Le Temps est une île au trésor.
Chaque instant se résume
à des océans déployés
par delà les brumes -
dès l’aube la rue est à nous,
qui descend jusqu’aux quais
par delà les tours d’illusion
où tout devient travail
où tout devient enfantement.
Le Temps est cette île des morts
en nous depuis le jour
des brumeuses journées d’enfance
où tout nous apparut
comme jamais ensuite:
tout ce bleu par delà les toits,
ce roux des lointains volcans,
Ce tintamarre des machines
suant l’huile odorante
dans les grands bâtiments en partance
par delà la première chambre.
Le temps est le bel oxymore
ignorant tout remords,
de l’immobile mouvement
et de tous les essors.
Peinture: Oivier Charles