(En mémoire de Vitalie Rimbaud)
Plus vous croirez le ligoter,
plus il s’échappera,
plus vous le clouerez aux mots,
plus il déliera,
en renversant la table,
la folle fugue des vocables;
plus vous lui rappelez Raison ,
plus il répond: Saisons,
et c’est alors un quatuor
qu’il fait sonner léger au clavecin
levant aux prés le sacre du matin…
Sur la photo là-bas l’enfant,
ne semble pas content:
il n’a pas l’air d’aimer poser
comme les collégiens,
souriants philistins
aux destinées de pharmaciens;
il se sait seul quand ils sont tous…
La mère sévère en attendant
s’inquiète en grand tourment
de voir déferler le ravage
sous le front du sauvage
défiant Dieu contre l’usage;
il y a de quoi s’enrager,
à voir le père absent
inspirer ainsi l’innocent…
Vitalie au sort si cruel
se fait baiser à vie
par le démon de poésie,
mais jamais elle ne fermera
sa porte au scélérat
qu’elle aimera plus que sa vie -
l’eau claire et l’ortie des mots
soient maudites et bénies …