L. en visible souci pour tous de chanter des airs allègres et suis sorti avec le Chien dont je vois qu’il continue d’attendre quelque chose de ma main faillible.

Le vieux Théodore Monod me disait au téléphone qu’il ne voyait que les insectes pour s’en tirer à la longue, tout en prononçant chaque matin une Béatitude, mais avec les insectes les enfants porteurs de multiples parasites de passage perpétueront l’étrange adoration de l’Oiseau de paradis de leurs premiers dessins au Neocolor, me dis-je en lisant dans son Journal total cet autre sage avant l’âge que fut Julien Green en sa trente-huitième année encore pantelante de désirs fessus mais sans cesse épuré par son impureté même: «Ce que j’appelle vivre n’est pas autre chose que la conscience que l’humanité a d’elle-même. J’ai éprouvé ce sentiment à un degré si vif que notre crainte de mourir m’a paru tout à coup un des plus tragiques malentendus dont nous ayons jamais souffert ; il vient sans doute de cette désastreuse confusion entre nous-même et notre corps. Mais comment parler de cela ? À des gens qui savent ce que je veux dire, ces choses paraissent naturelles parce qu’ils les ont ressenties. Les autres me prendraient pour un fou. Le propre de ces idées qui me viennent comme elle viendront peu à peu à tous, car rien ne nous sépare les uns des autres, de même que rien ne sépare les gouttes d’eau de l’Océan, le propre de ces idées est que leur valeur est à peu près nulle tant qu’elle restent dans le domaine intellectuel ; il faut que nous les vivions ».

Et c’est cela même que je me dis sur la pelouse déserte descendant en douce pente vers le quai sans personne et le lac semblant lui aussi dans l’expectative silencieuse, tandis que partout et sans répit l’océan de la jactance nous sépare au lieu de nous lier aux murènes et aux ondines : il faut que nous vivions ce que nous vivons.
Mais comment parler de cela ?

Tous experts

 

(Journal de quarantaine, I)

 

À la Maison bleue, ce mercredi 18 mars, 3 heures du matin. - Je me réveille la nuit dans le silence qui est aussi celui de ma surdité croissante, le vague effroi que je ressens relève également du dehors et du dedans, on ne sait plus où on en est à part les sentiments, on est dans l’attente d’on ne sait quoi alors que les chiffres montent et que les experts évoquent des pics avec leurs airs graves de personnages institués sûrs et certains, mais la muraille de Chine et le Mur courant de Palestine au Mexique restent invisibles sauf aux imaginatifs qui ont toujours ressenti en solitaires cette étrangeté offerte à tous dans ce nouveau jour qui semble une nuit alors que tous continuent de parler en experts du possible.

 

Les uns qui se sont toujours fiés aux certitudes de la politique ou du commerce se gaussent des autres qui s’en tiennent ou en reviennent aux convictions séculaires et même millénaires de la seule vraie foi en l’Unique dont le nom ne se prononce qu’au désert ou au guichet du presbytère, et d’autres décident de faire comme si de rien n’était, d’autres encore se cantonnent dans le pragmatique ou le programmatique sans tenir compte de la hantise du létal, le sempiternel petit bout de femme de Kafka trouve opportun de réclamer un fois de plus le Revenu Provisionnel de Base (RPB) et le débat silencieux fait rage. Fin du délire d’avant l’aube.

Peinture: Robert Indermaur.

Tous en quarantaine (1)

 

Ne restez pas confinés:
relisez La Fontaine !

(Le précieux conseil matinal de Lady L.)

Les Animaux malades de la peste

Un mal qui répand la terreur,
Mal que le Ciel en sa fureur
Inventa pour punir les crimes de la terre,
La Peste (puisqu'il faut l'appeler par son nom)
Capable d'enrichir en un jour l'Achéron,
Faisait aux animaux la guerre.
Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés :
On n'en voyait point d'occupés
À chercher le soutien d'une mourante vie ;
Nul mets n'excitait leur envie ;
Ni Loups ni Renards n'épiaient
La douce et l'innocente proie.
Les Tourterelles se fuyaient :
Plus d'amour, partant plus de joie.
Le Lion tint conseil, et dit : Mes chers amis,
Je crois que le Ciel a permis
Pour nos péchés cette infortune ;
Que le plus coupable de nous
Se sacrifie aux traits du céleste courroux,
Peut-être il obtiendra la guérison commune.
L'histoire nous apprend qu'en de tels accidents
On fait de pareils dévouements :
Ne nous flattons donc point ; voyons sans indulgence
L'état de notre conscience.
Pour moi, satisfaisant mes appétits gloutons
J'ai dévoré force moutons.
Que m'avaient-ils fait ? Nulle offense :
Même il m'est arrivé quelquefois de manger
Le Berger.
Je me dévouerai donc, s'il le faut ; mais je pense
Qu'il est bon que chacun s'accuse ainsi que moi :
Car on doit souhaiter selon toute justice
Que le plus coupable périsse.
- Sire, dit le Renard, vous êtes trop bon Roi ;
Vos scrupules font voir trop de délicatesse ;
Eh bien, manger moutons, canaille, sotte espèce,
Est-ce un péché ? Non, non. Vous leur fîtes Seigneur
En les croquant beaucoup d'honneur.
Et quant au Berger l'on peut dire
Qu'il était digne de tous maux,
Etant de ces gens-là qui sur les animaux
Se font un chimérique empire.
Ainsi dit le Renard, et flatteurs d'applaudir.
On n'osa trop approfondir
Du Tigre, ni de l'Ours, ni des autres puissances,
Les moins pardonnables offenses.
Tous les gens querelleurs, jusqu'aux simples mâtins,
Au dire de chacun, étaient de petits saints.
L'Ane vint à son tour et dit : J'ai souvenance
Qu'en un pré de Moines passant,
La faim, l'occasion, l'herbe tendre, et je pense
Quelque diable aussi me poussant,
Je tondis de ce pré la largeur de ma langue.
Je n'en avais nul droit, puisqu'il faut parler net.
A ces mots on cria haro sur le baudet.
Un Loup quelque peu clerc prouva par sa harangue
Qu'il fallait dévouer ce maudit animal,
Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Sa peccadille fut jugée un cas pendable.
Manger l'herbe d'autrui ! quel crime abominable !
Rien que la mort n'était capable
D'expier son forfait : on le lui fit bien voir.
Selon que vous serez puissant ou misérable,
Les jugements de cour vous rendront blanc ou noir.

