Bateaux ivres

 

Verlaine le pouillu,
tout amoureux fou d’un voyou
renifle dans sa verveine;
il a mal partout,
à la tête et au cœur couillu,
car aimer lui fait de la peine.

Cet Arthur est un saligaud :
ce foutu gigolo
qui tord le cou aux vers
et fait rendre gorge à l’orage,
les peignant tout en vert
en vrais Peaux-Rouges coupe-gorge -
ce débauché de l’Ardenne bleue
est un démon vaudou
bandant comme un mât de garenne
et cinglant jusques aux étoiles
quand il se fait la malle
sur son bateau nu titubant
de cinglé tout en moelle.

Alors Verlaine qui n’en peut plus
lui tire un coup au fond du cœur:
un bon coup de couteau
chargé de vraies balles en métal -
on sait que ça fait mal;
mais Verlaine aime à en faire peur,
il n’est plus que douleur
et de raison: que dalle !

Cependant, et bien étonnant
au dam du philistin:
c’est que Rimbe à la fin pardonne,
trouvant à son ami
l’excuse de la maldonne
et des jeux joyeux du destin;
la belle excuse enfin
de qui perd la boussole en mer
et se noie dans la prose,
les yeux égarés de beauté -
deux anges naufragés,
et la musique en toute chose...

Les garçons bien élevés

 

Pour Aloysius et son double.

 

Les garçons qui font la vaisselle

n’ont plus l’air emprunté

de leurs pères aux noires aisselles,

quand ils buvaient le thé

au milieu de leurs péronnelles.

 

Les garçons tricotent en riant

des bonnets d’opéra,

et se coulent ainsi que des chats

dans les lits des divas

qui les cajolent en ondulant

de leur valseur valsant.

 

Les garçons seront désarmés

si vous les gourmandez

ou les privez de leurs jouets,

ou les montrez du nez

dans les vestiaires mal aérés.

 

Les garçons de ce temps voudraient

tant qu’on les courtisât

qu’ils se tendent soudain

dans leurs tenues d’équitation

aux éperons têtus,

et les voici tantôt saillant

et tantôt ferraillant,

se lançant fiers dans la bataille

des messieurs qu’on empaille...

 

Peinture: Bronzino

Péchés véniels

 

(Aux dames de bonne compagnie)

 

Les beaux garçons sifflent les filles:
c’est l’ordre naturel,
comme les queues du billard brillent
sur l’herbe du bordel.

Ces dames sont très philosophes,
qui voient passer la vie;
laissons-les égrener les strophes
de la mélancolie.

Ce sont les veilleuses attentives
des péchés délicieux
qui nous rendent les heures plus vives
au décri des fâcheux -
mais laissons ces bonnets de nuit,
et reprenons nos jeux...

Coulant de source

 

Coulant de source

 

Ma première liberté prise

à l'insu de tous,

même de l'unique camarade de ruisseau du moment,

relie toujours

une source jamais vue 

et le lac où tous plongeaient,

corps adorables

de l'idéale fantasmagorie

à jamais sans âge.

Mais déjà j'étais l'enfant trop conscient,

l'adolescent des rêveries en lisière,

le compagnon errant des rivages.

Déjà!

Cela fait maintenant

le temps d'une vie.

Au ciel de cette nuit blanche

passe un avion silencieux.
 
(Cracovie, mars 2016)

Au temps accordé

 

 

 

Pour que la douceur dure un peu,
pour que te soit moins dur
le temps venu de nos adieux,
dans un lointain murmure
tu en reviens à ces années
de toutes nos enfances
où nous venaient les premiers mots,
les premières souffrances,
et le rebond tout aussitôt
de nos impatiences...

Tant d’images, de tendres visages.
dans les ondes profondes,
et l’oubli de nos âges.
Tout à nos souvenirs communs.
nous oublions le temps
où jeunes et vieux n’étaient qu’un...

Alors à nos mains tu confies
les deux tiennes enfin...

Un si crâne garçon

 

 

 

Il était parti pour la gloire:
il en avait rêvé
et ne pensait qu’à des victoires
en nouant ses lacets.

Petit, il se voyait gérant
de tous les logiciels,
arraché de tous les néants,
aimé des dieux du ciel,
adulé par toutes les mères
et jalousé souvent
par les amants de ces mégères...

