(À nos sœurs d’ici-bas)
J’ai peu de lettres de sa main,
comme si tout écrit
qui ne fût pas texte sacré
lui eût paru peu digne
de simplement nous raconter,
ainsi se parait-elle
en costume et queue d’hirondelle
pour se poser au clavecin
à jouer du Chopin…
Le carnage entre gens qui s’aiment
ne sera pas de mise
après l’ouverture des valises
à l’arrivée là-bas
devant la mer ouvrant ses bras
sous la lune de miel;
il n’y aura pas de fiel
dans le premier ciel des auras,
et plus haut le septième
de son œil de lune à la feuille,
clignera son conseil…
C’est dans le Psaume et loin de Job,
bien accrochés au mât
des misaines ourdies
par le Grand Océan qui bat,
que nous écrirons la story
de notre humble détour,
et nous clignons aussi,
dans l’herbe noire où tout scintille,
payant ainsi à l’œil
cette maudite vie qu’on aime…
Y en el alto cielo su fondo estrellado
Y en las multitudes la hombre que yo amo
(Violeta Parra, 1966)