Un lac gelé sous un ciel bas,
comme un complot de murs,
le Temps cloué dans les gravats -
que des mots qui rassurent…
Ce que veut dire le mot parler,
le couteau sous la gorge
ne peut s’exprimer sous l’horloge
qu’on a décapitée -
et parler alors devient cri…
Quand soumis a l’oubli,
quand ne rien faire ici,
sous le ciel emmuré
ajouterait au mal de haine
et au mal de mépris,
quand plier et ramper
ne serait plus dans les gravats
qu’une voix sans aval…
Que chaque mot soit une alarme,
chaque idée une fée
qui dissipe le charme,
chaque image comme un renfort
du déni opposé
au sourire putain de la mort...