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Arbres, là-bas, qui vous taisez
dans le silence bleu -
je fais de vous mes conseillers.
Le temps se prend au jeu ;
le blanc dessine mieux les choses
et met un souffle d’air
dans la torpeur où tout repose.
Un oiseau d’un ongle vif
griffe le verre de l’instant,
et là-bas le trait noir des ifs
indique une barrière.
Ce type n’est pas de ce pays.
Cela ne se voit pas :
cela se sent à sa façon
de faire peser le ciel.
Il ne regarde pas ailleurs.
Il reste là longtemps :
Il ne sait pas ce qu’il fait là.
Nul ne sait qui il est.
Ce pays n’a pas les odeurs
du village là-bas :
des enfants, des vieux et des lieux
où vivre allait de soi.
Va-t-il donc rester là le temps
de nous donner un nom ?
Allons-nous le féliciter
de nous ressembler peu ?
Ce type est devenu quelqu’un
en parlant une fois
à ce passant ne disant mot
dont nul ne sait qui il était…
Image: Philip Seelen
Le poète bien entendu,
dans la foule qui passe,
ne laisse pas le moindre espace
qu’on puisse dire insu.
La poésie serait partout
où ce qu’on dit la joie
tisserait de ses fils de soie
ce qu’on dit l’amour fou.
La foule cependant s’affaire
à ce qu’elle croit utile,
oublieuse de ces futiles
qui se disent poètes.
La joie cependant se répand
dans la douce lumière
des imprévisibles clairières
où s’attarde l’enfant.
(À l’isba, ce 5 juillet 2019).