(En mémoire d’Emily Dickinson)
Non pas le ciel que vous pensez ,
que vous croyez à vous,
que vous louez les yeux levés,
convaincus qu’il vous voit;
non pas le ciel qui parlera,
ou se taira: qu’importe,
pas le ciel qui écoute aux portes,
mais le ciel vert qu’il y a là -
le ciel aux yeux ouverts…
À Pérouse cette année-la,
le ciel vert était rose,
et la prose de nos murmures
s’accordait à ces choses
dont on est sûr alors qu’elles durent;
à Sienne aussi, puis à Séville,
à Sils, à Ségovie
aux noms suaves oubliés,
les ciels auront laissé
ce bleu d’éternité qui nage
à l'envers des nuages…
Non pas le ciel jamais nommé:
juste le ciel donné…
Peinture: Nicolas de Stael.