Souvenirs à venir

(Pour Anthony et Timothy)

 

Les jeux d’enfants abandonnés

sous la neige d’antan

vous attendaient en matinée

dans le jardin du temps,

pauvres objets tout décatis

aux coloris pâlis

qui jamais n’auront oublié

vos petites mains accrochées

à la rampe de la fusée…

 

Vous restez un peu interdits

à cette apparition

dans la brume du matin gris

de l’impassible paon

ouvrant tout grand son éventail

aux ocelles de vitrail

reflétant d’autres vies…

 

Plus tard vous vous rappellerez

l’éveil de ce jour-là,

et cette première vision

de la neige inconnue

sur vos jouets éparpillés;

mais plus tard vous souviendrez-vous

de l’oiseau retrouvé ?

La mer aux fleurs passées

 

Le vert de la mer nous survit,

et c’est toute une joie,

de lauriers roses en mimosas,

de la savoir là-bas,

remuante et parfois cruelle,

splendidement indifférente

en son miroir factice

de moires photogéniques,

ou lisse et douce comme une main

ridée de vieille fée

souriante et complice…

 

Les instants restent en suspens

au fronton des églises

de loin en loin les fins clochers

aux anciens carillons

et les anges de pierre

à jamais si douce au toucher

font semblant de vous croire

adonnés à l’Eternité…

 

Reconnaissance, disais-tu,

mon amour disparu,

et mon sourire aux fleurs

est comme une vengeance

défiant toute peur -

crânerie dérisoire

de nous autres les vieux acteurs...

 

(San Stefano al mare, 1er juin 2024)

Le chemin sur la mer

 

« Certes, le vieux monde n’est plus de ce monde,

mais plus vivant que jamais » (Ossip Mandelstam)

 

Qui aura chanté pour l’enfant

dans vos rangs défilés

de battants obsédés

par la plus vide arborescence ?

Au présent digitalisé,

tout adonnés à vos écrans,

vous vivez par procuration:

même le vent s’est absenté,

le vent, la mer aussi blessée

d’être exclue de vos rêves,

et vos rêves perdus -

le rythme et la rime exclus

de vos seuls algorithmes...

 

L’haleine du chien me revient:

le souvenir des crocs

mordant au plus tendre du corps

de l’enfant pour jouer -

l’enfant qui jouait à la guerre,

le plaisir solitaire

de l’Être se reconnaissant

dans la caresse des amants...

 

À trier vos déchets,

ceux des enfants qui restent là,

retrouvant si jamais

le temps en regrets égarés,

vont-ils oser le chant ?

 

Retrouver les saveurs du chant

de la diva qui s’extasie,

et toute l’ironie

du sort et des fééries

d’avant la vallée de la mort ...

 

Revivre enfin la douce vie

capable de mystère,

relancer la cérémonie

du chemin sur la mer...

La mer en son absence

 

La mer en sa tranquillité

au bord des soirs d’été

où nous étions à ne rien faire,

la mer nous écoutait nous taire…

 

Se taire était notre façon

en ces fins de journées

de nous parler de nos passions

tendrement partagées…

 

Tu me disais ne croire en rien

qu’en ces moments perdus

à ne faire qu’à nous aimer

devant l’immensité

lentement revenue

en allées et marées -

ainsi la mer nous parlait-elle…

 

Peinture: Thierry Vernet

D'autres batailles

 

(Pour Fabio C.)

 

 

Je suis le type qu’on ne voit pas,

perdu dans la bataille,

je suis la mémoire qu’on entaille,

je serais le pigment,

le pigment secret: le pygmée,

je suis l’oiseau des canopées,

l’insaisissable archer

aux traits à jamais immortels -

je serais l’ange des prédelles…

 

À San Romano ce jour-là,

le temps s’est arrêté:

le silence et l’obscur effroi

de la gloire au fil des épées

se sont soudain figés

comme posant, éternisés,

pour défier la meute

défilant muette aux musées…

 

Quand Micheletto le biker

a repris la bagarre,

Dedalus au fond de l’Irlande

a largué ses amarres

et délivré ses morts

de leurs derniers remords,

puis en croupe les deux lascars

aux lassos dénoués,

reprennent les mots en volée…

 

Paolo Uccello: La bataille de San Romano.

Celles qui ont le coeur à l'ouvrage

 

Celui qui estime sans arrière-pensée que le travail libère / Celle qui chante en faisant les vitres / Ceux qui bossent à plein temps libre / Celui qui à l’instar du docteur Destouches alias Céline ne respecte que les constricteurs / Celle qui a connu Stefan Zweig à l’poque où il envisageait une trilogie consacrée à Dickens, Dostoïevski et Balzac sous le titre de Trois Maître ou Les Constructeurs / Ceux qui ne supportent pas la négligeance que représente la funeste Coquille / Celui qui ne donnera pas son bon à tirer à un peloton d’exécution non attitré / Celle qui affirme qu’elle s’est « fait » la Comédie humaine « à l’époque » / Ceux qui  affirment sur Facebook que Gérard Depardieu a fait réécrire Le Colonel Chabertpar un nègre / Celui qui sue sang et eau sur des poèmes minimalistes / Celle qui met la dernière main à un sonnet en langue inclusive / Ceux qui poursuivent leurs études genre à l’insu de leurs gendres autoproclamés / Celui qui fait subventionner ses intermittences /  Celle qui travaille au noir à la Maison-Blanche / Ceux qui se donnent à leur ouvrage qui le leur rend au centuple / Celui qui se concentre tous azimuts / Celle qui dit que tout l’amuse en tant que nouvelle cheffe de projet au Musée de l’Homme / Ceux qui font le job sans cracher sur le taf, etc.