Jeu de patience

Quand le temps est fini,

nous continuons de veiller;

les objets restés seuls

se sentent un peu à l’abandon,

mais qui peut en parler ?

 

Nul ne l’a appris à l’enfant.

Nul ne sait ce que dit la chaise

à la lampe allumée,

dans la pièce d’en haut,

où le silence paraît régner.

 

L’enfant seul contredit

ce que tous ont l’air de penser:

tous enterrés vivants,

tous satisfaits d’on ne sait quoi,

tous repus de néant,

- aveuglés de leurs seuls regards.

 

L’enfant seul fait tourner la table

tandis que nous veillons...

 

Peinture: Chardin, L'enfant au toton.

Que tout est là

 

 

 

 

Le poème est en question:

telle est la question du poème.

L'enfant perdu dans le métro,

fugace apparition,

ne sait pas qu'il est là chez lui;

mais l'exploration,

les rames et leur tonnerre,

la divine terreur,

le lointain tagadam d'un cœur au fond des bois,

loin de leurs croix sous le ciel noir

lui feront déclarer,

sans une ombre de peur,

que le poème est retrouvé.

 

Ah oui, cela encore:

Que le poème sait par cœur

tout ce qu'il a chanté.

 

(Peinture: Stéphane Zaech, Cosmos, Huile sur toile, 2013.)

Au bord du ciel

 

On sort afin de prendre l’air.

Le cosmos est tout près :

il suffit de lever les yeux.

Quatrième dimension:

le temps se verra conjugué

à son corps défendant.

 

De l’abîme inversé

s’étoilent les cosmogonies.

Tu ne t’es pas vu naître,

toi qui prétends tout expliquer

mais on t’a raconté

le dais du ciel à neuf étages,

le Seigneur à l’attique

et les atomes inquiets -

on parle de carnage...

 

 

On chine dans le savoir,

et par le ciel au ralenti

les bolides vont clignotant

dans la lumière noire.

 

 

On croit voir l’infini,

et nos atomes, nos étoiles

ajoutent au récit

du grand livre des vents.

 

Le ciel n’est peut-être qu’un mot,

mais en est-on capable ?

 

 

(À La Désirade, une nuit de décembre 2017.)

Immanence

 

 

(Sur une vision de Stéphane Zaech)

 

Les choses en sont là:

le poète en avait rêvé ,

et tel est son constat:

l'arbre du savoir est coupé.

 

 

Ce qui se dit alors

sera la question de nos jours,

et le dire et comment,

à l'exclusion de tout discours

autre que de saveurs

sonores et bariolées.

 

 

Le vert serait sensation pure

au dévalé des monts

surgis des antans du tréfonds;

et le rouge pointerait

en vive affirmation:

me voici tout ardent,

je suis la fleur en gratuité !

 

 

Les choses en sont donc là,

et nous voici les contempler

comme au premier matin.

Poisson-lune

 

Pour L.

 

J'ai peint le ciel toute la nuit :

c'était comme un

grand poisson doux

couleur d'ambre et de prune,

en suspens au-dessus des lunes,

et la ville au-dessous ;

et toi tu y étais Ondine

comme un oiseau dans la nue.

 

 

Ah mais comme tu ondulais !

ah mais comme on y était bien

dans notre ciel sur les toits peints

à l'aquarelle on le devine

par le temps suspendu !

 

 

Nous ne parlions de rien

que de toi et de moi

et de moi et de toi ;

et la lumière te venait de là,

et j'irradiais à travers nous.

 

 

Nos voix se répondaient

dans le silence de l’eau nue -

Dieu même n’en revenait pas !

 

 

Toute la nuit toute la nuit

ce fut notre première fois...

 

(Peinture. Vassily Kandinksy)

Tombe de la voix

 

Où est ton frère ? demande la voix

que recouvre le fracas des chasseurs.

Tout est sous contrôle dans le quartier:

le bleu de la piscine est réservé

à ceux qui ont les moyens de payer

les taxes du maintien des conteneurs.

 

On n'entend que ce qu'on voit dans le bleu,

il y a des couloirs dans l'eau des cieux;

le ciel est parfait dans son rôle de leurre.

Une voix ordonne l'entretien des gazons.

 

Sur une allée planque une limo

dont on ne sait qui est le proprio;

et ma voix se tait sous la poussière.

 

Qui donc a laissé là cette batte ?

Sous le bleu ces traces de sang caillé

dérogent à l'ordre de ma voix.

 

Ton frère cueillait là-bas des avocats,

ton job est de diriger les chasseurs:

tous les soirs dans l’absolu limpide

tu décoches tes flèches de tueur.