Ceux qui se gênent

 

Celui qui a toujours l’air de s’excuser d’être là / Celle que résument sa jupe plissée et sa blouse ton sur ton / Ceux qui ne veulent pas déranger mais insistent à leur façon / Celui qui craint les timides en sa qualité d’officier du renseignement par ailleurs rompu aux ruses des faux modestes / Celle qui n’a jamais supporté l’imbécillité vulgaire d’un Patrick Sébastien sans le proclamer trop haut au bureau vu qu’elle n’a qu’un diplôme de sténo-dactylo / Ceux qui ont toujours trouvé que le sans-gêne des gens de télévision reflétait en somme la muflerie ambiante / Celui qu’amusent de moins en moins la stupidité et la vulgarité de la meute / Celle qui craint les hyènes médiatiques se précipitant sur elle chaque fois qu’elle change de rouge à lèvres / Ceux qui à l’instar de Chief Brenda Johnson fuient les estrades / Celui qui se sachant dépositaire d’un secret tâche d’en assurer la protection / Celle qui se cache pour souffrir / Ceux qui attentent à la pudeur de la lectrice et du lecteur de façon trop ostentatoire pour être remarquée en zone de muflerie généralisée / Celui qui est d’un pessimisme noir à son éveil avant que ses fenêtres ne hissent les couleurs / Celle qui apprécie le coucher de soleil sur les docks sans en fait pour autant un poème sur Facebook / Ceux qui dans la Vita Nova du jeune Dante ont appris ce qu’était le Dolce stil nuovo auquel ils n’adhèrent pas entièrement vu son tour un peu désincarné par les temps qui courent / Celle qui s’est toujours tenue à distance des jacteurs et des cafteuses qui lui en veulent pour cela même et jactent donc à son propos et caftent à l’avenant / Ceux qui arborent des chapeaux en sorte de rappeler à tout un chacun (et chacune) qu’ils sont écrivains / Celui qui rappelle à ses clients qu’il est d’abord écrivain mais c’est bien le chauffeur de taxi qui les conduit à l’aéroport / Celle qui déballe tout à la commissaire qui lui a ordonné d’accoucher / Ceux qu’une certaine réserve retient de montrer leur derrière sur les sites concernés / Celui que la chiennerie généralisée de la meute a conforté dans la discrétion de sa vie de chat / Celle qui est toujours restée décente comme le lui a enseigné sa mère militaire au doigt sur la couture / Ceux qui aiment bien revoir les Portraits de femme au travail d’Alain Cavalier dont l’aristocratie naturelle console de la vulgarité et de la stupidité gagnant tous les étages de la société / Ceux qui ont pressenti par intuition et ont vérifié par expérience que la quête effrénée du quart d’heure de célébrité ne relevait pas tant du besoin d’exister que de celui d’écraser / Celui qui prie à sa façon sans que le Seigneur ne lui en tienne rigueur vu qu’ils ont bon cœur tous les deux / Celle qui supplie le Bon Dieu de la rendre meilleure et de fait cela se remarque au bureau sauf les jours de congé / Ceux qui ne se gênent pas de se dire qu’ils s’aiment et d’ailleurs ça ne gêne personne tant qu’ils restent entre eux, etc.

Peinture: Max à la poule, d'Albert Anker

Affolement et sagesses

 

(Page de journal d'un vieux rossignol)

Ce dimanche 15 mars. – Deux jours après l’intervention qui m’a valu l’insertion de deux stents dans l’artère fémorale de ma jambe droite, je constate que celle-ci n’accuse plus la moindre des très méchantes douleurs (sensation d’avoir des tiges de métal dans les mollets et des clous dans les chevilles) qui m’empêchaient, il y a trois jours encore et depuis des mois, voire des années pour la gêne récurrente, de marcher comme un Indien normal sur le parcours santé de la prairie, et tout à l’heure, avec Snoopy tout joyeux lui aussi, j’ai marché quasi sans boiter jusqu’à la statue de Nabokov, à cinq cents mètres de celle de Freddie Mercury, non sans remarquer le long du quai que les recommandations du Gouvernement cantonal en matière sanitaire, excluant les terrasses de café à plus de 50 clients, et les regroupements de bipèdes à moins de 2 mètres de distance, n’étaient guère respectées sous le fringant soleil, et ma foi tant mieux ou tant pis – on n’en sait rien…

« ARRÊTER La SUISSE ». – Un syndicaliste de nos régions en appelait, hier soir, sur un ton alarmiste et en vitupérant la «trahison» du Gouvernement fédéral, selon lui coupable de responsabiliser la population à outrance pour mieux ménager les grandes fortunes du pays, d’ « arrêter la Suisse », autrement dit d’interrompre toute activité économique et toute industrie, tout travail collectif menaçant la santé des travailleurs (et des travailleuses, sûrement), mais j’y ai surtout vu, pour ma part, un affolement frotté de ressentiment de classe comme on va certainement en voir se multiplier en attendant d’autres accusations péremptoires, et pourquoi pas une nouvelle «chasse aux vieux» à la Buzzati qui se manifestera soit par l’agressivité des moins de 65 ans, soit par le confinement obligatoire des «seniors».

Or les propos de la conseillère d'Etat vaudoise socialiste Rebecca Ruiz vont tout à fait dans ce sens, qui propose ni plus moins que de claquemurer TOUS les plus de 65 ans chez eux. Après les âneries du conseiller d'Etat libéral Philippe Leuba minimisant au contraire les risques du virus en affirmant que, dans la plupart des cas, le Dafalgan fait affaire curative, on s'interroge sur la santé mentale des politiciens de moins de 65 ans - entre autres propos imbéciles, moralisateurs ou au contraire cyniques, voire haineux, qui déferlent sur les réseaux sociaux que le virus de la stupidité mine depuis leur apparition.

SAGESSES DIVERSES. – Les Italiens sont invités, par leurs autorités chatoyantes, à chanter de concert sur leurs balcons ou à leurs fenêtres, et de fait cela me semble la meilleure façon de faire la pige à l’ennui momentané (?) ou à l’angoisse promise à durer (??), tandis que, par le plus pur hasard, je tombe sur ces lignes de Joseph Conrad qui remet en cause la téléologie « morale » de la création, dont il en est venu à croire « que son objet est simplement d’être un pur spectacle : un spectacle pour la crainte, l’amour, l’adoration ou la haine (…) mais « jamais pour le désespoir » . Coupant court au moralisme autant qu’au nihilisme, le grand romancier-voyageur constate que « le rire, les larmes, la tendresse, l’indignation, la sérénité d’un cœur cuirassé, la curiosité détachée d’un esprit subtil – c’est notre affaire », et avec ou sans virus, avec ou sans séismes, avec ou sans destruction massive d’origine humaine, le «destin» n’engage de nous que notre conscience, « une conscience douée d'une voix afin d’apporter un témoignage véridique au prodige visible, à l’obsédante terreur, à l’infinie passion et à la sérénité sas limites, à la suprême loi et l’immuable mystère du sublime spectacle », d’où l’importance du chant à l’italienne…

L'intérêt de la Chose

 

La crise qui nous démasque, ou comment la prendre, la déjouer peut-être, et pourquoi c’est une chance…

(Dialogue schizo)

Moi l’autre : - Donc ce ne sera pas la fête ce soir, et tu as l’air de t’en réjouir…

Moi l’un : - Pas du tout, et tu le sais bien : je ne donne pas dans la Schadenfreude ni dans le discours des cyniques se la jouant nihilistes ou misanthropes à la petite semaine, mais cela m’intéresse. Ce moment de notre « aujourd’hui profond », comme disait Cendrars, me semble une occasion prodigieuse de voir les choses telles qu’elles sont, et partout, sans considération de races ou de classes. Il y a là quelque chose de terriblement réel, de terriblement physique, et donc de métaphysique « quelque part ». Tu te rappelles Les révélations de la mort de Chestov, et ce qu’il dit sur ce qu’a vécu Dostoïevski le jour de son exécution différée, et tu te rappelles La Mort d’Ivan Illitch de Tolstoï ! Or ces moments révélateurs, pour tel ou tel individu se retrouvant au pied du mur, sont soudain « offerts » à tout un chacun, individus et populations.

