Ce qu'étaient nos étés

 

Les soirées d’été s’allongeaient,

nous nous couchions plus tard,

nos corps étaient abandonnés ;

la mer, en vieux seigneur

rêvait de nous envelopper

de ses vagues langueurs…

 

Tu marcherais au bout du sable,

ce serait ton désert :

tu tracerais ta propre piste,

tu aurais seize ans maintenant,

tu lèverais le tendre voile

de tes timidités –

tu te ferais artiste…

 

Les étés restent déposés

en nous comme de l’or ;

il peut se faire qu’on nous dérobe

notre sang passager,

mais les étés en nous demeurent,

à nous bronzer le cœur,

semblant d’éternité…

 

Peinture: Cézanne.

Poussière d'étoiles

 

(Pour Anne Marie, dite la Professorella,

ce soir de la Saint Sébastien, au téléphone)

 

Au reflux des larmes tu restes

un peu comme hébété,

comme sonné par le vacarme

du silence esseulé ;

oui ce seront comme des cris

te déchirant à vif

comme des lames de canif

au fond du ciel indifférent…

Malgré l’Absence une illusion

te dit que tout parle encore

qu’en toi tout reprend corps,

et de tout un concert de voix,

la sienne comme aucune

semble écouter en toi la tienne -

mais tu sais qu’il n’y a personne…

À cela près qu’on ne sait pas :

si jamais on saura :

ce qui était, ce qui es,

ce qui sera sous la Grand’ Voile :

poussière d’étoiles que tout cela -

téléphone-moi de là bas…

Image: Philip Seelen, portrait astral de JLK.

Gracias a la vida

(À nos sœurs d’ici-bas)

 

J’ai peu de lettres de sa main,

comme si tout écrit

qui ne fût pas texte sacré

lui eût paru peu digne

de simplement nous raconter,

ainsi se parait-elle

en costume et queue d’hirondelle

pour se poser au clavecin

à jouer du Chopin…

 

Le carnage entre gens qui s’aiment

ne sera pas de mise

après l’ouverture des valises

à l’arrivée là-bas

devant la mer ouvrant ses bras

sous la lune de miel;

il n’y aura pas de fiel

dans le premier ciel des auras,

et plus haut le septième

de son œil de lune à la feuille,

clignera son conseil…

 

C’est dans le Psaume et loin de Job,

bien accrochés au mât

des misaines ourdies

par le Grand Océan qui bat,

que nous écrirons la story

de notre humble détour,

et nous clignons aussi,

dans l’herbe noire où tout scintille,

payant ainsi à l’œil

cette maudite vie qu’on aime…

 

 

Y en el alto cielo su fondo estrellado

Y en las multitudes la hombre que yo amo

(Violeta Parra, 1966)

Sebastiano

Le pauvre garçon doit terriblement souffrir, mais j’ai ce qu’il faut pour le soulager quand les soldats nous laisseront seuls.
Pour l’instant le supplice continue.
Chaque flèche qui le pénètre me pénètre. Ils ne visent que la chair pleine, en évitant les os et les organes vitaux, de sorte que cela pourrait se prolonger des heures, mais je sais que ce sont eux qui flancheront les premiers et que pendant leur sieste je pourrai m’approcher de lui.
Je me demande parfois si Dieu s’ombrage de la douceur de mes caresses. Je ne sais exactement qui a ordonné le supplice, et je me soumets à la volonté supérieure comme Sebastiano lui-même s’y soumet, mais comment Dieu ressent-Il la chose à ce moment-là ?
La réponse que je donne pour ma part est une caresse plus douce encore, qui fait soupirer le jeune homme et lui tire ses dernières larmes, juste avant la conclusion.
Personne ne me voit lui planter le couteau de cuisine au coeur. Personne ne l’a entendu me supplier de lui donner le coup de grâce. Sa queue se libère enfin du pagne quand ma lame s’enfonce en lui, mais le bleu de ma robe de pucelle se confond à celui du ciel et personne n’y verra la tache.