Pour William Cliff
La terrible douleur
de n'être pas aimé,
ou tout faire pour ne l'être pas
quand ce ne serait pas assez...
Nous avons espéré
tout ce temps écoulé
que l'enfance passe
mais l'enfance n'en finit pas
de se retenir de passer
pour un baiser volé...
Des rivières se retenant
elles aussi de s'enfuir
s'accrochent aux cuisses
musclées des nageurs
à langueurs de sirènes;
et les filles de musiciens
aux arènes de nuit,
injurient les familles...
La conscience de tout
est immense et partout,
rien n'étant séparé
dans la vision de l'esseulé
recevant à dîner
des flopées d’ennuyeux:
de conseillers fiscaux
de duègnes déguisées
en experts militaires;
et les oiseaux de nuit,
et les requins sans bruit,
les prêtres attifés
avec leurs gigolos,
les courtisans fardés -
tout un théâtre hallucinant
de masques effarés;
toute une comédie affreuse,
odieuse et délicieuse;
et ce regard sérieux
du populo matant
l'étalage précieux
aux vitres embuées
du grand hôtel factice...
Tous ces visages nus
de faux-culs alignés
le long des galeries
de tous les artifices,
tous ces vieillards puérils
ces vieux enfants séniles
soudain bouleversants
en la vérité vraie de ce temps retrouvé
par delà toute attente...
Ainsi la mer allée
sera demain l'amante
de ce matin passé:
ce type couché nous a ouvert
de nouveaux chemins sur la mer...
(Cracovie 1966-2016)