Lièvre fuyant, douce mémoire
qui s’esquive là-bas
entre les heures écoulées,
passe le mot encore
qui rappelle le nom des roses
je dirai : baccara -
la rose à l’éclat de diva...
Ne pas oublier les bouquets
quand finit l’opéra,
aussi rappelle-toi le nom
du parfum des allées,
aux jardins de nos rendez-vous
d’étudiants en amour -
le rose aux pétales glamour
est une mélodie,
et dans le falbala final
des salutations,
lance les noms des couturiers:
tous les noms déhanchés
des mémorable défilés...
A la fin de sa vie ma douce
cherchait, dans le silence,
les mots éparpillés,
et les noms attachés aux danses;
elle se rappelle: Isadora !
et le théâtre, à l'infini,
au seul grand nom de Nijinsky,
ressuscite la transe...
Les sentiers bleus des soirs d’été
vont s’estompant un peu,
après tant d’années écoulées
comme aux épaules des collines
les ruisseaux argentés -
brassée de roses blanches
aux soirées douces et divines
où les dieux se déhanchent
les yeux perdus aux origines...