(En mémoire d’Armand Robin)
Si les anciens mots revenaient,
la nuit entre les lignes,
les mots doux qui nous caressaient,
ou d’autres faisant signe
de ne point transiger -
si les mots vidés de leur sang
remontaient au parler…
Crier non plus n’est plus de mise
au désert saturé:
parler se fait par les machines,
et tout est programmé
pour sangler les échines
des indociles usagers -
tout est canalisé
au formulé de blanche usine…
Loin de Byzance cependant,
toi et moi survivons
dans l’effusion de la musique;
je ne sais qui tu es,
tu es exclu(e) des répertoires,
nous serions les émus
rescapés de la fausse gloire -
au retour de l’antique,
nous ne serions plus disposés
qu’au servir du vocable…
Image: Philip Seelen.