JLK
L’éternité ne se dit pas :
elle se pressent couché,
l’été dans le livre du ciel
au silence bruissant
faisant écho à notre sang;
l’imensité est toute là
qui paraît écouter
nos mots qui ne la diront pas…
Les enfants timides sont là,
qui se taisent interdits,
mais rien ne leur échappera
de tout ce qui se dit
par la seule prose des choses –
et c’est un livre aussi…
Le vent, d’une main qui respire
disperse les ouvrages
qui jamais ne seront écrits;
il brasse l’air et cela fait
en nous monter les mélodies
et le chant comme l’harmonie
des étoiles en été…
Peinture: Vassili Kandinsky.