Je ne suis pas ce que tu crois,
lui dira sa mémoire,
tu as cru ce qu’on disait croire,
ou tout à l’opposé,
dans ce que tu croyais le noir
tu t’étais libéré
ou du moins l’auras-tu pensé
de toute soumission
à ce que croyait l’implorant -
mais c’est ailleurs que j’attendais
la joie de te revoir…
À fleur de sommeil ils revoient
les visages aimés,
et ceux-la de tous les rejets,
cœurs de pierre ou de glace -
désormais rien ne vous délace
de ce que vous rappelle
en vous rebelle à ne pas croire
cette voix du premier savoir
qui n’est que d’écouter…
On dirait : comme du Mozart,
mais n’importe le nom décloué
comme autant de portes
où le passé jamais ne passe,
où la portée des mélodies
à tout jamais hors de portée
des pire infamies,
fait de toute chose autre chose -
comme une élégie messagère...