Ceux qui s’aiment sont des enfants:
cela s’entend la nuit
dans le silence et l’innocence,
par-dessus tout instant,
sur l’île là -haut qui dérive
lentement au fond des cieux...
Le ciel est descendu en eux
dans le reflet de l’eau
qui les revigore au matin,
et ce serait toujours,
tous les jours le même matin
revenu par amour
les coiffer de cette lumière -
tous les jours éphémères...
Ils ne sont là que pour jouer
à se prendre au sérieux:
on n’est enfant rien qu’un moment,
et l’ombre reprendra sa ronde,
ils le savent pourtant,
les enfants aux têtes blondes
que le jeu même veut
qu’on rende aux dieux leurs beaux jouets ...
Peinture: Friedrich Dürrenmatt pour ses enfants.