Ce sont des brouillons de poèmes,
de ces vagues papiers
qu’on a mis de côté et qui traînent;
ce sont des sentiments
confiés aux minces feuillets
que le temps a froissés,
dont il ne reste à peu près rien...
Tu étais habillée en fleur
sur la photo jaunie
retrouvée dans tous ces papiers
tu ressembles à la vie ;
que nous avions imaginée -
ta poésie demeure,
et mon coeur est anéanti...
Nos mots parleront malgré nous:,
je te laisserai dire
ce que je sais que tu diras,
et tu n'entendras pas
ce que tu sais que je vais dire...
Peinture: Edvard Munch.