Moi l’autre : - Ca ne te fait pas penser à un conte de Buzzati, cette chose qui arrive soudain et à tous, à une espèce de fable folle plus encore qu’à un film–catastrophe ou que La Guerre des mondes de Wells dont on a parlé ?

Moi l’un : - Oui, c’est vrai qu’il y a, dans le Coronavirus, quelque chose de tout à fait concret et qui reste abstrait pour beaucoup, et d’ailleurs incertain, possible et impossible, on n’y croit pas et pourtant ça rampe et se faufile partout, on met des gants et lui n’en met pas, on est dans l’expectative sans mesures ni prédictions claires et c’est là, la Menace est latente, qui vise cela même qui fait la substance de notre monde mondialisé, à savoir la masse, la masse de gens et la masse d’argent, la masse armée et la masse désarmée, la masse financière et la masse des déchets, donc on est en plein fantastique social et ça me semble d’un immense intérêt, comme il a été intéressant de voir le Rideau de fer se volatiliser et Donald Trump accéder au pouvoir via la rapine immobilière et la télé. Donc ouvrons les yeux !

Moi l’autre : - Tu parlais de «métaphysique», ce qui fait pompier et vieux jeu, mais je vois ce que tu veux dire, comme si le Virus nous faisait passer dans une nouvelle dimension, hors du temps, hors des horaires, hors des normes sociales, hors des codes et des accords syndicaux, etc.

Moi l’un : Donald le magnifique a commencé par dire que c’était une espèce de rhume que la chaleur d’avril guérirait, puis il a invoqué la faute de la Chine, la faute de l’Europe, la faute des démocrates, et rien que son discours m’a enchanté, me rappelant les agro-biologistes soviétiques des années staliniennes promettant des années à quatre récoltes. Et d’ailleurs comme les communistes de la belle époque, dans la parfaite logique illogique décrite par Orwell et Zinoviev, faisaient du mensonge une vérité de béton, c'est avec le même aplomb que Trump en découd avec les fake news. Et le voici changer sa tactique d’un jour à l’autre en martelant que c’est toujours ce qu’il a pensé, sans savoir plus que toi et moi par où le Virus va l’attaquer, s’il l’attaque, ou ses enfants, ou ses électeurs, ou ses alliés saoudiens, et si ce sont les Russes, les Chinois ou les Israéliens, la CIA ou les Mexicains qui ont « fait le coup » dans leurs labos d’enfer… À moins que le coup fourré nous vienne de la Nature, supposée dominée ?

Moi l’autre : - Mais j’entends bien que ce n’est pas ça qui t’intéresse…

Moi l’un : - Non, tu sais que je me fous de la théorie du complot, mais pas de la réaction des gens, et moins encore de la vie qu’ils vont avoir l’occasion de vivre pendant un mois, deux mois, un an ? Qu’est-ce qu’on en sait ? Les uns se posent déjà, avec la fermeture des écoles ou des discos, la grave question de ce que leurs kids vont faire le matin ou le soir. Tu vois le tableau ? Et l’idée qu’il va falloir meubler le temps libre. La terrifiante idée qu’une nouvelle liberté sera accordé à chacun. Déjà j’ai lu l’abominable mot de cocooning à ce propos dans les médias. Voilà de l’observation. Les gens vont devoir vivre sans s’éclater de tous les côtés. Tu imagines la mutation, surtout si le Virus lui-même ne mute pas fissa comme certains le prédisent ?

Moi l’autre : - Et toi donc, comment vas-tu vivre ça ?

Moi l’un : - Comme toi, comme les gens normaux, comme Lady L. et nos enfants, nos amis et tous ceux qui sont capables d’auto-restriction ou d’imagination, de curiosité ou d’initiative sympathique, dans les bois ou les bars improvisés le long des rivières...

Moi l’autre : - L’auto-restriction, c’était du Soljenitsyne, pas très tendance…

Moi l’un : - Mais le Virus non plus n’est pas tendance, et le côté père sévère d’Alexandre Issaïevitch ne l’empêchait pas de trouver le monde extraordinairement beau en dépit de ce qu’il y avait vu.

Moi l’autre : - Et les millions de migrants là-dedans, collés les uns aux autres ?

Moi l’un : - Qu’on les accueille dans nos palaces déserts et nos innombrables « objets » immobiliers vacants, qu’on les nourrisse et qu’on les fasse bosser.

Moi l’autre : - Tu me rappelles Tchekhov dans Une banale histoire…

Moi l’un : - Et comment : à un siècle de distance c’est le même projet. Son personnage, le vieux savant Nikolaï, constatant la masse de gens de théâtre sans talent ou sans emplois, d’artistes ou de journalistes glandeurs comme il y en a aujourd’hui des kyrielles, envisageait tout ce que ces jeunes gens auraient pu apporter à la société en se consacrant à la médecine ou à l’agriculture, à l’enseignement et à toute activité civile ou civilisée, etc.

Moi l’autre : - Somme toute, tu es plus que jamais optimiste...

Moi l’un : - Oui.

Moi l’autre : - Et tu crois que ça va se passer comme ça ?

Moi l’un : - Et toi, qu'est-ce que tu crois ?

Une journée banale

Ce vendredi 13 mars.- Après 10 heures passées à l’hôpital au milieu des masques, c’est avec une reconnaissance joyeuse toute particulière que j’ai vu surgir, leurs beaux visage découverts, le Dr S., chirurgien angiologue qui m’avait opéré le matin même d’une obstruction artérielle longue comme un couteau à cran d’arrêt ouvert et son assistant blond-roux au sourire doux, venus me retrouver pour un bref bilan de l'intervention.

Un quart d’heure avant mon arrivée au milieu des masques, j’avais relevé l’enseigne à mes yeux cocasse figurant sur un fourgon nous dépassant sur l’autoroute - Pérusset Paratonnerres - et ensuite j’ai tout noté sur mon calepin mental.

Noté le parking de l’hôpital à peu près désert, autant que le hall d’accueil ou un masque masculin m’a indiqué un lieu de prise en charge erroné, dans une salle d’attente où j’ai eu le temps de lire un reportage de Paris Match sensationnaliste sur les déboires sanitaires de la croisière du Diamond Princess aux 5000 passagers rattrapés par le coronavirus; noté le sourire de Welcome de la secrétaire se pointant en ces lieux à sept heures et demie, sûrement jolie mais à laquelle son masque donnait le profil d’un dromadaire, et s’empressant de m’indiquer le véritable lieu de mon rendez-vous ; noté le soupçon d’impatience des deux nouveaux masques féminins (Aude et Fanny) chargés de me préparer au transit vers le bloc opératoire ou un autre masque genre quinquagénaire sympa a éclaté de rire quand j’ai remarqué que nous étions enfin sur la scène de crime, etc.

