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Tombe de la voix

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Où est ton frère ? demande la voix
que recouvre le fracas des chasseurs.
Tout est sous contrôle dans le quartier:
le bleu de la piscine est réservé
à ceux qui ont les moyens de payer
les taxes du maintien des conteneurs.
 
On n'entend que ce qu'on voit dans le bleu,
il y a des couloirs dans l'eau des cieux;
le ciel est parfait dans son rôle de leurre.
Une voix ordonne l'entretien des gazons.
 
Sur une allée planque une limo
dont on ne sait qui est le proprio;
et ma voix se tait sous la poussière.
 
Qui donc a laissé là cette batte ?
Sous le bleu ces traces de sang caillé
dérogent à l'ordre de ma voix.
 
Ton frère cueillait là-bas des avocats,
ton job est de diriger les chasseurs:
tous les soirs dans l’absolu limpide
tu décoches tes flèches de tueur.
 
Le macadam retentit à jamais
du terrible fracas des dieux barbares
couvrant ma voix à jamais solitaire.
 
Et ton frère qu'est-il donc devenu
depuis que l'ordre t'a été donné
par ta voix seule de le massacrer ?
 
 
(San Diego, ce 4 mai 2017, devant une vieille limousine).

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