Physique de la grâce

 

Quand je suis nuageux,

je flotte dans l'agréable espace

sans angles aigus rapaces

ni autres obtus calculs d'essieux.

 

 

Mon sentiment porteur

associe les deux infinis,

récusant tout défi

des simulacres de chercheurs.

 

 

L'aventure n'est ni sphère

ni cadastre de l'inconnu:

on la veut ingénue

passante, à démarche légère...

 

Peinture: Vassily Kandinsky.

Nager sans le savoir

 

La chose est dure à dire:

le poète ne dira vrai

que s'il est rude à cuire

et s'il se tient au frais.

 

Traverser le fleuve chinois

sans s'accrocher aux jonques,

à l'écoute des conques,

relève du seul exploit.

 

Or tel est le poème

que nulle page ordinaire

résolvant le problème

n'a jamais su refaire.

 

Le poème ne se refait pas !

Allez le répéter,

mais ne le faites pas:

nulle cigale n'a de clef.

 

(Ce que Mandelstam dit de Dante,

Proust l’a dit et redit.)

 

(Ce jeudi 31 août 2017, sous une pluie battante)

 

(Peinture: Alex Katz)

 

Que tout est là

Le poème est en question:

telle est la question du poème.

L'enfant perdu dans le métro,

fugace apparition,

ne sait pas qu'il est là chez lui;

mais l'exploration,

les rames et leur tonnerre,

la divine terreur,

le lointain tagadam d'un cœur au fond des bois,

loin de leurs croix sous le ciel noir

lui feront déclarer,

sans une ombre de peur,

que le poème est retrouvé.

 

Ah oui, cela encore:

que le poème sait par cœur

tout ce qu'il a chanté.

 

Peinture: Stéphane Zaech.

Réminiscence

 

Je me souviens d’avant la vie:

ce grand lac indolent;

comme tout était tranquille alors

parmi les ombres bleues:

on n’entendait que des rumeurs

de ce qui n’était pas

ou peut-être à venir -

c’était en somme égal.

 

Mais à venir c’est la prunelle

qui verse alors soudain

son poison lucide en nous tous;

on n’est plus seul hélas,

on n’est plus à se prélasser

dans le doux incertain

de la songeuse éternité...

Rivage du soir

 

 

Quand Homère n’y verra plus rien,

compagnon de ma nuit

qui m’a conduit sur les chemins

et le bitume exquis

de la grande cité d’été;

sachant mieux que moi où aller

sans jamais hésiter...

 

Quand nous n’aurons plus d’yeux pour voir

mon ombre dans le noir,

nous resterons là sans parler.

 

Mais ni le soleil ni la guerre

ne s’oublieront jamais:

Homère me fera croire

qu’il continue de lire en moi

et moi je me tairai

dans les murmures du tendre soir.

 

 

(L'effroi de la nuit. Gouache JLK, ce 2 IX 2018)

Déraison

 

Rien ne t’oblige à rien du tout:

tu as le choix des armes,

mais si tu en crois les frelons,

les larmes couleront

de ce rien qui te rendra fou.

 

Ta vocation est au trépas,

te murmurent les loups:

tous y sont disposés,

mais si tu en crois les canons,

nul ne revient du front

de ce néant qui les rend fous.

 

Rien non plus ne t’oblige à tout:

tu a le choix des larmes,

et si tu en crois les melons,

les armes se tairont

quand parlera le dieu tatou...

 

Image JLK: l'oiseau de Capitola.

Avant l'aube

Avant l'aube

 

Avant l’aube point la vision

de cet œil noir scrutant

dans l’entonnoir de tendre chair,

au tréfonds de l’instant...

 

Tu y vois comme en un miroir

les reflets des années

s’effacer dans le jour sans ombre

des allées cavalières...

 

La mémoire serait

un ciboire plus qu’une coupe amère,

mais avant l’aube tu ne sais

voir clair que dans le noir...

Facétie

 

Pour L.

 

Je ne suis rien qu’un cancre las,

fatigué de la vie,

mais j’aime assez le chocolat

et tes douces lubies.

 

Le bleu me sied dans l’hélico

dont les pâles remuent

tout là-haut sous ton chapiteau

d’acrobate menue.

 

Le temps de passer par ici,

devenu ta saison;

et ta grâce sans vains chichis,

ta peau douce au vison

m’ont donné le goût d’être là...

 

Peinture: Gilles Ghez.

Chambres d'écho

En mémoire de Constantin Cavafy.

Sous les arbres, déjà,

du quai de la nuit de mai,

les corps à l'odeur de poisson,

les mains cherchant les noms

des visages absents ;

les corps à l'abandon

déjà faisaient entendre

ces murmures dont les chambres

se souviennent longtemps après.

 

 

Le lift est une antiquité,

mais en bois précieux,

et ses poulies sont huilées

comme les corps très souples

des guerriers de l'amour.

 

 

Les chambres ont tout enregistré ;

la salle d'eau sur le palier

les accueillait dans sa buée,

toute bleue et ses tuyaux

crachaient une eau rouillée.

 

 

Mais ces corps de guerriers

ignoraient le remords :

le soleil de la chair

seul irradiait les chambres;

le soleil et la mort.

                         (Thessalonique, Hôtel Tourist, 1993)

 

 

Fantaisie du bel été

Pour Sergio Belluz

 

Mon manège est un galopant,

mais il aime aussi la lenteur,

les antilopes et les cravates,

et la couleur de l'héliotrope.

Avant de lire je chevauchais

les tigres de l'épidiascope,

et le rire inquiet des muets

m'a fait danser le menuet.

A dix ans l'âge de raison

m'a vu philosopher tout bas,

avant d'emboucher le tuba

des marines explorations.

Ah que le monde est bas !

Ah que le monde est haut !

Ah comme il était beau,

le son du pianola !