À l’oreille du cheval.- Le plus sale moment d’une opération de 99 minutes durant laquelle tu ne vois que le bleu d’une espèce de carène de toile masquant la partie inférieure plutôt honteuse de ton corps dûment endormie, c’est tout à la fin: quand le chirurgien pince ton artère fémorale au pli de ton aîne trouée, mais à part ça le temps de l’intervention fut à peu près supportable, durant laquelle tu as repensé aux ruines d’Alep et d'Homs parcourues la veille au soir dans un reportage consacré au reporter de guerre anglais Robert Fisk, via les monceaux de cadavre de Sabra et Chatila - tandis que l’assistant anesthésiste, au beau visage masqué de jeune Perse, t’expliquait le cours de l’opération d’une voix très douce après t’avoir confié son prénom d’Idriss, et tu remuais confusément ces pensées que tu as continué de noter dans la grande salle de réveil aux multiples loges ouvertes à la libre circulation des virus et compagnie..

Survie de Tchekhov. - Lorsque j’ai quitté Lady L. à l’entrée de l’hosto, à sept heures du matin, je lui ai dit que si je ne revenais pas de là-bas je l’avais beaucoup aimée, et nos enfants avec, et qu'en somme nous nous serons bien amusés en échappant aux diverses guerres et autres calamités des deux siècles en enfilade, mais c’était sur le ton de la plaisanterie, sûr que j'étais au fond que ça ne nous arriverait pas cette fois (notre corps pressent ces choses-là) même si ce qui advenait dans le monde a l’instant même relevait du fléau visant tout le monde à commencer par les vieilles peaux de notre acabit...

Ensuite dans mon box des soins ambulatoires, j’ai annoté le petit Folio d'Une banale histoire ou le bon Dr Tchekhov raconte l’histoire du vieux savant couvert d’honneur qui découvre l’horreur du désamour familial auprès de sa femme devenue sotte et de sa fille qui l’est déjà, avec le réconfort relatif d’une amie que sa carrière ratée d’actrice porte à la lucidité sarcastiqe, et j’ai noté, sous son masque triste, la tendresse sans limites d’Anton Pavlovitch...

 

Gracias a la vida

À propos du "virus étranger", de mon test de demain et de notre jardin candide...

(Page de journal dédiée à Tony & Tim)

À la maison bleue, ce jeudi 12 mars. – Je me suis réveillé cette nuit à 3 heures du matin, en nage, et riant du rêve que je venais de faire, où j’étais censé enseigner le ski (et plus précisément la figure du Telemark élégant) à une classe de neige de Chinois virtuels tels que je les décris dans mon dernier ouvrage célébré (là encore dans le rêve) par les médias internationaux – le comique tenant au fait que j’ai cessé de skier depuis longtemps et que je ne recommencerai à marcher qu’après-demain puisque ce vendredi 13 sera consacré à une double angiologie supposée curative des mes artères fémorales.

Mais qu’adviendra-t-il réellement, demain, de ma liberté de mouvement ? Ne vais-pas ressortir de l’hosto sous emballage aseptisé et contrôle policier après qu’on m’aura testé positif comme j’ai des raisons de le craindre au vu des symptômes que j’accumule depuis mon infection pulmonaire fiévreuse de décembre dernier où l’on m’a bel et bien parlé d’un virus atypque, à savoir : toussotements caverneux et sternum comprimé, selles liquides et fatigue latente après la sieste, pupille ensanglantée et circulation perturbée aux heures de pointe – mais aucune fièvre : peut mieux faire...

SUS À l’ETRANGER. – Or, me réveillant pour la deuxième fois à 7 heures du matin, c’est d’un rire plus éclatant, partiellement partagé par Lady L., que j’ai accueilli deux News prodigieuses concernant le monde mondial et la cantonale entité genevoise, à savoir que le président américain Donald Trump déclarait « virus étranger » le co-vid 19 d’importation chinoise via l’insouciante Italie de nos vacances, pour interdire logiquement l’accès du territoire américain aux Européens, Anglais brexités non compris ; et, plus proche de nous, la décision de ne plus autoriser à Genève de concerts ou de cultes que dans des salles dont chaque fauteuil serait séparé de son voisin par un siège vide marquant hélas un manque à gagner - mais on n'a rien sans rien disait Calvin...

Cependant le rire est-il de mise ? N’est-ce pas une indécence cynique au moment où tant d’Italiens innocents se trouvent confinés dans leurs cages à lapins ou leurs palais ? Et les Corses malheureux ? Et les évangélistes pandémiques ? Et demain les Alsaciens, les Estoniens et peut-être les plus beaux quartiers de Paris, ou notre Palais fédéral sous cloche ?

GRACIAS A LA VIDA. – Avec son bon sens coutumier et son optimisme de vieille lutteuse polythéiste, Lady L. ne se laisse démonter par rien, même pas par la menace potentielle que je représente à ses côtés, cependant attentive au moindre rhume des petits lascars de notre deuxième fille et m’enjoignant de me laver les mains en revenant de la Migros.

Nous avons visité ensemble la grand expo consacrée il y a deux ans de ça à Jérôme Bosch et savons donc à la fois les dégâts de la peste et la façon de la sublimer (par la peinture, s’agissant de Hieronymus) avant de laisser la Nature (et les nano-technologies actuelles en font partie) poursuivre son job à deux vitesses, d’anéantissement en reconstruction.

Après tout, notre ingénieuse espèce s'est remise des 200 millions de morts de la méchante grippe survenue au début du XXe siècle, sans compter les tueries mondiales et autres génocides adjacents...

De la même façon, en lecteur assidu des Classiques, de l'Ecclésiaste biblique qui en a vu d'autres au brave Homère et au sourcilleux Dante, jusqu’au salutaire Shakespeare, je souris de reconnaissance sardonique à l’observation du Crétin universel, positivement emblématique, que représente l’actuel président des USA, preuve vivante de l’inanité du Système et de l'imbécillité millénaire du sous-simiesque Sapiens - le Virus mental sur pattes que Superdonald ! Et comment ne pas le remercier ?

Enfin Lady L., un peu fataliste dans son réalisme tendre, comme toutes les femmes en somme, me répond volontiers, des pires choses qui se passent sous nos yeux, que « tout ça » a toujours existé, et j’ai beau m’insurger : je sais qu’elle a raison, et comme elle je reprend le vieux couplet latino, Gracias a la vida, avant de retourner à notre jardin candide dont les enfants sont les princes...

 

La liste de Nadia (15)

 

NadiaGosselin, sur Facebook, nous propose ce jeu. Ne réfléchissez pas pour répondre. Écrivez 15 titres de livres auxquels vous vous sentez particulièrement liés. Notez les 15 premiers qui vous viennent à l'esprit en 15 minutes maximum. Voici mes 15 listes

Liste du mercredi 7 octobre 2009.

1) La Bible, surtout L'Ecclésiaste et Le Sermon sur la montagne..
2) "Oblomov" d'Ivan Gontcharov.
3) "Alexis Zorba", d'Alexis Kazantzakis
4) "Les Frères Karamazov" de Fédor Dostoïevski
5) "L'Homme à tout faire" de Robert Walser.
6) "Les anneaux de Saturne" de W.G. Sebald
7) "Les palmiers sauvages" de William Faulkner.
8) "Monsieur Ouine" de Georges Bernanos.
9) "Nord", de Louis-Ferdinand Céline.
10) Nouvelles complètes de Flannery O'Connor.
11) Nouvelles complètes de Raymond Carver.
12) Nouvelles complètes d'Anton Tchékhov.
13) Nouvelles complètes de Paul Bowles
14) "La route" de Cormac Mc Carthy.
15) "Seule la mer" d'Amos Oz.

