Vous pouvez vous dire, comme ça,
que ce n’est qu’un moment:
que bientôt cela passera,
qu’après quelques instants
dans la houle des galaxies
vous aurez oublié
cet effroi d’indicible émoi...
Que ce qui est n’est pas:
cette main qui n’est plus tenue,
ce regard lentement perdu,
cette voix qui répète
- Je ne vois rien dans la tempête
- Je ne vois rien dans le désert,
et ce poids qui pèse sur tout,
cette pierre du ciel,
tout ce noir aux paupières,
tout ce vide cerné de fiel...
Mais au vrai vous ne pouvez rien:
le tréfonds vous attend
dans le dédale qu’il y a
là-bas dans votre mémoire
où tout se défera:
tout ce que vous avez cru faire,
vos bibles, vos savoirs
vos commentaires absolus
devenus indicibles...
Tu ne trouveras pas les mots
sans rappeler à toi
cette âme qu’on t’a arrachée
sans la nommer, la recréer,
lui construire un palais,
l’y accueillir et ne rien dire
ni ne rien dévoiler
qui trahirait votre secret...
(Peinture: William Blake)