Je suis unique, chantait-il
sous le soleil et sous l’averse,
et tous les dieux me bercent
comme le pharaon des îles.

Mais un tram au coin de la rue
guettait notre prodige,
sur lequel son dévolu
fut jeté, et vertige ;
ce tramway prénommé Désir,
tout ferraillant de fer
l’écrase et le broie et le tire
jusques au Cimetière.

 

Paul Léautaud: "C'est cela, la vie. On travaille, on fait des livres avec des tas de salutations à Pierre et à Paul. On attend la gloire, la fortune - et on claque en chemin".

Devant l'enfant qui dort

(Pour Timothy)

Elle a la tête à la renverse,
la Terre vue des étoiles;
on dirait un enfant qu’on berce
dans le nébuleux des voiles
d’un beau navire entre les lunes,
et le ciel a un goût de prune:
l’enfant le reconnaît -
cela lui rappelle le lait
qu’il boit les yeux fermés
quand la nuit devient une roue,
là-haut au ciel très doux
où tournoie le blanc des nacelles.

L’enfant sait déjà bien des choses
à son premier sommeil
où Petite et Grande Ourse veillent
tandis que tout repose.

Peinture: Vassily Kandinsky

 

Comme un rêve éveillé

 

 

J’étais perdu dans la savane,
mais à y resonger,
ce vieux relent de caravanes
m’est un rêve étranger.

Je suis en seyant pyjama,
dans cet aéropage
de séducteurs en panamas,
qui me semblent hors d’âge.

Tu es tout nu dans les bureaux
des juges en cravates
en train d’aligner des zéros
au nom du Psychopathe.

Ils travailleront à la chaîne
de l’usine onirique
tant que nul autre enfant ne vienne
à eux des Amériques.

Elle est parfois contrariée
par ton sourire errant
la nuit remuant ses marées,
et ton regard dément.

Dans ce monde on ne rêve pas,
dit la Dame aux yeux mauves
qui te berce au creux de ses bras
de fée aux dents de fauve.

Peinture: Robert Indermaur. PP. JLK

Au poète éperdu

 

(En mémoire de Crisinel)

 

À fleur d’eau j’entends murmurer
le soir, ici, tout seul,
sa voix comme voilée
par le temps lui faisant linceul -
sa voix désespérée.

 

Entre seize et vingt ans,
nous nous étions cherchés, là-bas,
dans les déserts ardents
où l’amour ne se connaît pas.

 

Ses mots remontent des grands fonds
de l’eau comme apaisée
au souvenir de son seul nom
de vieil enfant muet.

L'innocent

 

(Pour Edmond V.)

 

Tout nous appartient-Il vraiment?
À qui est donc ce corps ?
Qui a pesé l’étonnement ?
Quel silence est-il d’or ?

L’enfant ne voit pas les questions:
il n’entend que les voix
dans la patience sans raison
de ce qu’il ne sait pas.

Ou ce que l’enfant sait est autre
qui fait de lui un prince
ou tel demi-dieu sans apôtre
d’on ne sait quelle province.

La-bas règne la précision
de l’animal parfait
et de la fleur, ce pur blason
qu’on ne cueille jamais

Tu ne sais ce qui t’a élu:
le sacré est en toi,
et les mots peut-être advenus
ne te trahiront pas

Tu es nu sous tes vêtements
de jour comme de nuit,
et ton voyage dans le temps
sera ton seul ami.

Proust

 

 

 

La terrible douleur

de n'être pas aimé,

ou tout faire pour ne l'être pas

quand ce ne serait pas assez... 

 

Nous avons espéré

tout ce temps écoulé

que l'enfance passe

mais l'enfance n'en finit pas

de se retenir de passer

pour un baiser volé...

  

Des rivières se retenant

elles aussi de s'enfuir

s'accrochent aux cuisses

musclées des nageurs

à langueurs de sirènes;

et les filles de musiciens

aux arènes de nuit,

injurient les familles...