Liste du jeudi 8 octobre.

1) "Le canal exutoire", de Charles-Albert Cingria.

2) "L'Inassouvissement", de Stanislaw Ignacy Witkiewiz.

3) "Il Canzoniere", d'Umberto Saba.

4) "À la colonie pénitentiaire" de Franz Kafka.

5) "La Montagne magique", de Thomas Mann.

6) "Lenz" de Georg Büchner.

7) "L'Enfant de Dieu", de Cormac McCarthy.

8) "Je ne joue plus", de Miroslav Krleza.

9) "La bouche pleine de terre", de Branimir Scepanovic.

1o) "Jean-Luc persécuté", de C.F. Ramuz.

11) "La promesse", de Friedrich Dürrenmatt.

12) "Lucy" de William Trevor.

13) "Travailler fatigue", de Cesare Pavese.

14) "Notizen", de Ludwig Hohl.

15) "Lumière d'août" de William Faulkner.

Liste du vendredi 9 octobre.

1) "La vie de Samuel Belet", de C.F. Ramuz.

2) "Explication des oiseaux", d'Antonio Loo Antunes.

3) "Le bourgmestre de Furnes", de Georges Simenon.

4) "Feu pâle", de Vladimir Nabokov.

5) "The collected stories" de William Trevor.

6) "Une affaire de famille" de Kenzaburo Oé

7) "Le Lotus bleu", d'Hergé.

8) "Miss Lonelyhearts" de Nathanael West.

9) "In Memoriam" de Paul Léautaud.

10) "Chaminadour" de Marcel Jouhandeau.

11) "Maison d'été, plus tard", de Judith Hermann.

12) "Amras", de Thomas Bernhard.

13) "Le Brigand", de Robert Walser.

14) "Gens de Dublin", de James Joyce.

15) "La bouche du cheval", de Joyce Cary. 

Liste du samedi 10 octobre.

1) "Têtes", de Jacques Chessex.

2) "Feuilles tombées", de Vassily Rozanov.

3) "Feuilles d'herbe", de Walt Whitman.

4) "Kotik Letaiev", d'Andre Biély.

5) "Le Premier homme", d'Albert Camus.

6) "La difficulté d'être", de Jean Cocteau.

7) "Derniers fragments d'un long voyage", de Christiane Singer.

8) "Rêver à la Suisse", d'Henri Calet.

9) "Aline", de C.F. Ramuz.

10) "Roméo et Juilette au village", de Gottfried Keller.

11) "L'Homme sans qualités", de Robert Musil.

12) "Le Poids du monde", de Peter Handke.

13) "En ce moment précis", de Dino Buzzati.

14) "Ernesto" d'Umberto Saba.

15) "Pompes funèbres", de Jean Genet.

Liste du dimanche 11 octobre.
1) "L'Erreur de Narcisse", de Louis Lavelle.

2) "Bourlinguer", de Blaise Cendrars.

3) "La Promenade sous les arbres", de Philippe Jaccottet.

4) "Testament du Haut-Rhône", de Maurice Chappaz.

5) "Efina", de Noëlle Revaz.

6) "L'Adieu à l'automne", de S.I. Witkiewicz.

7) "Passion", d'Etienne Barilier.

8) "Les circonstances de la vie", de C.F. Ramuz.

9) "La mort d'Ivan Illitch", de Léon Tolstoï.

10) Récits et nouvelles d'Anton Tchekhov.

11) "Le récit du plus important", d'Evguéni Zamiatine.

12) "Journal volubile", d'Enrique Vila-Matas.

13) "Duluth", de Gore Vidal.

14) "J'étais Dora Suarez", de Robin Cook.

15) "Extension dui domaine de la lutte", de Michel Houellebecq. 

Liste du lundi 12 octobre.

1) "Paulina" de Pierre-Jean-Jouve.
2) "L'apprenti" de Raymond Guérin.
3) "L'échelle de Jacob" de Gustave Thibon".
4) "Premier amour" d'Ivan Tourgueniev.
5) "Jean Barois" de Roger Martin du gard.
6) "Shakespeare, les feux de l'envie", de René Girard.
7) "Winesburg-Ohio", de Sherwood Anderson.
8) "Journal" de Charles du Bos.
9) "L'écornifleur" de Jules Renard.
10) "Le tout sur le tout" d'Henri Calet.
11) "Les Paysans" de Ladislas Reymont.
12) "Dits et écrits" de Michel Foucault.
13) "Lettre à un religieux" de Simone Weil.
14) Nouvelles complètes de Dino Buzzati
15) "A mes montagnes" de Walter Bonatti

Liste du lundi 13 octobre

1) "Journal intime", d'Henri-Frédéric Amiel.
2) "Journal littéraire"" de Paul Léautaud.
3) "Déposition", de Léon Werth.
4) "Journal", des frères Goncourt.
5) "Le métier de vivre", de Cesare Pavese.
6) "Zibaldone", de Leopardi.
7) "Journal" de Stendhal.
8) "Quand plus rien n'aura d'importance", de Juan Carlos Onetti.
9) "Carnets de l'Etat de poésie", de Georges Haldas.
10) "Post Mortem", d'Albert Caraco.
11) "Le fusil de chasse". d'Yasushi Inoué.
12) "Journal" de Kafka.
13) "Journal" de Max Frisch.
14) "Journal" de Jules Renard.
15) "Journal" d'Eugène Delacroix (réédité ces jours chez Corti).

Liste du mercredi 14 octobre

1) "L'Homme qui rit", de Victor Hugo.
2) "Le galant homme", d'Albert Caraco.
3) "Pereira prétend", d'Antono Tabucchi.
4) "Le Steak", de Jack London.
5) "I Malavoglia", de Giovanni Verga.
6) Nouvelles complètes de Luigi Pirandello.
7) "Hécate et ses chiens", de Paul Morand.
8) "Jude l'obscur", de Thomas Hardy.
9) "La guerre du goût", de Philippe Sollers.
10) "Le scorpion", de Paul Bowles.
11) "Demain les chiens", de Clifford Simak.
12)  "Enfance", de Gorki.
13) "La prisonnière des Sargasses", de Jean Rhys.
14) "Connaissance de l'enfer", d'Antonio Lobo Antunes.
15) "Les vitamines du bonheur", de Raymond Carver.

Liste du jeudi 15 octobre

1) "Au-dessous du volcan", de Malcolm Lowry.

2) "Le monde désert", de Pierre-Jean Jouve.

3) "La belle lurette", d'Henri Calet.

4) "Le rêve de Voltaire", de Jacques Chessex.

5) "Testament du Haut-Rhône", de Maurice Chappaz.

6) "L'ignorance étoilée", de Gustave Thibon.

7) "Fictions", de Jorge Luis Borges.

8) "Le poids du monde", de Peter Handke.

9) "Le tour d'écrou", de Henry James.

10) "Les jours de vin et de roses", d'Alain Gerber.

11) "Mendiants et orgueilleux", d'Albert Cossery.

12) "Elizabeth Costello", de J.M. Coetzee

13) "La nuit de Gethsémani", de Léon Chestov.

14) "Mensonge romantique et vérité romanesque", de René Girard.

