Ils parlaient avec des images
que j’écoutais muet:
ne lisant qu’au vu des visages,
à l’aperçu des yeux
décelant un autre langage
d’une voix inconnue,
ils étaient d’une beauté rare,
mais ce dire inutile
trouble d’autant, futile,
ce qu’ils disaient en se taisant…
Le rêve n’a rien d’innocent:
les livres que j’ouvre au hasard,
imprévisiblement, me soufflent
à tout coup des pensées,
et comme on dévisage je traduis,
interdit, ce que la-dans on me dit
comme tombe d’un ciel d’orage-
une incertaine moquerie…
Le froid angoissant du social
vous attend à l’éveil:
il vous repousse des cravates,
et loin de tout sommeil
le règne de l’épate exclut
toute métamorphose -
ici les mots diront les choses,
fini l’enchantement -
ah que revienne le tourment
de l’enfant qui rêvait…
Peinture: Anker.