Le temps ne compte plus
comme aux longs jours d’automne
où je me lamentais
de n’aimer plus personne.
Le temps n’est même plus
à la mélancolie
de l’amour en allé ;
et même sangloter
n’est plus que comédie.
Le temps ne passe plus
au présent accordé -
je suis mon temps passé :
par lui seul apaisée.
Peinture : Giorgione.