15) "Adolphe", de Benjamin Constant.

Liste du 16 octobre

1) "Patrimoine", de Philip Roth.

2) "Demeure le corps", de Philippe Rahmy.

3) "La deuxième semaison", de Philippe Jaccottet.

4) "Les Hommes de bonne volonté", de Jules Romains.

5) "Les illusions perdues", de Balzac.

6) "Le semeur de peste", de Gesualdo Bufalino.

7) "Le Sens de la création", de Nicolas Berdiaev.

8) "Le Spleen de Paris", de Baudelaire.

9) "Scoop", d'Evelyn Waugh.

10) "Ma vie", de Thomas Platter.

11) "Migrations" de Milos Tsernianski.

12) "Génitrix", de François Mauriac.

13) "Contes de la bécasse", de Maupassant.

14) "Les deux étendards", de Lucien Rebatet.

15) "Monorail", de Jacques Audiberti.

Liste du samedi 17 octobre

1) "La Scène capitale", de Pierre Jean Jouve.

2) "De la mort au matin", de Thomas Wolfe.

3) "Fado" d'Andrzej Stasiuk.

4) "L'Espadon", d'Hugo Claus.

5) "Le démon mesquin", de Fédor Sologoub.

6) "Tonio Kröger", de Thomas Mann.

7) "L'amour aux temps du choléra", de Garcia Marquez.

8) "Les belles endormies". de Yasunari Kawabata.

9) "Le bruit du temps", d'Ossip Mandelstam.

10) "Pétersbourg", d'Andréi Biély.

11) "Transatlantique", de Witold Gombrowicz.

12) "SmallWorld", de Martin Suter.

13) "Le pauvre homme du Toggenburg", de Uli Bräker.

14) "Matinales", de Jacques Chardonne.

15) "lettres à Théo", de Vincent van Gogh.

Liste du dimanche 18 octobre.

1) "L'école des idiots", de Sacha Sokolov.

2) "Les malheurs de Sophie", de la Comtesse de Ségur.

3) "Le pays où l'on n'arrive jamais", d'André Dhôtel.

4) "Le prince Pipo et la princesse Popi", de Pierre Gripari.

5) "Trois hommes dans un bateau", de Jerome K. Jerome.

6) "Enfance", de Nathalie Sarraute.

7) "Le sang noir", de Louis Guilloux.

8) "Impasse des deux palais", de Naguib Mahfouz.

9) "Heidi", de Johanna Spyri.

10) "Bob et Bobette", de Willy Vandersteen.

11) "L'Oeil et l'esprit", de Maurice Merleau-Ponty.

12) "Lettre sur les aveugles", de Denis Diderot.

13) "Le gai savoir", de Friedrich Nietzsche.

14) "De la nature", de Lucrèce.
15) "L'Or", de Blaise Cendrars.

Liste du lundi 19 octobre

1) "La maison de Matriona", d'Alexandre Soljenitsyne
2) "Vij", de Nikolaï Gogol.
3) "Le cheveux de Vénus", de Mikhaïl Chichkine.
4) "Dernières nouvelles de l'homme", d'Alexandre Vialatte.
5) "La possibilité d'une île", de Michel Houellebecq.
6) "Cosmos incorporated", de Maurice Dantec.
7) "Pensées", de Joubert.
8) "L'Homme qui rit", de Victor Hugo.
9) "Monsieur Paul", d'Henri Calet.
10) "Ma maison en Ombrie", de William Trevor.
11) "Impressions d'un passant à Lausanne", de Charles-Albert Cingria
12) "Circonstances de la vie", de C.F. Ramuz.
13) "Une rue à Moscou", de Michel Ossorguine.
14) "L'Homme du souterrain", de Fédor Dostoïevski.
15) "Dis-moi qui tuer", de V.S. Naipaul.

Liste du mardi 20 octobre.

1) "Gillles", de Drieu La Rochelle.

2) "Coeur des ténèbres", de Joseph Conrad.

3) "En attendant les barbares", de J.M. Coetzee.

4) "Autobiographie", de John Cowper Powys.

5) "Le petit saint", de Georges Simenon.

6) "Un barbare en Asie", d'Henri Michaux.

7)"Les courtisanes", de Michel Bernard.

8) "Tarr", de Wyndham Lewis.

9) "Sa majesté des mouches", de William Golding.

10) "Le prince Eric", de Serge Dalens.

11) "L'Enfant", de Jules Vallès.

12) "La création du monde", de Miguel Torga.

13) "L'onda dell'incrociatore", de Quarantotti Gambini.

14) "Contes de la folie ordinaire", de Charles Bukowski.

15) "La défense Loujine", de Vladimir Nabokov.

 

Liste du mercredi 21 octobre

1) Le Petit Larousse illustré de mon grand-père.

2) Le Grand et le Petit Robert.

3) Le Grand et le petit Littré

4) « Dictionnaire des littératures », de G.Vapereau.

5) « Dictionnaire des synonymes, de Bertaud du Chazaud.

6) « Le Dico du cœur », de Roland Eluerd

7) « Le Dico du cul », de Jean-Paul Colin

8 ) « Dictionnaire des idées revues », de Jacques Sternberg.

9) « Dictionnaire égoïste de la littérature française », de Charles Dantzig.

10) « Encyclopédie de l’Utopie, des voyages extraordinaires et de la science fiction », de Pierre Versins.

11) « La vie des papillons », de Frédéric Schnack.

12) « Almanach des bienheureux », d’Aman Dag Naud.

13) «Dictionnaire des lieux imaginaires », d’Alberto Manguel.

14) « Trésor de la poésie universelle », de Roger Caillois.

15) « Londubec et Poutillon », mon premier livre, etc.etc.etc.

 

Et c'est ainsi que s'achève, en ce qui me concerne, ce jeu lancé par Nadia Gosselin, au fil duquel je me suis rappelé 15 fois 15 ouvrages dont il me plairait de partager quelques-uns, entre 15 fois 15 autres... 

Mémoire vive

Passé et présent des jours à venir

Ces derniers mots que j’écris seront-ils jamais lus ? J’allais écrire que je n’en ai cure, et puis non : je vais plutôt écrire que j’en ai grand souci, et même que sans cela je n’écrirais pas.

Cependant il y avait du vrai dans ma première impulsion de noter que je n’avais cure d’être lu, comme si ça ne me regardait pas, ou que je n’y pouvais rien.

Ce qui est vrai est que je ne cherche pas à être lu, tout en n’écrivant que pour ça, et ces derniers mots seront comme les premiers que j’ai écrits avec cette même intention il y a, je ne sais pas: cinquante ou soixante ans, lorsque j’ai commencé de noter justement ceci ou cela.

J’ai connu, entre seize et vingt ans, dans les années 60 du vingtième siècle, ce temps où le fait d’écrire, dans le pays et le milieu où je me trouvais, était considéré avec une attention particulière, nuancée d’une espèce de respect parfois un peu méfiant, comme il en allait de toute activité artistique. «Ah bon, vous écrivez ?» Et l’on sentait qu’à cette question en pendait une autre qui se voulait plus sérieuse : « Et à côté ? »

Or je ne considérais pas, pour ma part, qu’écrire fût une activité vraiment centrale, moins encore sacrée, et me satisfaisais en somme du fait d’écrire à côté ; mais je constate pourtant, aujourd’hui que de toute ma vie je n’aurai fait qu’écrire à côté, ou plus exactement que j’aurai fait de cet «à côté» le centre et le noyau vital de ma vie.

