Des voix se mêlent à l’orée,
la glace se dérobe
dans la nuit du temps qui vacille;
on dirait au fond de l’orbe
que des échos scintillent...
Ils invoqueront la ressource
d’avant les glaciers éperdus,
d’avant le dernier glas,
quand le temps de la force douce
n’était qu’imploration
devant l’arbre qui pousse...
Que l’enfant vous reprenne en mains,
grisailles sans coeur,
débris de résurrections ,
potences et gibets -
que l’enfant vous brise en douceur ...
Peinture JLK: L'enfant perdu.