Le poète bien entendu,
dans la foule qui passe,
ne laisse pas le moindre espace
qu’on puisse dire insu.
La poésie serait partout
où ce qu’on dit la joie
tisserait de ses fils de soie
ce qu’on dit l’amour fou.
La foule cependant s’affaire
à ce qu’elle croit utile,
oublieuse de ces futiles
qui se disent poètes.
La joie cependant se répand
dans la douce lumière
des imprévisibles clairières
où s’attarde l’enfant.
(À l’isba, ce 5 juillet 2019).