Je me souviens des derniers jours où mon père se réjouissait encore de pouvoir faire le tour de son jardin, et de sa résignation, plus tard, en constatant qu’il n’en aurait plus la force; mais celle d’écrire me reste encore, et de passer peut-être, comme on dit, le témoin.

Le seul mot de jardin me rappelle un monde, et je revois mon père, en chemise allégée, y retourner la terre pour y établir des carreaux de légumes ou de fleurs, et retirer un jour de la terre un crâne, puis divers os blancs qu’il déposa sur le gazon proche.

La terre de notre jardin provenait en effet d’un cimetière excavé à l’autre bout du quartier de ces hauts de la ville de Lausanne, là-bas juste en dessous du Colisée, le cinéma où je ferais office de placeur en mes années de prime jeunesse – autre jardin d’images ouvrant d’autres fenêtres sur le monde ; et mon père de confier alors le crâne à notre frère aîné, lequel s’empressa d’en faire une figure d’effroi au fronton du poulailler familial, gageant que Maître Renard en serait écarté pour jamais.

Premier jardin du monde, aujourd’hui cerné de béton, mais que ces derniers carnets, sixième volume publié depuis l’an 2000, à l’enseigne de mes Lectures du monde, voudraient une fois encore évoquer comme le milieu affectif, tellurique et poétique d’un monde, non pour l’idéaliser: plutôt afin de rappeler, avec précision, ses saisons dont les cycles auront marqué nos mémoires.

Il y aurait là comme un Amarcord à ma façon, ou disons que j’y reviens une fois encore après en avoir écrit tant de pages. Plus exactement ce sera sous le signe du Temps retrouvé, qui fait du passé et du présent le matériau même d’une mémoire vive en attente de retrouvailles vécues ici et maintenant ou de lecteurs à venir, contre l’insignifiance et l’indétermination, l’indifférence et l’oubli qui sont l’œuvre aujourd’hui d’un démon mesquin aux pesantes paupières.

(Ce texte constitue l'introduction de Mémoire vive, sixième recueil de mes Lectures du monde 2013-2019, en voie de finition)

Dessin: Matthias Rihs

Ceux qui s'avancent masqués

A propos du Virus Malin, des chauve-souris et des évangélistes. L’Italie entre parenthèses et le ministre de la culture français en superforme. Où les prédictions de Witkiewicz font florès au dam des mangeurs de chocolat à la Cioran. Que du bonheur !

(Dialogue schizo)

Moi l’autre : - Eh mais, compère, tu m’as l’air en forme !

Moi l’un : - Et comment ! Autant que l’épatant ministre de la culture français, déclaré viro-positif et qui n’en est que plus en forme à ce qu’il dit ! Un vrai zombie le Franck !

Moi l’autre : - Mais il n’y a pas que ça : tu m’avais déjà l’air de jubiler, ces derniers temps, à chaque nouvelle relative au Virus Malin. N’est-ce pas de la Schadenfreude ?

Moi l’un : - Absolument pas : je ne me réjouis point de l’infortune frappant l’Autre. L’Autre a droit à la vie autant que l’Autruche benoite. Non : ce qui m’enchante là-dedans relève de l’éternel sens du comique dont fait montre une fois de plus la Nature. Rappelle-toi l’émerveillement de Julien Green devant la guérison de sa flamberge…

Moi l’autre : - Ah oui, c’est vrai : quel épisode édifiant. Le pauvre Julien, obsédé à l’idée qu’il va se ramasser une saloperie en chiennant à tout-va, qui se découvre une rougeur sur le flambeau, court chez le Dr Rasis qui lui dit de ne pas paniquer, et ensuite constate que la Nature l’a mis à l’épreuve en lui enflammant la mentule avant de le guérir en remplaçant la peau pourrie de son gland seigneurial par un derme tout neuf. Métaphore universelle ?

Moi l’un : - Peu s’en faut : l’Allemagne s’est remise du traité de Versailles et la résilience est aujourd’hui super-tendance. Et puis il y a le masque à gaz !

Moi l’autre : - Autre épisode comique du journal intégral du doux Julien : quand, au mitan des années 30, son Robert fait l’acquisition d’une paire de masques à gaz alors que d’aucuns prévoient la bolchévisation de l’Allemagne. Aujourd’hui le masque est plus léger, sauf dans les têtes…

Moi l’un : - Mais tu auras constaté que le masque à la chinoise fait l’objet d’une fantastique arnaque commerciale via le Net et les Réseaux…

Moi l’autre : - Tu vois Erdogan arborer son masque hygiénique en tulle de jupon ? Et Donald masqué comme une chauve-souris ou un évangéliste contaminé ?

Moi l’un : - Je les vois tout à fait et salue d’autant plus loyalement l’ingéniosité de la Nature. Mais pour le moment, nous n'en sommes qu’au stade de l’observation…

Moi l’autre : - Tout de même : 60 millions de Ritals en quarantaine, ça compte ! Et les crèches de deux départements français interdites d’activité pendant deux semaines Et des concerts mahousses, des jamborées sportifs, des congrès de scientologues et autres spécialistes de lettres anciennes renvoyés en Suisse pour cause de surnombre…

Moi l’un : - Oui, le fantastique social dont nous parlait le charmant Guido Ceronetti lors de nos dernières agapes toscanes, dans la taverne du monstrueux Ciacco, se manifeste enfin en termes de mondialisation. Le tourisme de masse va moufter et ça nous réjouit aussi !

Moi l’autre : - Parle plus bas où l’on va te taxer de cynisme…

Moi l’un : - Tu sais bien qu’il n’y a pas en nous deux un atome de cynisme. Le cynisme dénote un manque total de porosité imaginative et d’élégance morale. Bon pour les nihilistes parisiens ou florentins à la flan qui se la jouent Cioran, alors que Cioran se gave de chocolat et regarde ailleurs. Ceronetti s’est d’ailleurs tordu de rire quand je lui ai rapporté l’anecdote de l’étudiant polonais désespéré se pointant chez Cioran pour que celui-ci le conforte dans sa résolution de se suicider, et trouvant le grand négateur en train de se régaler de chocolat sur son sofa…

Ceci dit je préfère de loin notre Witkiweicz et sa lucidité tragi-comique, qui voyait exactement ce qui nous arrive depuis l’avènement de la stupidité télévisuelle et ses corollaire numériques actuels. Witkacy n’a pas joué au désespéré sur Youtube. Quand le moment est venu, au coin du bois et sous les yeux horrifiés de sa fiancée, il s’est bel et bien donné la mort tandis qu’Hitler et Staline commençaient le grand depeçage…

Moi l’autre : - Et le parti nivelliste de son invention ! Tous Charlie !

Moi l’un : - Et la meute hurlante, et les zombies testés positifs qui se disent en super-forme. Que du bonheur !

De quoi rire!

Joël Dicker au rebond vif et réjouissant !

