(Pensées du soir, X)
De la bienfacture. - Pour le dire avec exactitude et précision, elle ne s’occupait guère des bienfaits de nature supérieure, dispensés ou reçus, qu’elle estimait humblement au-dessus de sa compétence, mais plutôt de la bonne façon de ses enfants la semaine et le dimanche, de la belle ordonnance de ses rosiers et des vergers avoisinants, de la juste appréciation qui autorisait le travail de force ou le repos à l’avenant, enfin de la préservation des usages et pratiques de la famille unie en milieu provincial ou survit l’artisan probe et la maîtresse de piano assurant le job...
De la préoccupation.- Rien de plus rassurant qu’une repasseuse à son affaire, se dit le jeune philosophe inquiet dès le lever du jour à l’idée qu’il puisse perdre le fil de sa pensée en achoppant à quelque Aporie (c’est en ces termes qu’il ressent sa limite), et la vision de Madame Arthur dans sa buanderie l’incite à reprendre confiance en la vie ...
Des utilités.- La femme d’affaires ne fera pas l’affaire en l’occurrence: nous avons surtout besoin de rêveuses et de praticiennes libérales de l’intuition révélatrice, de jardinières de l’insouciance et autres familières du bon sentiment qui ramènent un peu de sens commun à la cité déboussolée...
Du bruit des gens.- Tout à coup les cris de la foule en panique ou fêtant le champion de piano lui manquent, et les propos idiots des files d’attente, et les gestes inconsidérés, les bousculades et les échauffourées : tout cela lui manque à l’heure de se sentir si seul et jugé par l’âge, seul avec ses pieds immobiles et ce silence imbécile...
Des mains inconnues.- Vous ne savez pas comment cela s’est fait, par quel hasard ou quelle grâce inconnue, mais c’est un fait: vous avez été reconnu(e) dans la foule de ce matin-là, où c’était le soir dans un café, une main s’est posée sur votre épaule, une voix, un regard ou Dieu sait quoi et comme une lumière est apparue dans l’obscurité, une idée dans le magma, cette mélodie qu’il vous a semblé reconnaître et cette voix qui vous disait : je t’appelle par ton nom, tu es à moi...
Des noms gravés.- Sur le bois du banc vert, au couteau dans l’écorce, au mur malodorant des latrines masculines qu’on appelait naguère vespasiennes, dans les escaliers des clochers, au tréfonds des prisons, sur les rochers et dans les cabines des plages aux cloisons chaulées, les doigts noircis de suie et les craies ou les crayons, les canifs ou les poinçons ont gravé vos noms de voyous ou de barons, et Lucien de Samosate à griffé le marbre de la Rome à cinq étoiles alors que Riton a mis les voiles de l’ergastule où Donatien marquis de Sade a laissé son nom, mais qui dira ce qu’on lira demain sur les parois des chambres des jeunes filles aux chers petits secrets ?
Des lendemains d’hier.- Après les images oubliées de la maison en deuil aux vitres ruisselantes, que nous resta-t-il sinon les échos en nous de cette voix gracile qui nous parlait les yeux fermés du sang et du lait des villes...
Des transerelles.- Nous avions dépassé les impasses de la Raison , par delà même les paradoxes et autres contorsions attendues : dans l’imprévisible des relations de causes perdues à effets inconséquents, au libre jeu des associations non convenues, et le jeu des figures fut relancé dans le nouvel élancement des subconsciences aux ravissants épiphénomènes et les musicales musiques se reprirent à musiquer...
Des arguments féminins. – Nous n’entendons pas les discours assénés ni les contradictions et autres fulminations raisonnées : nous n’en avons qu’aux preuves tangibles de l’agir délicat et du sentir accordé aux grâces de l’offrir – et ce qu’offre l’éternelle Demoiselle ne se discute pas…
Des terrasses d’été. – Vous vous rappelez ce qui fut et subodorez ce qui sera, mais ce qui est ne se mesure pas plus aux étés passés qu’à ceux qui passeront – et c’est pourquoi vous ne le voyez pas passer à l’instant ni ne songez à en parler…
Du chemin qui s’en va. – Ainsi y a-t-il, dans le chemin du soir, une qualité particulière de silence qui semble vous écouter, à croire que l’ombre se faisant se tait pour vous laisser parler, et vous ne savez si le chemin vous précède, vous suit ou vous accompagne…
Peinture: Robert Indermaur.