À présent laisse-moi tranquille,
dit la Vieille à son Dieu
formant une boule de feu
au-dessus de la ville:
tes flammes à la fin me fatiguent,
ce sont plutôt des rames
qu’il me faudrait ce soir
pour naviguer dans l’or du noir
quand le soleil décline…
Le Seigneur saigne sur sa croix :
c’est de la vieille histoire
qu’à l’enfant la Vieille serine,
et l’enfant tombe sous les bombes
au milieu des jouets, moralité : devine !
Quant a moi sous ma croix je dors
debout dans mon cercueil,
et ceux-là porteront mon deuil
qui me tiennent pour fou…
Nous savons réparer les choses,
rafistoler les roses
et les vieilles en déraison,
nous sommes artisans,
murmure à la Vieille l’enfant
venu la voir au cimetière,
une ortie à la boutonnière;
à présent dors tranquille -
nos affaires nous requièrent en ville…
Image: Claude Paccaud.