(Journal du jour)

À la Maison bleue, ce samedi 7 mars. – Lady L. m’apprend ce matin que Joël Dicker à un fils, et la nouvelle me ravit autant que la lecture de son nouveau roman, qui m’apparaît (à mi-pente, après 300 pages) comme un livre d’amour et d’amitié flamboyant et parodique, dans lequel le rire est roi.

Le plaisir immédiat avec lequel j’avais lu, avant publication, l’épreuve reliée de La vérité sur l’affaire Harry Quebert, que Bernard de Fallois m’avait envoyé au printenps 2012 en m’annonçant le roman pas comme les autres d’un jeune auteur genevois alors inconnu, suivi par le plaisir de Lady L. qui l’avait dévoré à son tour, et ensuite la saga « de rêve » du lascar et ma déception, en 2015, à la découverte du Livre des Baltimore, par trop soumis selon moi aux stéréotypes des séries américaines, la relative amélioration qu'il m'avait semblé percevoir dans La disparition de Stephanie Mailer, et le formatage plutôt insipide de l’adapation du premier roman en série « prestigieuse » signée Jean-Jacques Annaud – tout ça m’avait beaucoup intéressé de près, au début, et de plus en plus loin ensuite, comme un phénomène d’époque et sans enjeu à mes yeux; et c’est également de loin que j’avais « vécu » la mort de Bernard de Fallois, ne m’attendant guère à être étonné, après-celle-ci, par l’évolution de son « fils spirituel » devenu aussi célèbre que Roger Federer en moins bien rasé.

Et voici que je ris à tout moment, d’un rire clair et juvénile, frais, pur et gai, en lisant L’énigme de la chambre 622 que nos amis des éditions de Fallois m’ont envoyé, comme j’ai ri l’autre soir en me repassant l’inénarrable épisode de la petite mariée du Cheik Blanc de Fellini qui, désespérée après ce que lui a fait subir l’affreux Alberto Sordi déguisé en cheik de roman-photo, se jette dans le Tibre sans se douter que les eaux de celui-ci sont si basses qu’elles ne noieraient même pas un chatte déprimée – et la voici se traînant toute boueuse et en larmes dans sa gadoue…

AU GRAND HÔTEL. - Bernard de Fallois, lors d’un de ses séjours au Grand Hôtel de Chandolin où il venait rendre visite à notre ami commun Pierre Jean Jouve, durant les dernières années du règne du vieux Léonard Pont (près de vingt ans avant la naissance de Joël Dicker), m’avait dit l’inconditionnelle admiration qu’il vouait au maestro Fellini, guère étonnante à vrai dire chez un proustien passionné de cirque, grand connaisseur du monde des clowns et familier plus discret des parloirs de prisons, entre autres singularités qu’il partageait avec le directeur du Grand Hôtel connu pour son érotomanie et sa familiarité avec les têtes couronnées d’ancienne Europe et la flore alpine avoisinante.

De nos longues veillées automnales sous les châtaigners rutilants d’or et de pourpre du plus haut village d’Europe, Fallois m’avait dit aussi deux ou trois choses non convenues sur le roman à propos de son ami Georges Simenon et de sa passion adolescente pour Autant en emporte le vent que notre fille Sophie a lu trois fois d’affilée entre ses treize et quarotze ans ; et Bernard me l’avait dit alors : qu’un grand roman est un tableau en 3D dans lequel vous vous mouvez comme le Poisson-Lune dans son aquarium – tout cela que je retrouve, en substance et transformation « à la Dicker », dans L’énigme de la chambre 622, le rire en plus !

TABLEAUX. – Ce qu’il y a de très amusant dans ce roman « suisse » de Joël Dicker, c’est que nous y retrouvons un pays, la ville et le jet d’eau de Genève, le parc Byron et l’Hôtel des Bergues, la chemin de Ruth à Cologny où habitait un ami libraire et le café Remor où j’ai bu un café avec Cabu ; et le Palace de Verbier si semblable au Grand Hôtel de Chandolin, et l’appartement cossu de Dicker lui-même voisinant avec les bureaux du richissime homme d’affaires Metin Arditi romancier lui aussi « à ses heures » et plein de malice également - tout cela photographiquement avéré, jusqu’à l’hypperréalisme, et complètement transposé au photoshop du feuilleton de gare ou d’aérogare, alors que l’essentiel du décor, l’air des soirs, le moelleux des moquettes de banques et le menu détaillé de ce que ces bonnes gens bouffent et boivent se fond en tableau traversé par les personnages plus ou moins imposteurs de l’Intrigue construite comme une complication horlogère ou un dessin à la Escher…

On n’est pas chez Tolstoï ni sur le fil de la phrase de Paul Morand ou de Chardonne, mais l’Espace y est, les Tableaux y sont et le feuilleton roule, ma poule, aussi captivant sur le moment que loufoquement invraisemblable, comme dans Tintin, et je n’en suis qu’à la page 309 tandis que Snoopy me regarde de l’air de dire que ça va comme ça…

Ceux qui n'y peuvent rien

 

Celui que les dernières nouvelles de Lampedusa laissent sans voix / Celle qui ne sait comment leur venir en aide / Ceux qui n’ont même pas les moyens de moyenner / Celui qui cherche à repérer l'île de Lampedusa par Google Earth / Celle qui rédige un mandat de cent francs sans savoir à qui l’adresser / Ceux qui répètent que si l’on en sauve cent il en vient mille derrière / Celui qui affirme que Nostradamus l’avait prédit / Celle qui prétend que les pays d’où viennent ces individus n’ont qu’à « gérer le dossier » / Ceux qui affirment que le Capital prédateur est le seul responsable de tout ça / Celui qui optera plutôt pour la Baltique à l’été prochain / Celle qui trouve que les médias du canton pourraient quand même se montrer moins négatifs / Ceux qui ne vont pas se «serrer la ceinture » pour autant / Celui qui voit là une des séquelles du complot américano-sioniste / Celle qui parle du « retour du refoulé » à son psy d’origine syrienne / Ceux qui préfèrent lire After en attendant de se faire d’autres aftères / Celui qui évoque Frantz Fanon et ses Damnés de la terre hélas oubliés à l’heure qu’il est / Celle qui parle de se rendre à Lampedusa juste « pour voir »  / Ceux qui se demandent ce qu’on va faire de « tous ces basanés » entre Obwald et Nidwald / Celui qui affirme que ça ferait moins de vagues si ces bateaux coulaient avec des seniors suisses / Celle qui estime qu’il faut accueillir ces miséreux mais les tenir à l’œil / Ceux qui demandent « mais que fait l’Europe ?» après avoir refusé d’y entrer / Celui qui à la page 444 de la première saison d’After constate avec soulagement que Tessa enfile une capote sur le hardon de Hardin /Celle qui trouve qu’on devrait distribuer After aux populations africaines afin de les encourager à se protéger / Ceux qui ne connaissent le nom de Lampedusa que par le Guépard de Visconti / Celui qui se fait des couilles en or en trafiquant ces galeux / Celle qui refait sa garde-robe avec les gains de son amant Pedro passeur à risques / Ceux qui en font un problème de conscience à chaque fois qu’ils passent à la télé / Celui qui écrit un poème sur les migrants et un autre sur sa chatte Loana / Celle qui prie le Seigneur afin qu’Il permette à ces malheureux de marcher à leur tour sur les eaux / Ceux qui se taisent pour éviter d’en rajouter,etc.