 

Le macadam retentit à jamais

du terrible fracas des dieux barbares

couvrant ma voix à jamais solitaire.

 

Et ton frère qu'est-il donc devenu

depuis que l'ordre t'a été donné

par ta voix seule de le massacrer ?

 

 

(San Diego, ce 4 mai 2017, devant une vieille limousine).

Ceux qu'un rien agite

 

Celui qui fait du surplace à cent à l’heure / Celle qui a une démarche de plan de carrière et qu’on appelle la tueuse pour sa seule façon de se tenir debout en conférence / Ceux qui s’évaluent tous les matins par rapport aux cotations et injonctions de la Hotline / Celui qui exige une couleur typée Rothko dans l’Espace Méditation de son bureau donnant sur une part de ciel restée négociable / Celle qui revit en se branchant sur le site boursier / Ceux qui opèrent une joint-venture virtuelle entre l’avoir à investir et le savoir bouddhique / Celui qui se veut le super-héros de l’érotique ondulatoire et corpusculaire / Celle dont on dit qu’elle a des couilles dans le mental / Ceux qui ont du métal dans la voix et le cœur sous contrôle bio / Celui qui va droit dans le mur en se fiant au saut quantique / Celle qui cite Prigogine quand elle se sent prise de court / Ceux que l’agitation de leurs jeunes chats inquiète en fin de journée / Celui qui plante sa canne d’aveugle dans le nid de vipère juste pour voir / Celle qui compte sur son expérience de comptable pour équilibrer son bilan méditation-détente / Ceux qui font du Jeff Koons dans leurs ateliers créatifs de la banlieue de Sofia / Celui qui a modélisé le rythme à l’américaine de la série bulgare Undercover sur fond de friches industrielles post-communistes / Celle qui supervise les quotas LGBT des nouveaux castings de séries open-minded / Ceux qui vont de séances en séances au risque de se crasher dans leurs hélicos mentaux / Celui qui rappelle volontiers qu’il est né dans une favella et qu’il n’a donc pas de leçon à recevoir en matière de gestion du matériel humain latino en phase de renvoi / Celle qui a tout appris sur le tas et s’en repent sur le tard / Ceux qui ont un organigramme pour la cogestion des émotions de groupe / Celui qui a externalisé ses produits de structure à traçabilité douteuse / Celle qui revend le moulage de la queue de Jeff Koons à une vieille milliardaire en mal de rêverie néo-romantique / Ceux qui affirment que tout est pourri en se resservant un mojito de consolation dans leur bain moussant, etc.

Pas un jour sans une liste

 

C'est en somme une ritournelle. Comme une litanie. Une espèce de murmure infini venu de Dieu sait où. Une parole relevant à la fois de l'oraison profane et de l'invective.

L'origine en est simultanément intime et mondiale. La vision se veut panoptique: le Panopticon étant ce lieu précis de la prison d'où le gardien de service voit tous les prisonniers d'un seul regard. La métaphore explose au plein air, mais l'illusion d'une vision globale reste féconde. Il y aurait aussi là de la boule de bal aux mille reflets et du kaléidoscope à mouvement aléatoire et continu de mobile flottant.

L'attention, flottante elle aussi, de celui qui rédige ces listes, est également requise de la part du lecteur. Rien qui ne soit là-dedans de seulement personnel et moins encore de vaguement général. Tout souci d'identification et toute conclusion morale prématurée s'exposent au déni par un jeu où l'improvisation fantaisiste commande et précède, en tout cas, les doctrines ou les slogans de toute secte. Le délire y est cependant contrôlé, même si le mot d'esprit, la vanne, le quolibet voire le horion restent autorisés au dam de l'esprit de faux sérieux. Le vrai sérieux sourit et bataille sur son cheval de vocables, avec l'humour pour badine.

Ces listes sont en effet une arme de guerre, comme l'a relevé François Bon, entre exorcisme et compulsion. Guerre à l'assertion, par la multiplication des approximations, en évitant le vaseux actuel du tout et n'importe quoi. Guerre à l'unique certitude, par l'accueil jovial des vérités contradictoires, sous le signe de la radieuse complexité du réel.

Ces listes reflètent enfin des états d'âme, et c'est en fonction de ceux-ci, couleurs et tonalités, colère ou douceur, qu'elles ont été classées en sept sections peu systématiques.

Voici donc les Matinales et les Toniques, les Eruptives et les Indulgentes, les Voyageuses, les Délirantes et les Songeuses.

Tel étant le Labyrinthe. Tel l'Océan. Telle la Chambre aux miroirs.