 

L'intelligence de tout

est immense et partout,

rien n'étant séparé

dans la vision de l'esseulé

recevant à dîner

des flopées d’ennuyeux:

de conseillers fiscaux

de duègnes déguisées

en experts militaires;

et les oiseaux de nuit,

et les requins sans bruit,

les prêtres attifés

avec leurs gigolos,

les courtisans fardés -

tout un théâtre hallucinant

de masques effarés;

toute une comédie affreuse,

odieuse et délicieuse;

et ce regard sérieux

du populo matant

l'étalage précieux

aux vitres embuées

du grand hôtel factice…

 

Tous ces visages nus

de faux-culs alignés

le long des galeries

de tous les artifices,

tous ces vieillards puérils

ces vieux enfants séniles

soudain bouleversants

en la vérité vraie de ce temps retrouvé

par delà toute attente...

  

Ainsi la mer allée

sera demain l'amante

de ce matin passé:

ce type couché nous a ouvert

de nouveaux chemins sur la mer...

 

(Cracovie 2016)

 

Bateaux ivres

 

Verlaine le pouilleux,
tout amoureux fou d’un voyou
renifle dans sa verveine;
il a mal partout,
à la tête et au cœur couillu,
car aimer lui fait de la peine.

Cet Arthur est un saligaud :
ce foutu gigolo
qui tord le cou aux vers
et fait rendre gorge à l’orage,
les peignant tout en vert
en vrais Peaux-Rouges coupe-gorge -
ce débauché de l’Ardenne bleue
est un démon vaudou
bandant comme un mât de garenne
et cinglant jusques aux étoiles
quand il se fait la malle
sur son bateau nu titubant
de cinglé tout en moelle.

Alors Verlaine qui n’en peut plus
lui tire un coup au fond du cœur:
un bon coup de couteau
chargé de vraies balles en métal -
on sait que ça fait mal;
mais Verlaine aime à en faire peur,
il n’est plus que douleur
et de raison: que dalle !

Cependant, et bien étonnant
au dam du philistin:
c’est que Rimbe à la fin pardonne,
trouvant à son ami
l’excuse de la maldonne
et des jeux joyeux du destin;
la belle excuse enfin
de qui perd la boussole en mer
et se noie dans la prose,
les yeux égarés de beauté -
deux anges naufragés,
et la musique en toute chose...

 

 

Péchés véniels

 

Les beaux garçons sifflent les filles:
c’est l’ordre naturel,
comme les queues du billard brillent
sur l’herbe du bordel.

Ces dames sont très philosophes,
qui voient passer la vie;
laissons-les égrener les strophes
de la mélancolie.

Ce sont les veilleuses attentives
des péchés délicieux
qui nous rendent les heures plus vives
au décri des fâcheux -
mais laissons ces bonnets de nuit,
et reprenons nos jeux...

Et ce qui fut sera

 

 

Je voudrais tout recommencer,
et que tout soit pareil :
mon enfance aux tempes vermeilles,
à beaucoup s’ennuyer
durant les pluies d’été;
puis au seul de l’adolescence,
nouer des amitiés
jurées pour toutes les vacances.

Mon amour m’attendra là
dans le bar que tu te rappelles,
et par les allées des années
Je ne reviendrai que pour toi;
et pour elles et pour eux,
et pour les tendres heures
à parler jamais de retour -
nous allons tout recommencer.

Réfugiés

 

Les enfants des années cinquante
étaient en laine grise,
l’air soumis, et comme en attente,
seuls avec leurs valises.

 

De grands yeux suppliaient les riches
de les voir dans le noir,
de très grands yeux de maigres biches
le long des long couloirs.

 

Nous les regardions arriver
sans trop savoir quoi dire;
ils parlaient d’ailleurs l’étranger
sans le moindre sourire.

 

Ce sont les enfants d’un hiver
qui me fait toujours froid,
et tous leurs yeux, toujours ouverts,
nous attendent là-bas.

En attendant l'éveil

 

On voit de beaux enfants partout
regarder en silence
on ne sait quoi, on ne sait où,
en immobile transe.

Nul ne sait ce qui vous angoisse,
petits rêveurs bien coiffés
à la candeur où l’ombre trace
un signe indéchiffré.

Je vois en moi passer les heures,
dit l’un d’eux au miroir
qui le regarde, un peu moqueur,
souriant dans le noir.

Les enfants savent bien des choses
qui n’ont point de reflets
dans la cour où poussent les roses
cernées de barbelés

Je vois en vous la beauté grave,
et la joie sans pareille,
et cette innocence qui brave
le déni des merveilles.

L’enfant demeuré vous attend
dans le jardin secret
où vous savez les innocents
à jamais éveillés.