"Et je soupire faute de ciel - mais non pas / Le ciel qu'accordent les croyances" (Emily Dickinson)
JLK
Fragile, opposant l’arme blanche
de son sourire tranquille,
au lieu d’aucune des revanches
qu’inspirent les désirs,
la nuit venue il va parler,
à l’insu des vivants
aux disparus des temps récents,
dont le silence même
lui est le plus ardent poème…
Baudelaire ce soir est absent,
trop princier dans le noir,
mais deux yeux comme pris au ciel
d’un pâle immatériel
semblent chercher l’ardent en toi,
ou l’autre différent,
voici le voyou des vocables,
l’ami des écraseurs de poux,
le dormeur éveillé –
voilà le poète incarné:
le Rimbe des illuminés…
Aussi pour la mélancolie
Leopardi parlait
à la nuit que tu écoutais,
et Verlaine au cœur le plus pur
à l’Américaine Emily
perdue dans la nature,
parlait de leur petit bouvreuil
au rebord des cercueils –
douces âmes sans autre défense
que l’innocente transe…