Malséant que tu es,
de ton vivant tu n’existeras pas pour eux :
ta vie dans un cachot les exaspère.
Pour qui te prends-tu donc,
Shakespeare de sous-sol,
à flinguer Dieu au revolver -
quitte à ne Le toucher qu’au talon,
dis-tu en grimaçant.
L’Esprit fuse pourtant de ta cave,
et décape, et détone, et délivre.
Fusée d’éclairs noirs
au ciel blanc de la page.
Notizen
en escadrilles de croches pointées,
ton Œuvre de furieux génie,
telle la boîte noire de Kafka,
telle la malle de Pessoa,
irradie.
