Dans l’ombre des claires fontaines,
à l’été paresseux
de nos belles années lointaines,
vivre n’était qu’un jeu.
La fraîcheur de notre vingtaine,
au printemps insoucieux
ignorait toute peine,
et de la guerre fuyait les dieux.
Belles années de l’anarchie,
grandes orgues de l’ordre
naturel: saisons de nos vies
où il n’y eut qu’à mordre...
Toujours bien grave est ce jeu-là
d’animale innocence,
et de savoir ne savoir pas
céder a l’importance.
Aux sources claires des forêts
et en toute saison,
l’âme légère, revenons
à la vive lumière.