Nous ne savons pas le savoir,
ni ne désespérons,
nous ne sommes que visiteurs,
amateurs de chansons
et voyant au gré des couleurs
ce qui du ciel demeure…
Nous demeurons les yeux ouverts:
comme aux oiseaux passant
nous ne savons que demander,
nous sommes envoyés
d’on ne sait où ni quel poème
saurait jamais le dire…
Vous nous écouterez le soir
quand le jour aux ailleurs
flamboie dans l’ultime lenteur
qui va se fondre dans le noir
où l’ange en vous demeure -
et le dire ne se dira pas...
Paul Klee, Angelus Novus.